Semana ¿"Santa"?

18:46 3 Comments




Dia Uno

Hoy, un día común hace dos mil años, murió un profeta. Por suerte se llevó su cruz al cielo, si no, lucrarían con ella.

¿Por qué tengo yo que escuchar sus cantos de redención? ¿Por qué tengo yo que comerme su perdón? ¿Por qué tengo que abstenerme de hacerme lo que quiero y decir lo que pienso por una tradición de antaño de carácter común/social?

Estoy harto de sus rezos por micrófonos; estoy harto de sus suplicas incandescentes; estoy harto de sus peregrinaciones y caras de dolor.

Jesus die for somebody sins, but no mines.
Patti Smith.


Dia Dos

En el día de los aparecidos, celebré. Con alcohol hurtado unos descarados quisieron arruinarme la noche; con la presencia de la dama que me da cuchilladas la velada empeoró; con el cambio de lista de un amigo que valía a los que no valen, y de vuelta; sin alcohol y con rabia, escuchando "Confortably Numb" y viendo al adicto que pensaba en la ciudad del cemento, comienza a sonar el teléfono: "Aló" exclamo. -"Buenas Noches, ¿puedo ayudarlo?" -responden del otro lado de la línea. "¿Cómo? Usted llamó" -pregunto extrañado. -"Claro, pero eso no quita lo que pregunté. ¿Puedo ayudarlo en algo señor?" -Reflexioné. -"La verdad sí... ¿me podría dar un manual para vivir?"


Dia Tres

Al tercer día resusitado entre los vivos, descendió a las alcantarillas y ya no tiene ganas de escribir. Por los siglos de los siglos. AMEN POR LA LENGUA LATINA.

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Cambio Radical Facial

17:49 0 Comments




Para Romina Siebert, con quién he vivido cosas importantes.

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"¿Qué te ha pasado?" me preguntan del otro lado del salón. Sumergido aún en mis divagaciones sin notar alteración pregunto con desconcentración. "¿Ah? ¿Qué cosa?" "Qué si te pasa algo. Si estás bien" Ya olvidando mis pensamientos me centro en la pregunta. "Eh, no... que yo sepa" "Weón, te pasa algo, 'toy segura" "La firme, estoy bien" Conscientemente sólo estuve mirando el vacío. "Loco si paso algo cuéntame, sabes que puedes contar conmigo" "Romy, te digo que estoy bien, que no pasa nada y que estaba pensando simplemente". Mi interlocutora, ya harta, exclama: "Barahona, lo noté en tu cara, te pasó algo" Aah, pensé, con que era eso. Satisfecho para mis adentros. "Con que era eso Romy. Sí, hice algo... estaba sonriendo"

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La carta del suicida.

19:38 3 Comments




Recordando tiempos de antaño, de esplendoroso jolgorio y tardes de escritura en foros enardecidos por el idealismo.

El texto no es mío, es de un tal "philip", usuario de algún foro perdido en el universo de los bites.

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Junto al cadáver de un suicida se encontró una carta explicatoria diciendo:
Sr. Juez: No culpe a nadie de mi muerte, me quito la vida porque dos días más que viviese no sabría quién soy en este mar de lágrimas, y sería mucho martirio. Verá Ud... Sr. juez.
Tuve la desgracia de casarme con una viuda, ésta tenía una hija, de haberlo sabido, nunca lo hubiera hecho.
Mi padre, para mayor desgracia era viudo, se enamoró y se casó con la hija de mi mujer, de manera que mi mujer era suegra de su suegro, mi hijastra se convirtió en mi madre y mi padre al mismo tiempo era mi yerno.
Al poco tiempo mi madrastra trajo al mundo un varón, que era mi hermano, pero era nieto de mi mujer de manera que yo era abuelo de mi hermano.
Con el correr del tiempo mi mujer trajo al mundo un varón que, como era hermano de mi madre, era cuñado de mi padre, y tío de sus hijos.
Mi mujer era suegra de su hija, yo soy, en cambio padre de mi madre, y mi padre y su mujer son mis hijos; además, yo soy mi propio abuelo.
Sr. juez: Me despido del mundo porque no sé quien soy.
El cadáver.

 

Ella.

19:49 1 Comments


A veces, y sólo a veces, las cosas son más simples de lo que parecen.

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Me encanta estar junto a ti.
Eres como un sustento para mí.

Siento que puedo reir,
llorar, sentir
reflexionar, dicernir
contigo, a tu lado.

Estando cerca tuyo
me siento protegido.

Creo que puedes acompañarme
a cualquier dirección que desee ir
-transversal
izquierda
derecha-.
Al menos, hasta cierto punto.

Me encanta tu temperamento fuerte.
No te dejas caer
no te dejas roer.

Me fascinas e incitas
pero sé, en el fondo
que no eres infranqueable.

Hay algunos, pocos
que te pasan por encima.
Y tú no puedes hacer más
que mirar despavorida.

Te conosco, y mucho.

Ella, tú...
ella, mi fémina...
ella... mi pared fiel.

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Mansión Realista

19:17 4 Comments




Y sigue el mismo imbécil, con cara de embobado y baboso mirándome a través del espejo. A veces me aburre encontrarlo siempre a él gracias a mis ojos.


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Despierto sobre exaltado, mirando a todos lados mientras la pintura de mi pieza se destiñe. Los rojos se convierten en vino, vino que gotea en mi velador, acabando con la copia de "La Utopía" de Moro.

Al levantar la sábana y comprobar que no dormí no-acompañado siento un peso atroz sobre mis hombros. Murió algún político sin importancia en alguna nación que busca su democracia. Pongo los pies sobre un par de CDs, Dark side of the Moon y algo de los Doors.

Al salir de mi habitación y comprobar que los androides invisibles continúan su batalla interminable con los filósofos del pasado me doy el tiempo de un gusto. Bostezo tragando todo el caos que hay a mi alrededor.

Al ir caminando y cortándome con los vestigios de la batalla campal que acabo de presenciar, noto que Jesús debía ser realmente un tipo con fuerza; no por nada acarreó una cruz de madera nada liviana durante todo un carrete para terminar en un cerro. LLegando al baño veo hacia atrás y me doy cuenta del camino de "Hansel y Gretel" que acabo de ejecutar con sangre.

Me miro al espejo esperando ver a un épico de la época. Un Morrison, Cobain o quizás un Dickinson. No, sólo veo un Soto, un Ruiz y tal vez un González. No me desanima. Soy latinoamericano que vive en Chile. Soy pensador que nació en esta tierra. Soy vida que fluye en sus hogares. Soy una persona que no se avergüenza de ambientar en un país de políticos polémicos y angosta extensión.

Al salir del oscuro calabozo, veo que estaba mi hermano sentado a la mesa. Me acerco y logro apreciar su piercing de loro verídico. También veo una persona desconocida sentada en mi lugar:
-¡Madre! ¿Quién es éste que está dónde yo debería?
-Es el Sr.Hgong Av -después de notar que Hgong Av es anagrama de Van Gogh y descubrir que a este señor le falta una oreja, lo empiezo a masacrar. Lo tumbo y a través de golpes y golpes en su horrible cara de contemporáneo comienza a surgir una sustancia amarila. Cuando ya me aburro de él, y ya sé que este hecho le costará una visita a algún cirujano plástico, me largo de la casa de cuadros que me observan.

Ya afuera y tras ver a mi cabra tocando un acorde de "God Save the Queen" veo la casa explotar a través de un ojo de caleidoscopio.

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