NSN
16:52
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Es que quizás
siempre quisimos trascender
y nunca pudimos atrevernos
a que nos escupieran en la cara.
Nos creemos dueños del mundo
pero nos parece un monstruo
demasiado ajeno
como para mantenerlo en nuestro regazo.
Estamos condenados
a escribir locuras
y vivir rutinas,
a enamorarnos de incorrespondidas,
a escribir versos
que no serán leídos por nadie.
Nuestra misión es
vaciar el corazón de las botellas
y para ver las estrellas.
Somos los hijos
de los que perdieron la guerra civil
Somos nada.
No, mejor dicho
No Somos Nada.
Etiquetas: Poesía
19:12
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Te propongo que
descifremos nuestros nombres
en las canciones,
en las brisas.
Vamos a reencontrarnos;
vamos a reencantarnos.
Porque soy capaz
hasta de botar mi poesía
y cambiar mis ideas.
es un juego demasiado ajeno
como para jugarlo sólo.
Etiquetas: Poesía
Un hombre muerto en el ring
12:43
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Y ahora,
por lo menos,
tengo un motivo
para desvalarme
por mis noches
interminables.
Y ahora,
por lo menos,
no son necesarias,
tan necesarias,
tus caricias.
Aún así, las añoro
las busco, irremediablemente.
Ínfimamente, inconclusamente.
Una vez
oí decir a una anciana ciega,
que la tristeza es para
muertos sin zapatos.
La tristeza
es para gente ciega,
pensé.
Y ahora por lo menos,
me queda la certeza.
C"W
23:33
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MIIIIIRA HACIA ADELANTE, que el futuro es nuestro.Rezo por vos. Estaba en llamas cuando me acosté.
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La ventana iluminada por la luna
mis sueños apastados por la plata
o una mañana,
la verdad de un amigo
y una mentira también.
Se apaga el sistema
y soy el único que lo quiere prender.
Estoy borracho y qué wuea
a veces me siento un loco "demencial".
Hablo con mis amigos lejanos
lorro por mis emociones
reprimo mis pasiones.
Y sigo siendo yo
como Chinoy,
y me saco los zapatos
queriendo ser otro.
Me creo poeta, así me siento felíz
me creo "rebelde", fulano, o quizás
hago desliz.
"No me encuentren parecido, si es que no
me miran fijo"
Espero la llamada, para seguir peleando.
Así que, quizás,
me siga quemando.
ME FALTA CORO.
Etiquetas: CUALQUIER WEÁ
01:01
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Me gusta sentirme real, pero, cuándo me demuestran que ser real no es, necesariamente, sentirse vivo; me veo al espejo y sólo veo un arrogante echo de papel.
Dónde nadie sabe de mí y yo soy parte de todo
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