Crow of Fog

Todos los créditos del diseño a JP Armstrong

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Como quedarme encerrado
en una pieza oscura.

Siento que a mi vida le falta
un foco en el que apoyarme
en el que sostenerme, mantenerme.

Vivo la del ciego
¿será que no quiero
abrir los ojos?
Me daría miedo encontrarte
rondando en mi memoria.

Quizás, será mejor
que cambia la ampolleta
y prenda otra luz.

Cuando escuches mi canción
Cuando sepas que es mi voz
Sonreirás, eso nada más
Eso es lo que pido yo
No dirás que fue un error
No dirás que estuvo mal
Sonreirás,
Hazme este favor
Dime que lo intentarás

El problema no eres tú
Tampoco yo
Tan solo el momento
No fue el adecuado
Si nos vemos otra vez
Yo se que así será
No pienses en nadie
Más que en mí
¡Sonríeme!

Creo que estoy acabado
Masacrado, demacrado, en las últimas
Creo que me queda poco.

Una línea,
otra huevón
Un vaso.
Mátala. A fondo
Ninguna huevá importa
Pásamela yo la acabo
No queda mucho

De mí

El otro día soñé
que te grité:
"Dispárame tu mierda
¡espero que se gasten tus balas!"

Disfrázame, digiéreme.
Me siento lejos,
gritándote
Y tú sorda.

Tu sonrisa es lo último
que quiero ver
cuando despierte de mi pesadilla.
Siento que no sirve mi poesía.

Respiro hondo,
y caigo aún más hondo.
Respiro hondo y caigo.
Quizás más allá de donde deseé.

Sentado en dos
sillas viejas
a la sombra
de un arbol roído
peinándome con la brisa matinal
discutiendo
de cómo planear el pasado
y recordar el futuro.

Escuchando a Los Tres
buscando tu mirada entre
tus gafas incriminadoras.
Descubriendo tus defectos
notando los míos,
doy gracias por la amistad.

Una noche
en la que me quedaban
mis tres solitarios cigarros
y tú me gritabas tus canciones al oído.

Una noche
en la que te declaré, todo
bailando, sudando
palabras, ilusiones y lamentos.

Una noche
en que nuestras voces se fundieron
y yo, escribiendo en cuaderno ajeno
(cigarro embargado).
Lloré por mi abuelo,
te enojaste por el socialismo.

Una noche, esta noche
en la que mi humo te manchó
tú te encerraste
en una pieza con otro
y a mi, solo me quedo, vivir.

Me aburrí
estoy chato
me siento mal
quiero vomitar.

Cada vez que discuto
contigo
es la misma historia.
Me terminas mareando,
me terminas botando.

El asunto es el siguiente:
a ti te carga mis actitudes
y yo no puedo dejar de alagar
las tuyas.

Será, quizás, que me falta calma.

Me tiritan los dedos
se me acelera el pulso.

Me aburrí
estoy chato
me siento mal
quiero vomitar.

Ahorra los motivos
y dispárame.

No te preocupes, no necesito nada

Dedicado a TR, SJ, JF, FA y a CR :)

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Sobre un viejo árbol escucho a dos amigos pelear
Mientras fumo un cigarro robado me acuerdo de ella
Quizás esté cerca, quizás este lejos
Lo único que sé -y que me importa- es que no la tengo a mano

Sigo escuchando el ruido de la distracción
Suenan los Gun's a todo pulmón

Vamos, recuérdamela, llámala
a la mia o a la tuya, da igual la verdad
Nos pasaremos toda la noche gritándole a la luna
Que no pudimos aceptar que los kilometros
o la distancia corporal/sentimental nos alejaran de ellas

Se acaba el cigarro, lo tiro
Suena Queen, y esta es la noche
mi noche.

Under pressure

El día del fin del mundo
será limpio y ordenado
como el cuaderno del mejor alumno.
El borracho del pueblo
dormirá en una zanja,
el tren expreso pasará
sin detenerse en la estación,
y la banda del Regimiento
ensayará infinitamente
la marcha que toca hace veinte años en la plaza.
Sólo que algunos niños
dejarán sus volantines enredados
en los alambres telefónicos,
para volver llorando a sus casas
sin saber qué decir a sus madres
y yo grabaré mis iniciales
en la corteza de un tilo
pensando que eso no sirve para nada.

Los evangélicos saldrán a las esquinas
a cantar sus himnos de costumbre.
La anciana loca paseará con su quitasol.
Y yo diré: “El mundo no puede terminar
porque las palomas y los gorriones
siguen peleando por la avena en el patio”.

Calipso - Las Pastillas del Abuelo

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Si, es cierto, gasté mis codos en todos los mesones.
Me amaron las doncellas y preferí a las putas.
Tal vez nunca debiera haber dejado
El país de techos de zinc y cercos de madera.

En medio del camino de la vida
Vago por las afueras del pueblo
Y ni siquiera aquí se oyen las carretas
Cuya música he amado desde niño.

Desperté con ganas de hacer un testamento
-ese deseo que le viene a todo el mundo-
pero preferí mirar una pistola
la única amiga que no nos abandona.

Todo lo que se diga de mí es verdadero
Y la verdad es que no me importa mucho.
Me importa soñar con caminos de barro
Y gastar mis codos en todos los mesones.

"Es mejor morir de vino que de tedio"
Sin pensar que pueda haber nuevas cosechas.
Da lo mismo que las amadas vayan de mano en mano
Cuando se gastan los codos en los mesones.

Tal vez nunca debí salir del pueblo
Donde cualquiera puede ser mi amigo.
Donde crecen mis iniciales grabadas
En el árbol de la tumba de mi hermana.

El aire de la mañana es siempre nuevo
Y lo saludo como un viejo conocido,
Pero aunque sea un boxeador golpeado
Voy a dar mis últimas peleas.

Y con el orgullo de siempre
Digo que las amadas pueden ir de mano en mano
Pues siempre fue mío el primer vino que ofrecieron
Y yo gasto mis codos en todos los mesones.

Como de costumbre volveré a la ciudad
Escuchando un perdido rechinar de carretas
Y soñaré techos de zinc y cercos de madera
Mientras gasto mis codos en todos los mesones.

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Pronto serás una canción, espero.

Quizás me aburrí
de perder la respiración
de leer los mismos libros
de escuchar las mismas canciones.

Quizás me aburrí
de fumar siempre solo
de discutir contra el mismo imbécil
que me mira desde el otro lado del espejo

Es que tal vez, y, solo tal vez.
Seguimos sintiéndonos solos.

saTanás Piraña en Puerto Varas

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Así que así te vistes
cuando vas a prometer cosas
cuando vas a usar la convicción propia
para tus fines.

Así que así te vistes
cuando repartes sonrisas falsas
entre la gente que no se entera
de que estás provocando una farsa.

Quizás piensas mucho en como posar
como besar, como pasar
en cada foto y discurso.

Quizás seas el más indicado, tengas las mejores ideas
pero la verdad, en este país
no se puede ser presidente sin besar un millar de guaguas.

Todo una persona pintoresca.

Créditos a la Cata :) http://www.flickr.com/photos/trendevueltaacasa
/

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Yo que por sobre todo, cuerdo y loco
gusto de la verdad en la impaciencia
y consecuente hasta la incongruencia
estrújome la lengua, nunca el coco,

cuando en materia de mujeres toco
mi trompetilla, pierden su elocuencia
los maestros del arte y de la ciencia,
los pongo de perfil, fuera de foco.

Con la libreta de la carne en mano
miro fijo a los rojos comensales
y me la paso por los recojones;

las tengo allí -he cortado por lo sano-
fichadas por sus datos genitales
y con sus respectivas direcciones.

Ya estoy chato de escribir, seguiré las palabras de un mentor

"Cuando tú mismo te pones la vara alta... quizás hay que retirarse un rato".

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No importa cuánto grites, cuanto llores.
No interesa cuánto lo intentes
siempre estará esa barrera.

Siento que me aburro
quizás me frustro.

El asunto es, estimado / estimada
que el ente negro, inexpugnable
imparable, inexorable
nunca caerá.

Quizás, es un murallón
una de esas paredes, que se niegan a morir
que no se quieren extinguir.

Es el prejuicio
es el asco
es la bazofia,
...

quizás señores, no es mas que la sociedad.

Society, you're a crazy breed.
I hope you're not lonely, without me.

Ya me aburrí de no poderle ganar
de no poderle acabar.

De no siempre estar a la primera
de no ser el mejor competidor.

Quizás me aburrí deverdad de lo que era
y quiera empezar a ser otra cosa.

Ya no seguiré normas establecidas en mi cabeza.

Ya no seré esclavo de una regla autoimpuesta.

I'm mine.

Quizás deba dejarme llevar, let it be.

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Hay veces en que me olvido
de lo que estoy haciendo,
quizás de lo que está pasando
de lo que está ocurriendo.

Me gusta sumergirme en este mar
de dudas e incertidumbres.
Me gusta no tener certeza de las cosas,
a veces así me logro concentrar.

El problema es cuando ya no me controlo.
Cuando no hay norte, ni luz a seguir.
Ahí llega el síndrome
ahí llega la abstinencia.

Quizás hay que desocuparse un poco,
prender un tabaco
mirar el cielo.
Tomar un lápiz
escribir un par de mierdas.

Escucha esta voz y dime que lo hago mal
escucha este verso y dime que doy asco.
Solo así me convenceré
de que lo hago de verdad.

¿Crees que me hace bien?
Demuéstramelo.

Créditos a la Belén por la foto.

Siento que me estoy quedando
parado y olvidado.

Siento que lo que estoy haciendo
se está quedando
fome y estancado.

Siento que es momento ya
de olvidar el pasado,
de quedarse con lo bailado
de agarrar esta guitarra
y ponerse a caminar.

Muchos me reclaman
"busca un trabajo" "haz algo de tu vida"
yo les digo que mejor se preocupen
de hacer bien sus camas
y no esmerarse con sus sueños.

Quizás es que ya se aburrieron también
de escuchar a un hombre como yo.
Será que en realidad se hartaron
de todo lo que se ha hablado.

Siento que es momento ya
de olvidar el pasado,
de quedarse con lo bailado
de agarrar esta guitarra
y ponerse a caminar.

El sol quema tu espalda
el viento mueve tu pelo
siento el camino, siente el destino
acepta el desafío, como si no importara nada.

Solo mire

Créditos a la Negra por la foto.

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Aprendí a descubrir las estrellas hace relativamente poco. Antes, no podía ver. Quizás es que me hago el ciego, no me gusta dejarme guiar por las primeras impresiones. Siempre trato de encontrar segundas oportunidades en las cosas, en la gente.

Esas personas que veo por la calle. ¿No serán algo más que esa polera de Metallica? ¿algo más que esa pataleta del cabro chico y el reto de su madre? Quizás hay que aprender a mirar más allá.

Aprendí a descubrir las verdaderas cosas hace relativamente poco. Hasta ahora, no podía ver. Quizás, es que necesite usar más seguido mis anteojos.

Algo insípido; a lo Tomás Ruiz.

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El otro día creí ver tu cara en la calle.
O quizás fue otro cualquiera.

Una polera de Pink Floyd por ahí
unas trenzas sucias.

Todos esos rostros huyendo, ¿de qué?
Todos esas mentes sufriendo, ¿el qué?

Un buen cigarro se me prende frente a las narices.
Me entran ganas de inhalar cáncer.

Le pido fuego a una mujer que iba por ahí
pensé que te estaba hablando a ti.

Se da vuelta, con miedo
puedo verlo en tus ojos.

Quizás te gusta ocultarte,
sentirte segura, entre la multitud.

Pues, querida, debo decirte
tú, la indiferencia, siempre estarás presente
entre los transeúntes de estas calles.

Pues, querida
querías manifestarte ausente
entre los recuerdos de mi cabeza.

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¿Qué tal
si te pregunto
un par de cosas?

¿Oye...
te gusta caminar?
Que pena no tener piernas.

¿Oye...
te agrada ver el cielo?
Lástima por los ciegos.

¿Oye...
te gusta sentir la lluvia?
Hay enfermos terminales muriéndose en sus ventanas.

¿Oye...
a veces sales por la noche?
Ten cuidado al doblar la esquina.

¿Oye...
fumas?
Prepárate para el cáncer.

¿Oye...
tocas música?
Llorarás por tus dedos.

¿Oye...
tomas mucho?
Cuidado con no despertar al día siguiente.

¿Oye...
te desanimas rápido?
Entonces ahorra el tiempo.

¿Oye...
te gusta vivir?
Pues prepárate para morir.

Come on baby light my fire (8)

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Siento que te estoy necesitando
de a poco.

Creo que te estoy extrañando,
Quizás me vuelva loco.

Me siento
'afuera de ningún lugar'.
A veces, a mi mismo me miento.
Debería quedarme a esperar
aunque eso, me llegara a matar.

Ensayo sobre 'El inútil de la Familia', de Joaquín Edwards Bello.

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“La hipocresía es el homenaje que el vicio tributa a la virtud”
François De La Rochefoucauld


Como dijo Jorge en alguna entrevista: "Nunca se decía el tío Joaquín, a secas. Siempre era el inútil de Joaquín” . A través de esta frase se notan las diferencias que tenía Joaquín con su familia, ya que siempre fue catalogado como un desadaptado y descarriado a los ojos de la alta sociedad a la que pertenecía. Los Edwards Bello nunca aprobaron la forma de vivir de Joaquín, nunca aceptaron sus parrandas, sus conductas ludópatas, su adicción a la “mala vida”, su relación (muchas veces amorosa) con estratos sociales más bajos, pero por sobre todo su miserabilismo siempre exhibido en bares, prostíbulos y garitos de mala muerte. Salvo excepciones, como el primo Andresito, que le aconsejó en momentos claves de su vida; Luis Emilio, su hermano, que le brindó todo su apoyo y asistió a la ceremonia cuando Joaquín decidió casarse con Mayita; su familia se mantenía indiferente ante las acciones y omisiones de la vida de Joaquín.
En su juventud, Joaquín tuvo que enfrentarse junto a su familia a una situación complicadísima, la muerte de su padre en París. Joaquín en esos últimos días de vida del progenitor, había tomado conciencia de la mala situación en que se encontraba, demostrando cierta indiferencia, la cual se dio, quizás, por su edad. Finalmente muere Joaquín Edwards Garriga, después de haber tenido un diálogo con su hijo, en el cual le deja una pistola como legado.
Luego del velorio, Joaquín le comenta a su hermano Luis Emilio, el episodio que vivió junto a su padre y la pistola. Después le pregunta, sin mayores preámbulos, cuánto creía él que iban a heredar entre los dos. Él responde… poco,… es ahí cuando nace la idea de parte de Joaquín de jugarse la herencia, al intentar doblarla, o simplemente quedarse sin nada; esta conducta fue una de las primeras que darían un indicio de una actitud ludópata que llevaría Joaquín toda su vida. Esta tendencia suya, lo llevó a la derrota muchas veces (lo primero que se cuenta en el libro es una desgracia ocurrida en el hipódromo, varios años después), así como a la victoria, otras tantas (en un buque camino a Brasil; llegó a ganar cifras astronómicas… para luego perderlo todo). Esto último es para sentirse cercano al chile popular al que siempre perteneció en pensamiento, pero que no demostró en su diario vivir excepto en contadas ocasiones (al final de la novela, Joaquín termina viviendo en la calle Santo Domingo, en el centro de Santiago, lugar ocupado por personas de una condición socioeconómica media, pero…. feliz). Esta característica suya lo impulsó a relacionarse, muchas veces, con estratos sociales más bajos, sintiéndose a gusto con esta gente.
Durante toda su vida Joaquín se sintió disgusto con su estrato social alto, por esto tendió a buscar una estabilidad social que solo podía otorgársela la clase baja. Esto se representaba por los lugares mal vistos que visitaba constantemente (como por ejemplo en el capítulo VI, cuando él se asoma en el “Popular” y se deja notar que no es primera vez que concurre a este garito clandestino). Acciones que Joaquín realizaba y que eran, sin duda, imperdonables para un hijo de la aristocracia criolla de ese tiempo. Él no necesitaba las damas refinadas de las castas altas de Chile, no necesitaba los protocolos escritos en el siglo anterior; sino (como ejemplifica en el mismo capítulo, de forma muy asertiva) que disfrutaba de la compañía de las damas de la noche, esas mujeres de muslos flácidos, o quizás, de alguna campesina robusta, de prominentes atributos, comiendo marraqueta dura con pebre y leyendo algún libro de corte socialista.
El “inútil” como lo denominaba su familia, tenía ideas muy transgresoras para su tiempo. Se declaraba: ateo, socialista, bohemio, un desgraciado de mala fortuna, idealista del Chile antiguo; pese a que estos temas los analizaba y conversada sólo con gente fuera de su núcleo social, usualmente periodistas, anarquistas desdentados, jefes políticos derrocados o poetas urbanos. Así es como se deja ver que Joaquín quizás nunca tuvo el suficiente valor para hablar estos mismos temas con gente de su alta alcurnia, personas que comúnmente visitaban su hogar. Él, no fue capaz de enfrentar cara a cara a estos jefes sociales del pasado Chile, no fue capaz de exponer todas sus ideas revolucionarias en pos del pueblo en alguna reunión de esa época. Debido a esto, se nota que Joaquín era una persona hipócrita, una persona que de la boca hacia afuera podía hablar mucho, una persona que en un núcleo que en el cual se sentía seguro podía explayarse sin problemas, pero cuando tenía la oportunidad de enfrentar a los supuestos “dueños de Chile” para lograr implantar una idea en sus cabezas, prefería evitarlos… huir.
Pero la única relación que Joaquín mantenía hacia su antigua casta, de la cual renegaba, era a través de lo que salía de su pluma. Cuando Joaquín publica su primer libro (“El inútil”) no es el pueblo el cual llega a reclamarle o a comentar su trabajo a sus espaldas, es su ex clase social la que analiza cada mensaje que está presente en el libro, cada ideal que Joaquín escupe a los chilenos de ese tiempo.
¿No habrá sido ésta, una forma de llamar la atención para tener un reconocimiento que quizás anhelaba? No, porque nunca buscó vivir en un palacio, nunca anheló ganar grandes premios literarios ni mucho menos, ser admirado y ser recordado a través de la historia chilena.
Eduardo Briset es el personaje principal de su ópera prima. Como se plantea, a principios del capítulo X, Joaquín siempre se representó a través de su literatura, pero más enfáticamente en sus personajes. Podríamos decir que cada andanza de Eduardo era una confesión disimulada de la vida del creador. A raíz de esta publicación Joaquín decide dejar el país hacia Brasil, por la reacción que dejó su primer libro. Haciendo un paralelo entre el disgusto que generaron las críticas de Joaquín en los estratos sociales altos; encontramos la indiferencia de la clase baja. Después de las publicaciones, Joaquín siguió siendo el mismo para la baja sociedad. Se mantenía como el apostador rico, usualmente bien vestido que sabía gastar sus billetes. El pueblo nunca supo (o quizás sí, pero no le importó) el escándalo que Joaquín creó. No sabemos si fue porque no les interesaba, porque se sentían ajenos o, porque simplemente, no entendían esos ideales vanguardistas del autor. Edwards siguió visitando los antros de mala muerte como si nada, siguió apostando, tomando y gastando. Él nunca se preocupó de desarrollar sus ideas abiertamente al pueblo, solamente las dialogaba con personas de su calaña; siendo estas visitantes usuales de los lugares a los que Joaquín concurría, no muy distinto a los barrios bohemios del Chile de hoy.
Joaquín solo pudo plantear las ideas que él tenía en sus publicaciones. Como ya declaramos anteriormente, su pensamiento no lo demostraba en público y encontraba una salida a través de la literatura. Joaquín fue un cobarde, hipócrita, una persona que predicaba pero no practicaba; sus supuestas declaraciones solo podía realizarlas desde un escritorio, impresas en algún diario o de lleno en sus novelas, crónicas y ensayos.
Como Jorge plantea en “El Inútil de la familia” “Las novelas de Joaquín son casi siempre autobiografías ficticias, memorias más o menos inventadas. Hasta Teresa, Teresa Iturrigorriaga, la protagonista de La chica del Crillón, es Joaquín. Pedro Plaza, el de Criollos en París, así como el Pedro Wallace de El chileno en Madrid, son Joaquines casi calcados, autorretratos parciales” ; dentro de todos los libros de Joaquín siempre había un personaje que lo representaba cabalmente. Él necesitaba personificarse para expresar sus ideas ya que no tenía la capacidad de decir las cosas sin una máscara, tales cuales eran. ¿Acaso esto no es posible en los artistas y sus obras? En el caso de Joaquín nunca se puede tener certeza, como se aprecia en el personaje del Azafrán en el libro “El chileno en Madrid”, a quien Jorge conoce al paso de muchos años en su departamento y con esto se corrobora que este contraste con la realidad es posible con cada una de sus obras.
A través de este texto hemos plantado muchas veces que Joaquín fue un hipócrita, esto debido a que en su cabeza rondaban muchos ideales por los cuales jamás llegó a combatir o enfrascarse en una pelea. Como se deja ver claramente en el capítulo IX, a su regreso de Brasil (donde vivió austeramente por un tiempo, yendo a favor de sus ideales. Pero que finalmente, cae en la ayuda de sus contactos sociales), no se reunió en primera instancia con la clase baja de ese tiempo; sino que fue recibido por su madre y su normal núcleo social. Se ejemplifica bien en ese capítulo su recibimiento, siendo celebrado con mucha concurrencia de los aristócratas de la época, a excepción de “Cuevitas” y “Negro Jaraquemada”, quienes no fueron invitados por la madre de Joaquín. En esa reunión él y su familia no intentaron dialogar ni tampoco poner sobre el tapete todo el escándalo producido por su primera novela, dando cuenta así también de la hipocresía de la clase social a la que pertenecía.
La única época en la que Joaquín fue consecuente con lo que dijo y pensó, fue al final de sus días luego de casarse con “mayita” (su ex nana) y acoger un hijo que nació fuera de su matrimonio con los cuales convivió en una casa humilde ubicada en un barrio modesto de la capital. El resto de la vida de Joaquín está plagada de contradicciones respecto a su actuar y sus ideales. Es también el último periodo de la vida de Joaquín el único que él califica como feliz y placentero; pero es también el inicio de su decadencia.
Sumando y restando a través de la vida de este hombre, podemos afirmar que, en gran parte, fue un hombre falso, un cultor consuetudinario de la hipocresía como soporte vivencial.

Hasta mi gato escribe mejor poh' weono.

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Oh, ciudad
que nos otorgas confort y bienestar.

Oh, 'gigante' de cemento
que trates de apagarnos con tus lamentos
ajenos a nosotros.

Hay días en que me gustas
me incitas, me engatusas.
Otros, más
me aburres, me molestas
y me hartas.

Pasando tanto tiempo entre
tus RE QUE TE CONTRA
conocidas calles
y tus RE QUE TE CONTRA
recorridos valles.

A veces, extraño,
sí, extraño
tus apacibles tardes.
Tus (al parecer) interminables noches.

...

Lástima, esto solo ocurre
cuando no te tengo cerca.
Cuando no me tienes entre tus brazos.
Quizás me molestan tus lazos.

Por eso, cuando estoy a lo lejos
me detengo a observarte,
uso unos minutos en contemplarte.
Te extrañaré solo cuando no te tenga.

Temazo

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It's times like these that make me say,
Lord if you see me please come my way.
Leavin bread crumbs for when I stray
Rely on sacrifice and the price you paid
Feel me like a fingertip
(flow fingertip flow fingertip)
Sometimes I fall I slip
Got a heartfelt desire be more like you
Trying not to quench your fire by the things that I do

I'm on an island by my lonesome stranded
Low key and stayin' candid
Reflectin on the things I try my hand at
Search for the equations to persuasions I'm used to
Findin comfort in the zones of closet bones I get loose to
A mountainous fontaine,
Spinnin and monsoonin
Grinnin its high octane
This worlds out wacky
Rollin down the hills cause lifes a hassle
Encircled by my folly like a moat surround a castle
Stay afloat,
Catch a second wind thin is the air I breathe
Teary-eyed nose runnin, wipe the snot on my sleeve
I'm callin on my savior to be all that I need
Please forgive me my behavior had me lost at light speed

The fear of never falling in love
And the tears after losing the feelings
Of what you thought love was
Like the dirt still up under the rug
(My life be like)

The joy of new birth and the pain of growing up
The bliss between giving my all and giving up
The highs and lows,
Paths and roads I chose
In the cold I froze
Trying to ease my woes
In this world of sin
Clothes to thin to fend
So to God I send
Words of help to win
In grumblings so deep letters could never express
So the sounds of Ooh Ahh beneath my breath projects

My life be like

My life be like ooh aah ooh
Dum dum diddy
Here comes that boy from the capital city
Last up on the Grits new ditty
But eight bars of the truth will do, eh
I believe there's a pride thats stunning,
And I believe in the kingdom coming
I believe if you seek the truth,
You don't need to look far cuz it's gonna find you

So why, oh why, do I trip and stumble?
And ooh ahh as commitments crumble?
I can't believe that I'm hear again

Se nos viene el primer lugar primer lugar primer lugar (8).

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“Ah si, me acuerdo de ella” me dije a mi mismo apenas vi el cadáver. Era rubia, ojos color azabache, seguramente de alta alcurnia. Yo la conocía, al menos, la había visto más de alguna vez. “Bueno, en este cochino pueblo todos se conocen, la verdad”. Quizás me enamoré de ella, quién sabe. Ayer estuve junto a ella, y mucha más gente. Comenzaron a sonar Los Bunkers en mi mp3 cuando escuché la voz de Álvaro López: “Despertar en las mañanas no me hace demasiado bien, mirar por la ventana ver el cielo oscurecer”. “Sí Álvaro, a mí tampoco me hace demasiado bien”, reflexioné mirando el cadáver. Procederé a narrar los hechos como me fueron ocurriendo:

Salí de mi casa anoche apenas llegó Vargas a buscarme en su Corolla del ’96. Junto a él recorrimos las apacibles calles pueblerinas en su auto. Veníamos conversando temas de sobre mesa:
-¿Así que terminaste con la flaca, Benja? –me preguntó.
-Ya era hora creo yo. A nadie le gusta comerse un chicle pasado y estirado –respondí.
-O sea que no te daba la pasa’ la pobre.
-Jaja, aparte. No me caía bien el suegro. Muy milico el viejo.

Risas. Divisamos nuestro destino desde lejos. Avenida Santa Lucía con 12 de Mayo (justo detrás del Líder), la casa del Flaco Ramírez. El Flaco era lo que se puede llamar un anfitrión de lujo. Ponía a disposición su casa para fiestas semanales o distorsiones varias, entre ellas muchas juergas que terminaban en visitas de los pacos. En fin, tardaría horas y páginas describiendo todo lo que hemos hecho entre esos muros, pero les ahorraré la lata.

Llegamos con mi compañero al lugar. Había un par de personas en la calle, tal como al Flaco no le gustaba. Dato aparte, había muy pocas reglas en esos aposentos, pero las pocas se respetaban. Reconocí a Vicho y a la Gaby apenas estacionamos. Vargas apagó el motor.
-Buenas cabros. ¿Qué pasa? ¿Por qué andan acá afuera? –le pregunté a Vicho.
-Nada Benja, acá degustando un cigarro y conversando una cosa poca. A todo esto esto, ¿por qué no fuiste a entrenar hoy? –me pregunta él.
-Tenía otras que hacer compadre, sorry. –le respondo.
-Claro, si yo te vi con la Estela por ahí –recrimina la Gaby. “Puta –pienso- en este pueblo de mierda todo se sabe, uno no puede ni dar dos pasos sin que la gente ande cahuinando a las espaldas”.
-Eh sí… estaba con ella. A propósito, ¿está acá? –pregunto, escondiendo el interés.
-No no, no sé si vaya a venir –me responde la dama que tengo al frente.
-Seguro que vendrá –interrumpe Vargas- si es igual de carretera que tú. “Tal vez demasiado, creo yo”.

Nos despedimos de la pareja de tabaco-dependientes y nos internamos en la casa. Aprovecho la ocasión para describir el lugar, mal que mal, aquí sucede gran parte de mi relato. La casa da directo a la calle, únicamente dividida por una vereda que de vereda tiene poco y de ante-jardín mucho. Generalmente ahí se estacionan los autos de los asistentes, aunque también, cuando la ocasión lo amerita, lo hacen en el consultorio adyacente. El patio no es muy extenso, aunque, inclinado en su mayoría. Posee un par de árboles, aunque si hay que destacar algo es la hamaca, ya en el fondo de la estancia. Me ahorraré detalles de ese objeto, puesto que, cuando la anoche lo amerita, y la compañía lo acredita, ocurre magia (de la cual, adivinarán, he sido protagonista más de alguna vez). La casa misma está divida en dos. Al entrar te encuentras con un pasillo usualmente lleno de gente. A la derecha, el living; espacioso, ideal para el revuelo. A la izquierda del pasillo yace la cocina, con una mesa central que supera la altura establecida en una casa “normal”. Siguiendo por aquel espacio hay una pieza (la del anfitrión), discreta y oscura. Y un baño, ad hoc para la decadencia. Al fondo del pasillo central de la casa hay una división, pero no ahondaré en eso.

Presentado el escenario, faltan los personajes. Usualmente hay dos tipos de público para los eventos en este lugar. El primero, “los de siempre”, generalmente es mi generación del Salesiano, con algunas excepciones (Félix, el músico del grupo, era del Liceo de Hombres y siempre andaba con nosotros). Nuestro grupo, podría decirse. La segunda división no era tal. Tú te preguntarás, lector, qué o quiénes abarcan esa clasificación. Burdamente te diría “todos”, pero en vista de que ando más asertivo de lo común te declaro, los que quieran llegar; no nos cerramos a nadie. Llegan los que escucharon del evento en la plaza (donde parte esta obra magna), tienen buen trato con el dueño de casa y, por último requisito, tienen dinero en sus arcas. En fin, sin más preámbulos, esos serían los elementos de cada noche. Ahora, aquella velada tenía los siguientes factores: era una noche de invierno, pese a que no asomaba lluvia alguna; era el primer fin de semana de vacaciones por lo que había mucha gente de otros lados; la gran mayoría traía buena pasta, así que cigarros y alcohol no iba a faltar; y, por último (pero no menos importante) iba a ocurrir un asesinato.

Me interné en el hogar dejando a Vargas de lado en la entrada, que estaba saludando a un primo suyo. “A final de cuentas, en este pueblo todos, o se conoce, o son primos”. Saludo a un par de compañeros de colegio y sus pololas, del Inmaculada Concepción. Por ahí veo a Felipe, un genio para las matemáticas que no puede dejar de lado su tequila semanal, también a Toto, el próximo ‘10’ de la selección Chilena según muchos y que, por suerte, juega en el Salesiano. De grupo en grupo me encuentro con Clara, que estaba sentada cerca de Félix (el músico que nombré con anterioridad) en un sillón, fumando Viceroy, sus favoritos.
-¡Buenas mi wacha!
-¡Benjita! ¿Cómo estás mi amor?
-Todo bien preciosa, ¿y tú Félix? ¿Tocando Pearl Jam?
-Como siempre nomás pues, estimado –me responde el joven de la prominente barba-. Supe que terminaste con la Estela perro. “Y volvemos a lo mismo” –me dije.
-Sí… pero bue, no la he visto por acá. ¿Sabes si vien…?
En ese momento se posó mi mirada en un grupo de damas que estaban cerca de la mesa del copete, sirviéndose un vodka. “A lo mina”, pensé yo. Mi acompañante notó mi desdén.
-¿Qué pasó campeón? ¿Te quedaste pegado? –pregunta Clara.
-¿Quién es ella y de dónde salió? –pregunté sin despegar la mirada de aquella mujer de pelo rubio intenso e impactante sonrisa.
-Jaja, es la Daniela Ruiz-Tagle, del Alianza. El Flaco las invito porque la Vivi está de cumpleaños mañana y prefiere salir con todo su grupo de amigas. –Notando mi mirada al escuchar el nombre del colegio de qué proviene mi mejor amiga me responde. –Tranquilo hombre, weca no es.
Quedé impactado ante tal ser. Prefiero retirarme ante la invitación a conocerla, aún no estoy listo. Le pregunté a Félix antes de salir de ahí si la mesa estaba libre, a uso público. Solo me mostró su vaso. Cerveza llena. “Y pensar que este imbécil prefiere la Heiniken a cualquier cerveza”.

Me acerqué a la mesa y comencé a servirme tres dedos de Dominican y dos hielos. Mientras sirvo la escucho. Algo sobre música, conciertos en Chile. Escuché Radiohead por ahí. Muy buena elección, has hecho puntos conmigo, Daniela.

Comienzo a escrutar el ambiente. Veo por ahí a Pipe, un compadre de la infancia, me detengo a saludarlo y a su acompañante, una tal Cami. Me pide un poco de mi vaso, yo le amago y le digo que vaya a buscar. Siguiendo por la jungla del carrete nocturno me encuentro al fin con el dueño de casa, Ricardo Ramírez, mejor conocido como El Flaco.
-¡Perro! ¿Cómo anda todo?
-Bien bien Benja, ¿Tienes un cigarro que me convides? –me pregunta.
-Pero por supuesto. –Le tiendo la cajetilla de Lucky y aprovecho de tomar uno yo. El prende ambos cigarros con un encendedor negro con calaveras rojas. Bastante característico de él.
-‘Ta que arde esto, ¿ah? –le comento al jugador local.
-Espérate un poco a que pongan música. Les dije que tenían hasta las 1 para poner reggaeton y hueas así. De ahí me pongo yo a mezclar.
-Jaja, digno me parece. –Justo cuando termino mi oración, empieza a sonar. One, two three, four – Uno, dos, tres, cuatro.
-A lo que nos convoca, perro –dicho esto, dejo a mi espectador sosteniendo mi vaso. Vacío.

Comienzo a bailar por ahí, los movimientos se apoderan de mí. La verdad, nunca he sido bueno para moverme en la pista, Estela siempre me lo recriminaba. “Si es por ti, bailaría con un tronco” solía decirme. Ahora mismo, me da igual lo que piense ella. Me acerco a Clara y sus amigas, le susurro al oído mi cometido “¿Y si vamos por una pelolais?” Risas de mi compañera, nos acercamos a donde está bailando ella con Jano Ortúzar, un hueón de su colegio. Clara se va con Jano, y yo me quedo con Daniela. Comenzamos a bailar justo cuando cambia la canción. Juan Luis Guerra y su “ojalá que llueva café en el campo que caiga un aguacero de yuca y té”.
-Del Alianza eres, ¿entonces?
-Sí, tú eres Benjamín Torres, del Salesiano. –Me impresionó de frentón, me cacha, por lo menos.
-¿Y como tiene el desagrado de conocerme, señorita?
-Nah’, si tú eres el pololo de la Estela.
Ese comentario me cayó como patada a la boca del estómago. Retrocedí, derrotado. Solo le dediqué un par de sonrisas más en toda la noche. Podría haber sido nuestra, nuestra noche; pero lo arruinó. Me quedé el resto de la velada achacado, apoyado en una pared y bebiendo ron como solamente yo sabía hacerlo; posando el vaso entre mi pulgar y mi índice. Parado ahí, viendo como todos se divertían me dí cuenta de dos cosas. Uno, nadie se acuerda de los payasos y personajes emblemáticos cuando están derrotados, a un costado. Y dos, estaba chato de que me recordaran a Estela con cada frase. Decidí irme de ahí. Vargas ofreció llevarme al ver que me ponía mi chaqueta y salía, pero lo rechacé a cambio de que me obsequiara un par de cigarrillos para el viaje. Lucky Silver, mis favoritos.

Fumando y caminando. Pensando y reflexionando. Ya cuando el trecho se acababa, llego a mi casa. Ya sin ganas de nada, abro la puerta, dejo mi chaqueta colgada y subo a mi pieza. Dejo las llaves, los cigarros y el celular, programo la alarma. 6 A.M.

Me despierto a la hora estipulada, sin saber nada, sin poder quitarme de la cabeza a la tal Daniela. Me pongo un short, no sin antes oler la ropa del día anterior; copete y cigarrillos, mala combinación para un tejido. Salgo de mi casa portando únicamente mi mp3, reproduciendo Los Bunkers. Cuando llegué a la esquina la divisé, botada, allá a lo lejos. Pensé que no era ella, rogué porque no fuera ella. Al estar a menos de dos pasos escucho el verso solemne de Álvaro López a través de mis audífonos y reflexiono. “Lamento no haberme dado la oportunidad de conocerte; lamento no haberte dado la oportunidad de reírte de mí… como todos”. La volteo y descubro dos tajos a la altura del abdomen. “Pendeja cuica” deberán haber pensado los asaltantes de aquella niña que contemplo muerta ahora, y la vi bailando, gozando… horas antes. “Pobre Daniela”.

Gracias Marcelo por mostrarme este disco.

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Si lo que quieres es vivir cien años
no pruebes los licores del placer.
Si eres alérgico a los desengaños
olvídate de esa mujer.
Compra una máscara antigás,
manténte dentro de la ley.
Si lo que quieres es vivir cien años
haz músculos de cinco a seis.

Y ponte gomina que no te despeine
el vientecillo de la libertad.
Funda un hogar en el que nunca reine
más rey que la seguridad.
Evita el humo de los puros,
reduce la velocidad.
Si lo que quieres es vivir cien años
vacúnate contra el azar.

Deja pasar la tentación
dile a esa chica que no llame más
y si protesta el corazón
en la farmacia puedes preguntar:
¿Tiene pastillas para no soñar?

Si quieres ser Matusalén
vigila tu colesterol
si tu película es vivir cien años,
no lo hagas nunca sin condón.
Es peligroso que tu piel desnuda
roce otra piel sin esterilizar,
que no se infiltre el virus de la duda
en tu cama matrimonial.

Y si en tus noches falta sal,
para eso está el televisor.
Si lo que quieres es cumplir cien años
no vivas como vivo yo.

"Todo porque no tengo gracia" - pensé alguna vez.

He decidido rebelarme. ¡Sí señores, rebelarme! Ir contra los cánones establecidos; ir contra los planos dispuestos. Este acto pueden tomarlo como de insubordinación, indisciplina o cualquier palabra de mierda que empiece con “in” (aunque me sienta bastante “out”) y me hayan escupido a la cara con anticipación… por mí, me da exactamente lo mismo.
Explicaré los motivos de esta manifestación a continuación:
Siento que realmente las estructuras están hechas para romperse; en realidad no debería haber pautas a seguir. Si a ti te dijeron que debías aprender a leer antes que escribir, aprende a escupir antes que hablar. Si te dijeron que aprendieras a gatear antes que caminar, aprende a bailar antes que huir.
El motor de la vida debería ser la espontaneidad. ¡Imaginemos ese Edén, compañeros, si todos no analizáramos con lupa nuestros actos! Si cada persona que pone un grotesco pie en esta polvosa esfera que llamamos planeta fuera ella misma, y no la máscara que se recapacita ser. A través de la explosión, las palabras al viento, la espontaneidad misma nos demuestra de qué madera estamos hechos. No hay que planear un cumplido, tiene que nacerte. No hay que premeditar una patada por la espalda, debe responder a un impulso. No nos deberían recordar que hay que demostrar cariño, deberíamos decir más seguido “te amo”.
Me dan asco los aspectos reglamentarios y normativos de esta vida. Me apestan las figuras literarias. ¿¡Por qué chucha tengo que hacerle caso a un escritor del siglo antepasado empapado en olor a polvo de biblioteca barata y hoja de borroneo!? Esas es frases estructuradas, esas demostraciones de sentimientos calculados, esas estrofas calcu LADAS A TRA PA DAS. De verdad que me apesta la literatura que se estanca.
El ejercicio de aprender a través de la vida está en el superarse a sí mismo. Está en el escribir con lápiz pasta y sin corrector, en rayar mil veces una canción. Quizás, cuando todos nuestros poemas estén tachados y los blogs llenos… seremos más maduros.

Supongo que hay que pulirlo.

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Siento que todo se me devuelve.

No puedo quedarme en un sitio,
estático, analítico.

Quizás estoy dando vueltas
y no me doy cuenta.

Te creí ver pasar el otro día,
pero entre cristales no hay mucho que hacer,
solo un guiño y una sonrisa.
Siento que voy a perecer deprisa.

Siento que todo me da vueltas

Como un borracho más,
hablando, solo.

Quizás será que todo se
me devuelve.

A veces, me gustaría poder parar
todo con una patada.

"Romper los cristales, llorar, esperar"

Siento que todo se me devuelve,
que todo me da vueltas
y no veo motivo por el cual no entrar
o salir.

Tardes de ir a la línea y fumar Lucky.

Solo necesito algo que me haga olvidar... algo que quite el malestar.

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Cadáver 1

Te miro a través
de mi memoria
con un revés

Quizás, no sepa tu
nombre. Quizás te
disfrazaste como lo hacía yo.

Pero aún así,
te sigo contemplando
mirando.
A veces me pregunto
si encontrarás la salida
de mi cabeza.

Estoy loco, momentáneamente,
por la "diva que se fue"

Pese a todo
seguimos caminando
fumando, respirando.
Sobreviviendo.


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Cadáver 2

Llevo mi sombra
a cuestas cruzando
las murallas del tiempo.

Es como un peso
ese maldito infeliz
que conoce mi desliz.

Me comenta que tal
mi día, me
gustaría comentarle
que tal va ella.

Él no sabe que responder
para no herirme.
Opta, inteligentemente
por mentirme.

¡Va de mil
maravillas, hombre!
Agacho la cabeza
nuevamente
¡Solo pido una
entre mil!

De nuevo, se queda inerte
parado, quizás sentado.
Entonces, calla
me toca hablar.

Palabras, pensé, sobran
Miro el cielo, pienso en el infierno.
Se derrumba el muro.

Te amo, no hay mucha vuelta que darle.
"Me amó", deberás pensar en un tiempo más.

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Confieso un par de cosas que no te dije, quizás por: falta de tiempo, omisión de terceros, mala memoria etcétecera etcétera; pero, en ningún caso, miedo.

El listado es el siguiente:

-Me encanta que me llames por teléfono. Me hace sentirme querido.
-Me fascina sentir tu respiración en mi cuello.
-Soy un picota y la gran mayoría de las tallas pesadas que alguna vez me dijiste se me quedaron grabadas.
-Tengo una infinidad de frases guardadas en el celular que pasarían perfecto por mensajes romanticones.
-También, hay un par de frases que alguna vez te dije y no son de mi propiedad.
-Si uno calza con una idea creo que es dueño de adeñuarse de ella, ¿no?
-Es una debilidad para mí tu sonrisa.
-Odio con todo mi ser cuando cuelgas o lo hago yo. Generalmente me quedo mirando el vacío pensando en ti un par de segundos.
-Y pensar que alguna vez clasifiqué esto como "edén en llamas". JAJAJAJAJA
-Me has echo mejorar mi memoria notablemente.
-Siento que he aprendido a querer a mi arte gracias a ti.
-Wasón me contó alguna huéa vergonzosa.
-La canción "La llama" de CDC calza perfecto.
-"Te vistes y te vas" solía hacerlo.
-Luchaba (hasta hoy) con el hecho de que te avergonzaba mi compañía.
-Has inspirado millares de ideas que han terminado en más de alguna manifestación.
-Le caíste mal a la Negra en más de alguna ocasión.
-Y a la Shefa igual.
-He tenido millones de imágenes de encuentros nuestros que no fueron, o simplemente fueron distintos.
-Me encanta cuando me pides un beso, que te diga te quiero o que te demuestre cariño.
-Lamento con todo mi ser haber tenido razón el día que te ofrecí dejarlo todo e irnos a Tenglo.
-Disfruté caleta el "Sur-Terráneo"
-Me encanta hacer el payaso cerca tuyo.
-Me carga verte, estar contigo, y no sentirte. Creo que cuando te siento soy felíz. Y tú sabes a qué me refiero.
-No lamento haber perdido una infinidad de minutos disparados al aire parado en una esquina únicamente para verte pasar en auto a gran velocidad, sólo si tú me regalabas una sonrisa; valía la pena.
-Me hubiera encantado que me hubieras dicho más seguido frases que demostraban lo que sentías; para bien o mal mío.
-Lamento haber creído que el tiempo era inagotable.
-¿Pistola o pastillas?




(Chiste mediocre... JAJA)

Y llegó el momento
el inevitable lamento.
Está despejado.

Trato de ser lo más
distante posible
pero yo sé, sí, lo sé
que tu encanto es inevitable.
Pensar que te veía inalcanzable.

Intentaré que no te des cuenta.
De pensar que tu indiferencia
no es intencionada,
no es provocada.

Es increíble como con tu simpleza
me devuelves la sonrisa a la cara.
Admirable es tu certeza,
cada pregunta mía una respuesta tiene.

Me persigue esa canción,
quizás sea mi intención.
"Si te vas, ¿me llevarías contigo?
Estoy chato de hablar por el teléfono".

Nos acercamos al lugar
y el reloj no hace más que avanzar
no se demora al pasar.
El tiempo es implacable,
y nuestra despedida inevitable.
No me detienes
en el fondo creo que no quieres.

Te regalo mis últimos versos
mis últimos cigarros
mis últimos besos.

"Me voy, chao".

Contengo, aguanto.
No cedo, no caigo.
Pero, desgraciadamente,
el cielo llora
y yo estoy parado ahí,
contemplando.

Be Yourself - Audioslave

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De aquí a 10 años
algunos quieren ser artistas,
otros, acalorados comentaristas.

De aquí a 10 años
unos se ven como comediantes
y otros como simples protestantes.

De aquí a 10 años
unos piensan en familia, hijos e hipotecas
otros, en pichangas, carretes y becas.

De aquí a 10 años
algunos vivirán en otras naciones
otros se preocuparán únicamente de sus pasiones.

De aquí a 10 años, mucho puede pasar.
Yo solo digo que seremos iguales
quizás, más gordos algunos
más ácidas otras;
con un lento andar
y una barba por rapar.

Asqueroso, ridículo y lento. Digno de una patada en las weas y un escupo en la cara.

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Jaja

El otro día te vi. Andabas en la biblioteca, discutiendo, para variar. Me habían dicho que andabas por allá, así que rehuí de mis deberes para verte, aunque fueran solo un par de minutos, aunque fueran solo un par de respiraciones cercanas y tu voz.

Al llegar me sorprendí, puesto que pensé que estarías sola, más, no fue así. Rodeada de tus pares frente a un erudito quizás. Debatías. Yo, ni tonto, tenía un plan en el caso de verte ocupada: preguntaría por el concurso de poesía entrante, tal cual bohemio necesitado de billetes.

Mi impresión no fue menor al darme cuenta que no estaba la encargada del concurso. "Mierda -pensé-, improvisa hueón". Me acerqué al cubículo adyacente al que había revisado y, al notar levantarse la mirada de su ocupante, pregunté: -"Disculpa, ¿tienes 'Sobredosis', de Fuguet?". Espera, y el devenir de la señora dentro de los estantes del fondo. Espera, y una mirada al salón. Espera, una mirada de reojo, y escucho. "Ese es el problema de la educación pública, ¿ves?. No, no veo, no escucho. Solo pienso pero ni sé en qué. Te veo, y tú, ni percatas mi presencia. Te veo y pienso si alguna vez me verás. Sigue la espera... No, no me notas.

Al volver la bibliotecaria con el roído volumen, me retiro del lugar. "Help" de los Beatles comienza a sonar en mis audífonos. "Sí John, yo también necesito ayuda" reflexiono mientras atravieso la puerta de vidrio y escucho una risa, seguramente femenina, a lo lejos.

Tomando en cuenta que no hay nada que decir no me preguntes más. Pensando un poco en lo que has visto ya de mí te puedes arrancar

Tú sabes como me gusta a mí, un par de copas antes que ti. Te crees algo muy especial; te vistes y te vas. Nada más que hablar

Te he visto abrirte sin dudar de par en par después de anochecer. Me has dicho todos tus problemas a pesar que no me enteraré.

No esperes nada más para ti un beso y ya te alejas de mí. Te crees algo muy especial; te vistes y te vas. Nada más que hablar - nada más que hablar y no vuelvas más.

Tú sabes como me gusta a mí un par de copas antes que ti. Te crees algo muy especial; te vistes y te vas. Nada más que hablar - nada más que hablar y no vuelvas más.

This one goes out to the one i love
This one goes out to the one i've left behind - R.E.M

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Ella ríe
se da la vuelta
y sonríe.

Yo también río
sin notarlo
sin pensarlo.

Ella me seduce
hasta caer
en su juego,
hasta perder.

¿A quién engaño?
Mentiría si dijera
que a nadie le
gustan las drogas.
Dañan pero alegran.

Yo trato de evitarlo
pero no puedo
¿o no quiero?

En el fondo
todos queremos
estar abrazados
cuando llueve.

Chocamos las miradas
en el frio
con incertidumbre.
Ella, temiendo el derrumbe
de su palacio creado.
Yo desvío la mirada
sin admitirlo.

En el fondo
a todos nos gusta
sentir a la gente
cuando llueve.

No me gustó mucho, más, lo recomiendo. No por su narración si no por la historia misma.

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El cacharro avanzaba cruzando las calles de Valparaíso. La cara de mis compañeros denotaba preocupación. Dani, el conductor, iba con un semblante serio; más no sereno. Mario, que siempre trataba de calcularlo todo tenía la mirada perdida en el horizonte. El “Pato” intentaba calmar los nervios fumando. “Lucky” rojo, su predilecto. Éramos cuatro y, gracias al vehículo (ya prácticamente acabado) avanzábamos hacia nuestro destino. Éramos cuatro y, gracias a la maleta de la Van transportábamos nuestros sueños, nuestras herramientas para transmitirlos.

A través de las nocturnas avenidas de la ciudad porteña viajábamos. No había mucha gente a la vista y los pocos que se lograban vislumbrar se notaban pesimistas. Caras desganadas y desmarcadas mostraba el entorno.

Mi reloj disparaba las 20:58 cuando vi el destino al bajarme de la Van. Rodeamos el edificio y entramos por atrás. “MILICOS CULIAOS” rezaba un graffiti en la pared del establecimiento. Sin más, tomamos nuestras herramientas, estuches negros, e ingresamos al local.

Al entrar notamos el ambiente un poco pesado. Mario dijo algo sobre los tipos que estaban encima del escenario, creo que fue un comentario como “su bajista es buenísimo” o algo por el estilo. Escuchamos atentos, junto al resto del público, lo que el quinteto tenía que contarnos. Trovaban historias sobre esperanza y desesperanza, de actos económicos y gente que vencía al claustro del estado. Eran bastantes buenos debo admitirlo. Sin darnos cuenta nos íbamos acercando a la barra.

Mi muñeca ya marcaba las 21:04 y todavía no veía rastros de Sara. Me dijo que estaría acá por las nueve, pero nada. Ni un pelo de su cabellera roja, ni un destello de sus ojos miel. Nada. Ya resignado, le pedí una copa a Tomás, el cantinero. Este bar ha sido de Tomás por muchos años y antes de él, de su padre, y así por las generaciones hasta el primer “Tomás” que les servia cervezas a los marineros del puerto. Me caía bien Tomás. Era un tipo que tú podías contarle todas las noches la misma historia del borracho y siempre sonreía y asentía: “¿En serio Félix? Bueno yo supongo que lo diste vuelta a puñetazos, ¿no?” Era uno de esos tipos que no se aburren, listo para la pega de cantinero. Sin muchas palabras le pedí una cerveza con cuello, a la alemana. Dani me acompaño, pero sin tanta espuma como yo. Mientras mi compañero y yo degustábamos aquel brebaje y el “Pato” seguía fumando (pero ahora, del otro lado de la barra, y hablando con una niña que jamás antes había visto), Mario intentaba adivinar los acordes que tocaban los tipejos de arriba. Era un chiste verlo. Presenciábamos a un virtuoso, tal vez demasiado. Y teníamos suerte de tenerlo entre nosotros. El podría haber echo con su vida lo que hubiera querido, tenía todas las capacidades para todo lo que pudiera imaginar o intentar, pero decidió meterse con “malas influencias” como nosotros. Ja ja.

Dani seguía bebiendo, también esperando a su pareja, cuando yo me volví a fijar en el reloj. Las 21:09 –“A estos tipos les debe quedar una canción, dos como mucho”– pensé. Entonces, me fijé en el escenario y vi al vocal. Era un tipo de rulos, rubio, buena pinta. Seguramente que salió de colegio privado. Según yo, no entendía el por qué de esto. No tenía por qué estar aquí.

-“Por favor, me voy a tomar este espacio para dar un mensaje. En primera, me encanta este bar, creo que representa todo lo que nosotros queremos para nuestro Chile. No una tierra gris ni oprimida, si no libre, libre de expresar y decir lo que cada quién quiera, con muchas formas, colores y sabores. Y, en segunda idea, ya sé que la gran mayoría de ustedes estarán criticando nuestra situación económica. Desde las ropas que llevo puestas hasta el color del auto que nos trajo hasta acá. Pues bien, yo les quiero escupir en la cara y decir que en realidad no importa cuanto gane mi viejo, a qué colegios he ido ni tampoco la marca de mis instrumentos, si no lo que hay debajo de todo esto: las ideas”.

Mierda, hasta ahí, el cagón me había cachado y negado totalmente. Veamos qué más tiene.

-“Por eso, es que yo, Emiliano, les quiero dedicar esta canción a todos los putos clasistas de mierda, los que discriminan tanto para abajo, como para arriba. Y esto se llama ‘Mi tierra’”-

Comienzo a escuchar esa guitarra sorda, cruda y real. Arpegios que empiezan a ser acompañados por un bombo, y luego, por una voz raspada. Hablaban de una nación la cual ha sido oprimida, pese a que nunca abandonó su espíritu real. Pero, en la tierra de los desaparecidos y los callados, de los caídos y los maltratados, ¿cabía esperanza? Este quinteto demostraba que sí.

Termina la sonata y el reducto estalla en aplausos, rechiflas y aceptación. Estábamos felices, bastante la verdad. Si un grupo de niñitos cuicos demostraba que quedaba esperanza, nosotros, que supuestamente estábamos peor, debíamos dejarlos boquiabiertos.

Antes de que el jolgorio acabara y el aplausímetro bajara sus decibeles, subimos al escenario a instalarnos. Dani probaba los platillos, el “Pato” continuaba fumando, pero con su guitarra ya cruzándole el pecho, mientras Mario estaba ya sentado frente a sus teclas. Yo todavía estaba emocionado por el discurso del chiquillo ese, de verdad que me había tocado con sus palabras. Parado frente al micrófono, con la acústica que me caracteriza. “Esa fue una de las primeras japonesas acá en Chile”, solía decirme mi viejo. Para mí valía más que por eso, porque es fiel, y sirve como puente entre mi cabeza y mi boca. Un pedazo de madera, seis cuerdas y una voz.

-“Buenas noches a todos los engendros que han decidido osar pasarse por este queridísimo lugar. Me presento, mi nombre es Félix Hormazábal y nosotros somos ‘Sublime Violencia’. Ahora, no utilizaré más letras para describirnos si no que espero que nuestra música hable por nosotros mismos”-. Antes de acabar de hablar, trato de encontrar la mirada de Sara alrededor del antro. Un vistazo, dos, quizás tres. Nada, ni rastro de la niña. En mi búsqueda, mi mirada se cruza con la de otro ser. El vocalista de la banda anterior me mira fijamente a través del aire, sentado cerca de la barra. Una sonrisa, y eleva su trago.

-“Y, no quiero soltar este micrófono sin pedir un gran aplauso para la banda que nos antecedió, el reconocimiento que se merecen estos cabros debería ser enorme, ya que representan el espíritu rebelde e intransigente de esta nueva generación”-.

Más aplausos y vítores llenaron la atmosfera. Una sonrisa del lado del escenario, una sonrisa de la barra. Y comenzamos a sonar.

Lo primero es una canción que habla de la propia revolución, que va por dentro. La revolución del arte. Venzamos el candado impuesto a nosotros al nacer que nos ordena a no expresar, o a hacerlo dificultosamente. El arte, señores, el arte es la puerta que libera las expresiones. A través del arte quemamos ciudades, construimos independencias y manifestamos libre albedrío. Y la nota final queda sonando en el aire, mientras estallan las voces de aprobación.

Feliz y un poco exaltado miro a mis compañeros. Están felices, esperando; a que dé el golpe seguramente. Para allá vamos, pero primero, necesito verla. Sentir su presencia, por lo menos. Con eso solamente me basta.

Las luces iluminan completamente el escenario y logro distinguirla. Ahí, entre medio de esos borrachos enardecidos y pseudos comunistas, entre los literarios de la época y revolucionarios actuales, ahí está ella. La llamarada de mi pasión. Levanto mi muñeca y busco los números entre la oscuridad del escenario. 21:23 -“23 minutos atrasada, que vergüenza”- pienso para mis adentros.

-“Me alegra que les guste, aprovechando el envión acá les va otra, directamente desde este encerrado mundo que llamamos Chile. Se titula ‘Ella espera’”

Comienza con una de Mario, golpea las teclas suavemente-duro. Como si fuera lluvia. No una lluvia tierna, si no que la sientes, pero no te daña. Te golpea, pero no te hiere. Luego el “Pato” y unos armónicos que crean atmosfera, bajan las luces y mi apertura.

La historia de una dama que se enfrenta a la desolación de que su amado partió, que quizás no vuelva. Incertidumbre, quizás que le pasó, se lo llevaron ¿lejos? No lo sabe. Quizás esté a dos cuadras de su casa, amordazado sin poder hablar, sin poder gritar. Ella no lo sabe, y se desespera, llora. Más, ella recuerda sus palabras. “Acuérdate, que cuando caiga, tú serás fuerte. No te dejarás caer, ni roer; te sentirás con un temple intachable. Más que por tu honor ni el mío, por los ideales, que van más allá de tu carne y la mía, más allá de tu recuerdo de mí.” Ella es fuerte. Sabe que afuera hay un mundo esperando por escupirle, gritarle y matarle. Ella es fuerte, no se deja caer… no se deja roer.

-“… se fuerte, Sara”-.

Aplausos y risas, más, yo la observo. Ella es fuerte, se mantiene. Le sonrío. Ella me devuelve el favor. El “Pato” prende otro cigarro, se me acerca y me dice:

-“Félix, ‘tamos en la hora. Desde abajo Tomás nos dice que nos bajemos por lo del toque. Toquemos una y nos vamos”.- Verifico mi reloj. 21:51. Estamos justos.

-“Que sea ‘Ideal’, entonces”- le respondo. Él asiente. Le dice a Dani mientras Mario asume. Contamos; un, dos, tres. Y el caos se apodera de nuestras almas y cabezas.

Una batería veloz destroza el aire, y se le une inmediatamente la guitarra arrasadora. Mario crea ambiente con unos acordes justos. Presionando a este sistema, presionando a los contemporáneos.

¿Estás ahí? ¿Me escuchas? Bien, no me gusta hablar solo. Dí mi nombre, ¿no puedes? ¿Escúpeme en la cara, quieres? Soy la opresión y te vengo a acabar.. Yo sé que piensas, pero también sé que no tienes medios. No lo haces, no por que no quieras, si no porque no puedes. Y estás ahí, impotente. ¡Vamos, levántate y pégame!

Pausa… caos.

Sí, sí puedo acabarte. Eres un ente creado por nosotros mismos. Tú estás ahí porque nosotros lo decidimos, si no, te sacaríamos. Sí, puedo pensar y razonar. Sí, puedo palabrear y basurear. Sí, puedo aburrir y descubrir. No, no tengo medios. No, no tengo tiempo. No, tú me cierras las puertas. A veces, y sólo a veces, las cosas son mucho más simples de lo que parecen. Mientras tenga seis cuerdas y mi voz, se escuchará mi canción.

De repente, nuestra música y la atmósfera que abunda en el lugar es cortada por una sirena. Unas puertas se abren de golpe, por atrás y por delante. Gente gritando, mesas dadas vueltas. Alcanzó a ver para atrás en el momento en que Dani se tranza a golpes con un uniformado. Mario se para sin comprender y trata de ayudarlo. “Pato” perplejo.

Miro hacia la barra. El tipo de los rulos era llevado contra su voluntad hacia fuera del local. Tomás estaba en una discusión verbal calentísima con un paco, seguramente alegándole que aún no era hora del toque de queda. Y en ese momento, la veo. Está con sus ojos clavados en mí. Esperando, seguramente. Tomo el micrófono y pienso: “No la defraudaré”.

-“Compañeros, recuerden bien esto. Mientras tengamos una voz y Seis Cuerdas, podemos gritar nuestras ideas en la cara de quién se niegue a escucharlas”-. Entonces, un golpe por la espalda, el frío de las baldosas y la oscuridad.

La idea era buena ... pero no está bien desarrollada, lo titularía Beta

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Te conocí el día
que cumplí
mi mayoría de edad.

Nos presentaron unos amigos
que siempre decían ser eso,
amigos,
pese a que no siempre
buscaban lo mejor para mí.

Al principio no te preste atención
fuiste como cualquier otra estación.

Con el tiempo nos encontramos
más frecuentemente.
De repente en los pasillos,
callejuelas y castillos
de arena que nos escondían;
que nos atrapaban.

Yo, no quería admitirlo
te quería.
Si no estaba contigo
te extrañaba,
te buscaba,
te necesitaba.
Si te veía
me hacías feliz,
me hacías sentir.

Con cada encuentro
se nos hacía más fácil
desenvolvernos.

Para nosotros era común.

Un día,
harto de los comentarios
le confesé al mundo
nuestro amor.

Y, como era de esperarse,
el mundo me escupió en la boca
por ser un drogadicto.

Agradesco a la Negra [http://abstractaobjetividad.blogspot.com] por la foto.

Puta que salen weas buenas a través del efecto del alcohol.

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Y solamente riete pese a que a través de mis ojos te vea doble.

Me rio, me rio... Veme doble, veme triple, pero veme.

La sensación de verme no deve ser importante. Si no, más bien, de reirme y sentirte mientras te veo.

Entonces riete y siente mientras me ves.

Asiente dirías si fueras una bohemia "más". Pero no. Eres una del montón, almenos, parcialmente.

Sí, una del montón. Y solamente riete, pese a que a través de mis ojos te vea doble.

Dia Uno

Hoy, un día común hace dos mil años, murió un profeta. Por suerte se llevó su cruz al cielo, si no, lucrarían con ella.

¿Por qué tengo yo que escuchar sus cantos de redención? ¿Por qué tengo yo que comerme su perdón? ¿Por qué tengo que abstenerme de hacerme lo que quiero y decir lo que pienso por una tradición de antaño de carácter común/social?

Estoy harto de sus rezos por micrófonos; estoy harto de sus suplicas incandescentes; estoy harto de sus peregrinaciones y caras de dolor.

Jesus die for somebody sins, but no mines.
Patti Smith.


Dia Dos

En el día de los aparecidos, celebré. Con alcohol hurtado unos descarados quisieron arruinarme la noche; con la presencia de la dama que me da cuchilladas la velada empeoró; con el cambio de lista de un amigo que valía a los que no valen, y de vuelta; sin alcohol y con rabia, escuchando "Confortably Numb" y viendo al adicto que pensaba en la ciudad del cemento, comienza a sonar el teléfono: "Aló" exclamo. -"Buenas Noches, ¿puedo ayudarlo?" -responden del otro lado de la línea. "¿Cómo? Usted llamó" -pregunto extrañado. -"Claro, pero eso no quita lo que pregunté. ¿Puedo ayudarlo en algo señor?" -Reflexioné. -"La verdad sí... ¿me podría dar un manual para vivir?"


Dia Tres

Al tercer día resusitado entre los vivos, descendió a las alcantarillas y ya no tiene ganas de escribir. Por los siglos de los siglos. AMEN POR LA LENGUA LATINA.

Para Romina Siebert, con quién he vivido cosas importantes.

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"¿Qué te ha pasado?" me preguntan del otro lado del salón. Sumergido aún en mis divagaciones sin notar alteración pregunto con desconcentración. "¿Ah? ¿Qué cosa?" "Qué si te pasa algo. Si estás bien" Ya olvidando mis pensamientos me centro en la pregunta. "Eh, no... que yo sepa" "Weón, te pasa algo, 'toy segura" "La firme, estoy bien" Conscientemente sólo estuve mirando el vacío. "Loco si paso algo cuéntame, sabes que puedes contar conmigo" "Romy, te digo que estoy bien, que no pasa nada y que estaba pensando simplemente". Mi interlocutora, ya harta, exclama: "Barahona, lo noté en tu cara, te pasó algo" Aah, pensé, con que era eso. Satisfecho para mis adentros. "Con que era eso Romy. Sí, hice algo... estaba sonriendo"

Recordando tiempos de antaño, de esplendoroso jolgorio y tardes de escritura en foros enardecidos por el idealismo.

El texto no es mío, es de un tal "philip", usuario de algún foro perdido en el universo de los bites.

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Junto al cadáver de un suicida se encontró una carta explicatoria diciendo:
Sr. Juez: No culpe a nadie de mi muerte, me quito la vida porque dos días más que viviese no sabría quién soy en este mar de lágrimas, y sería mucho martirio. Verá Ud... Sr. juez.
Tuve la desgracia de casarme con una viuda, ésta tenía una hija, de haberlo sabido, nunca lo hubiera hecho.
Mi padre, para mayor desgracia era viudo, se enamoró y se casó con la hija de mi mujer, de manera que mi mujer era suegra de su suegro, mi hijastra se convirtió en mi madre y mi padre al mismo tiempo era mi yerno.
Al poco tiempo mi madrastra trajo al mundo un varón, que era mi hermano, pero era nieto de mi mujer de manera que yo era abuelo de mi hermano.
Con el correr del tiempo mi mujer trajo al mundo un varón que, como era hermano de mi madre, era cuñado de mi padre, y tío de sus hijos.
Mi mujer era suegra de su hija, yo soy, en cambio padre de mi madre, y mi padre y su mujer son mis hijos; además, yo soy mi propio abuelo.
Sr. juez: Me despido del mundo porque no sé quien soy.
El cadáver.

A veces, y sólo a veces, las cosas son más simples de lo que parecen.

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Me encanta estar junto a ti.
Eres como un sustento para mí.

Siento que puedo reir,
llorar, sentir
reflexionar, dicernir
contigo, a tu lado.

Estando cerca tuyo
me siento protegido.

Creo que puedes acompañarme
a cualquier dirección que desee ir
-transversal
izquierda
derecha-.
Al menos, hasta cierto punto.

Me encanta tu temperamento fuerte.
No te dejas caer
no te dejas roer.

Me fascinas e incitas
pero sé, en el fondo
que no eres infranqueable.

Hay algunos, pocos
que te pasan por encima.
Y tú no puedes hacer más
que mirar despavorida.

Te conosco, y mucho.

Ella, tú...
ella, mi fémina...
ella... mi pared fiel.

Y sigue el mismo imbécil, con cara de embobado y baboso mirándome a través del espejo. A veces me aburre encontrarlo siempre a él gracias a mis ojos.

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Despierto sobre exaltado, mirando a todos lados mientras la pintura de mi pieza se destiñe. Los rojos se convierten en vino, vino que gotea en mi velador, acabando con la copia de "La Utopía" de Moro.

Al levantar la sábana y comprobar que no dormí no-acompañado siento un peso atroz sobre mis hombros. Murió algún político sin importancia en alguna nación que busca su democracia. Pongo los pies sobre un par de CDs, Dark side of the Moon y algo de los Doors.

Al salir de mi habitación y comprobar que los androides invisibles continúan su batalla interminable con los filósofos del pasado me doy el tiempo de un gusto. Bostezo tragando todo el caos que hay a mi alrededor.

Al ir caminando y cortándome con los vestigios de la batalla campal que acabo de presenciar, noto que Jesús debía ser realmente un tipo con fuerza; no por nada acarreó una cruz de madera nada liviana durante todo un carrete para terminar en un cerro. LLegando al baño veo hacia atrás y me doy cuenta del camino de "Hansel y Gretel" que acabo de ejecutar con sangre.

Me miro al espejo esperando ver a un épico de la época. Un Morrison, Cobain o quizás un Dickinson. No, sólo veo un Soto, un Ruiz y tal vez un González. No me desanima. Soy latinoamericano que vive en Chile. Soy pensador que nació en esta tierra. Soy vida que fluye en sus hogares. Soy una persona que no se avergüenza de ambientar en un país de políticos polémicos y angosta extensión.

Al salir del oscuro calabozo, veo que estaba mi hermano sentado a la mesa. Me acerco y logro apreciar su piercing de loro verídico. También veo una persona desconocida sentada en mi lugar:
-¡Madre! ¿Quién es éste que está dónde yo debería?
-Es el Sr.Hgong Av -después de notar que Hgong Av es anagrama de Van Gogh y descubrir que a este señor le falta una oreja, lo empiezo a masacrar. Lo tumbo y a través de golpes y golpes en su horrible cara de contemporáneo comienza a surgir una sustancia amarila. Cuando ya me aburro de él, y ya sé que este hecho le costará una visita a algún cirujano plástico, me largo de la casa de cuadros que me observan.

Ya afuera y tras ver a mi cabra tocando un acorde de "God Save the Queen" veo la casa explotar a través de un ojo de caleidoscopio.

Agradesco a [http://jorgogi.blogspot.com] por la foto.

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Estoy harto de la gente que no sabe leer. Que con suerte pueden unir dos vocablos para terminar con un "weón".

Estoy harto de los dolores musculares. Siempre ahí, hinchándome la vena e impidiéndome el frenesí.

Estoy harto de la gente que no se inscribe en los registros de votación. Inculto pueblo que desconoce su poder si se une.

Estoy harto de los ejecutivos de corbata y terno. Hipócritas del nuevo milenio.

Estoy harto de las cervezas en lata. Obtienen un sabor no característico de ellas y pierden toda la magia.

Estoy harto de las incapacidades. Hay veces que uno desea hacer algo y simplemente NO PUEDE por culpa propia; y no es algo que se elija, como una idea o un pensamiento, es algo con lo que se nace.

Estoy harto de la gente inconsecuente. Aprendan a vivir vidas reales.

Estoy chato de ti.

¿A quién no le ha pasado que le gustaría saber qué pasa consigo mismo? Quizás, descubrir un mapa propio. Sí, un mapa de cada uno de nosotros sería útil. Un instrumento con el cual guiarte, saber cuándo tienes que pasar por un mar de soledad, quizás un desierto de indiferencia, a veces cruzar selvas de desesperación o valles de alegría, pampas de descontrol, ciudades de carrete, suburbios del caos, cafés de bohemia, tocatas de mosh... todo y cada uno de estos lugares-experiencias para lograr llegar al tesoro tan deseado, el tan anhelado norte. Pero, ¿cuál es tu norte? Eso te lo dice tu mapa, ¿cuál es tu tan deseado tesoro? Quizás... y solo quizás, tu tesoro cambia a través del viaje.

Primero, hay que partir del punto básico de que hay un norte, sólo así puedes emprender esta gran travesía qué es la vida. Si no posees una meta (por muy minúscula o gigantesca que sea) estás cagado, cagado sobre mierda. Ahora, asimilando eso, debemos guiarnos por nuestro mapa-ruta-de-la-vida para llegar al punto qué queramos llegar, el cuál, supuestamente, es el norte. Pero, ¿qué pasa cuándo tu norte está difuso? Y ni siquiera por la infinidad de trabas que tuvimos que pasar para llegar a esto, si no tal vez... porque al abrir el cofre de tu tesoro, ya has cambiado de ideal con la experiencia de vida que has presenciado.

Esto se lo escribí para mi primera polola.

Pasó el tiempo y me ví en la necesidad de modificarlo. Primero va la génesis y luego la mejora. Una tarde en la línea le pedí que me lo prestara para reescribirlo y convertirlo en una obra de arte.

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Busco desesperadamente
a una persona de nombre
que no me atrevo a decir,
su rostro puede iluminar
más que la misma luna
en la noche más desolada,
y su risa puede animar
al más deprimido ser.

Sus bellos ojos,
reflejan su alegre persona
y su encantadora voz,
llena el vacío de mi alma.

Su cabello brilla
junto a su inagotable esperanza
y su simpatía,
encanta hasta al más deprimido ser.
Aunque yo la amo
sé que no será mía.

Zeldrey D'Sleyer 2006




Busco desesperadamente entre las calles
entre los muros, los baches
de mi corazón
una persona que me entregue la razón.

Su rostro puede iluminar
mis tardes al pasar
y su sonrisa es el mejor calmante
al dolor incesante.

Su mirada decisiva
lenta e inquisitiva
cohibe hasta los bohemios
a los locos y desaforados.

Pese a sus virtudes
y encantantos
me atrae y me repele,
en este juego infinito
y decisivo.

Pese a que la deseo
sé que ya ha sido mía, al menos
momentáneamente.

Elías Almeyda 2009.