Crow of Fog

2011-06-11T13:40:00.000-07:00

Me encuentro a mí
Mismo
Caminando en penumbras,
Envuelto sólo por el eco.

Me encuentro a mí
Mismo
Tratando de buscar mi imagen
En el espejo,
Y sorprendiéndome
Al ver, a un desconocido
Que me devuelve la sonrisa.

Un agüjero en mi dedo

2011-02-26T16:24:00.000-08:00

-INTRODUZCA AQUÍ UNA FOTO DE AMBOS-
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Quizás
soy hipócrita
insensible
e inseguro.

Quizás
pierdo demasiado
las cosas
y soy muy enrrollado.

Quizás
he gastado tiempo
en momentos que no
te son tan útiles
(y te he hecho enojar).

Sí, quizás sí,
pero nadie puede negar
que al llegar la noche
ambos
pensamos en el otro.

Siento
que ya
te extraño.

2011-02-26T16:21:00.000-08:00

Quiero sentirte
al borde de mi cama.
Mirando hacia el este.

Espero que estas líneas
no suenen insulzas, afanosas,
jocosas y planas.

Discúlpame, por favor querida
si, sin quererlo,
resulto aburrido.

Solo trato de amarte.

Sueño adolescente

2011-02-26T16:11:00.000-08:00

Estoy buscando melodías - para tener cómo llamarte.
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Tengo los labios partidos
debe ser
que me hace falta
tu roce.

Siempre daré gracias
al tintineo nocturno del cajero
de mi esquina.

Porque me recodará
al destello de tu
fuego en la costanera
de nuestro pueblo.

Y también agradeceré
que DECIDÍ gastar
mi juventud
entre vinos y letras.

Lo agradeceré
si así
me sentía
más vivo.

2011-01-17T10:13:00.000-08:00

siempre me acordaré
de esa sensación

diría que es única
quizás me esté mintiendo a mí mismo

los vidrios empañados
la lluvia sobre el techo
las voces que
producen paranoia

sí, siempre me acordaré
de esa sensación

siempre me acordaré
de que me encanta pasar las noches contigo.

Lo único

2010-09-23T19:59:00.000-07:00

lo único que me llevaría

hasta la tumba

sería un buen puñado

de tabaco

un libro de teillier

unas temporadas en valparaíso

un poco de pólvora

(por si acaso)

y, por supuesto,

un beso tuyo.

2010-09-18T00:16:00.000-07:00

he tenido mi cuaderno

húmedo y desalmado

esperando por mí

en mi maldito piso

él me ha tenido a mí

expectante, arrogante

allá arriba

a que le escupa un poco

de verdad.

Amistad

2010-09-08T17:46:00.001-07:00

Yazgo entre poesía vieja

roídos papeles

muertas colillas

y ánimas con caras conocidas.

Me pierdo en

sus antiguas letras.

Sus recientes vivencias.

Tomo unas botellas

llenas de polvo

y escucho, atento.

Discuten conmigo

sobre el fondo o la forma,

en realidad es un pretexto.

Me declaran que la

vida debe adaptarse a mí

en vez de yo a ella. Una verdad.

Preguntan por qué

sus manos tienen una memoria

más fiel que sus propias memorias.

Y a mí, no me queda más

que alabarlos, brindar con ellos

y escupirles que viven de ideas.

2010-09-04T17:22:00.001-07:00

Éxtasis existencial

NSN

2010-08-18T16:52:00.000-07:00

Es que quizás

siempre quisimos trascender

y nunca pudimos atrevernos

a que nos escupieran en la cara.

Nos creemos dueños del mundo

pero nos parece un monstruo

demasiado ajeno

como para mantenerlo en nuestro regazo.

Estamos condenados

a escribir locuras

y vivir rutinas,

a enamorarnos de incorrespondidas,

a escribir versos

que no serán leídos por nadie.

Nuestra misión es

vaciar el corazón de las botellas

y para ver las estrellas.

Somos los hijos

de los que perdieron la guerra civil

Somos nada.

No, mejor dicho

No Somos Nada.

2010-08-15T19:12:00.000-07:00

Te propongo que

descifremos nuestros nombres

en las canciones,

en las brisas.

Vamos a reencontrarnos;

vamos a reencantarnos.

Porque soy capaz

hasta de botar mi poesía

y cambiar mis ideas.

Así que acompáñame, porque la vida

es un juego demasiado ajeno

como para jugarlo sólo.

Un hombre muerto en el ring

2010-07-29T12:43:00.000-07:00

Y ahora,

por lo menos,

tengo un motivo

para desvalarme

por mis noches

interminables.

Y ahora,

por lo menos,

no son necesarias,

tan necesarias,

tus caricias.

Aún así, las añoro

las busco, irremediablemente.

Ínfimamente, inconclusamente.

Una vez

oí decir a una anciana ciega,

que la tristeza es para

muertos sin zapatos.

La tristeza

es para gente ciega,

pensé.

Y ahora por lo menos,

me queda la certeza.

2010-07-26T12:17:00.000-07:00

C"W

2010-07-24T23:33:00.000-07:00

MIIIIIRA HACIA ADELANTE, que el futuro es nuestro.

Rezo por vos. Estaba en llamas cuando me acosté.

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La ventana iluminada por la luna

mis sueños apastados por la plata

o una mañana,

la verdad de un amigo

y una mentira también.

Se apaga el sistema

y soy el único que lo quiere prender.

Estoy borracho y qué wuea

a veces me siento un loco "demencial".

Hablo con mis amigos lejanos

lorro por mis emociones

reprimo mis pasiones.

Y sigo siendo yo

como Chinoy,

y me saco los zapatos

queriendo ser otro.

Me creo poeta, así me siento felíz

me creo "rebelde", fulano, o quizás

hago desliz.

"No me encuentren parecido, si es que no

me miran fijo"

Espero la llamada, para seguir peleando.

Así que, quizás,

me siga quemando.

ME FALTA CORO.

2010-07-20T01:01:00.001-07:00

Me gusta sentirme real, pero, cuándo me demuestran que ser real no es, necesariamente, sentirse vivo; me veo al espejo y sólo veo un arrogante echo de papel.

Dónde nadie sabe de mí y yo soy parte de todo

Live and let die

2010-07-18T19:12:00.000-07:00

Voy a jugar

con mi cabeza

hasta que

me den ganas

de suicidarme.

Esperaré sentado

botado, desganado

para ver

cuánto se demoran

en llegar las moscas

a mi velorio.

Y así, no me

sentiré

tan solo.

Urbano

2010-07-17T16:11:00.001-07:00

Imagen: http://www.flickr.com/photos/meguialaintuicion/4389076860/

No me gusta

vivir aquí.

Me siento estático

vacío, pegado.

Siento que este lugar

es gris, es triste;

no me motiva a nada.

Salir es estancarse,

y quedarse

lo mismo da.

Quizás, lo único que me agrada

de vivir entre muros grises

y personas fomes,

es que está la esencia de cada momento

o de cada ausencia.

Y cada esquina me traerá

nuevos recuerdos

cada lugar, viejos momentos

contigo, o sin ti.

2010-07-04T19:32:00.000-07:00

y cuando todo el lugar

huele a botellas vacías

cuando puedes distinguir

las risas volando alrededor

cuando ya no

te sientes parte de ti

es que de verdad

compruebas que sigues

vivo

Protocolo

2010-06-28T16:56:00.001-07:00

Vamos a seguir

escribiendo estupideces

al menos, hasta que se nos seque

el cerebro;

y nos sintamos tan vacíos

que no queramos decir nada.

Sólo así podremos saciar

nuestras ansias de libertad

y expresión.

Vamos a seguir

gritando improperios,

levantando las manos,

cantando tonadas,

escupiendo en la cara

y soñando un poquito más.

Sólo así nos seguiremos

sintiendo parcialmente

vivos.

No me interesa lo que opinen de mí

mientras yo pueda opinar de ustedes.

Guárdese su monóculo

y a cagar.

De Piedra

2010-06-26T09:25:00.000-07:00

Te propongo

que dejemos de alabar

a falsos ídolos,

para empezar a arrodillarnos

por verdaderas personas.

¿Qué hicieron

los que están detrás de mí;

si no más, que nacer

antes?

La trascendencia puede ser un acto ínfimo

pero significativo.

Te propongo, que soñemos

no con adorarlos, si no con superarlos.

Clásico de Clásicos

2010-06-14T16:49:00.001-07:00

Siento que

el apelativo clásico

llega a dar asco,

estanca, estiliza, y entorpece

todo.

Es que en verdad

cuando uno llama a otra cosa

"un clásico", lo llena de polvo.

Si no, que lo venga a decir Cervantes.

Espero nunca llegar a ser como

el Manco de lo Panto.

Estaba en llamas cuando me acosté - Charly García

2010-05-22T22:25:00.000-07:00

No le presté atención hasta que levanté la vista, por mala fortuna de él. Íbamos caminando hacia el mismo lado, por la misma vereda; yo detrás de él. Era un hombre de mediana estatura, ni tan alto ni tan bajo, por atrás parecía un tipo normal, usaba traje y seguramente rondaba los 40, o eso creo. El problema es que no puedo creer nada, ni suponer menos. El tipo yace calcinado enfrente mío y me muero de desesperación de saber que no puedo hacer nada por ayudarlo. Sus ropas aún siguen en llamas y su carne chamuscada está dejando un olor asqueroso en la calle.

Él caminaba, yo también. Él fumaba, a mí me hubiera gustado haberlo hecho. A medida que él iba caminando, obviamente, su cigarro se iba consumiendo. Nuestro camino surcaba una desolada calle de la suburbia, nadie en el paraje a excepción nuestra. La vereda tiene a los costados árboles con no tan espeso follaje, mal que mal, es otoño. En su mano derecha empuñaba un cigarro, nunca supe de qué marca (y de haberlo sabido habría sido útil ¡aunque fuera un sólo dato!), el cual hace unos 12 minutos se le consumió al muy desgraciado. En el momento en que pegó la última inhalada de cáncer se prestó a botar la colilla pero, justo en el momento en que apretaba el filtro y sus pulmones devolvían el humo hacia el exterior, vio un balde colgado del tronco de un árbol, con un engañoso rótulo de "basurero". El individuo introdujo el cadáver del cigarro en el balde y éso fue todo. Una llamarada lo abrazo instantáneamente y un sonido sordo inundó el lugar. Cuando logré divisar un poco el tipo se revolcaba en el piso, ardiendo completamente. Se revolcaba, gritaba, no sé si lloraba o suplicaba, la verdad no puedo decir de qué estoy seguro, la situación fue extrañísima. Yo era el único que lo veía y también él que no hacía nada. No sé si sus ojos encontraron los míos, pero ruego a Dios que no lo haya hecho, así seguramente murió sin experimentar una cuota de desilusión. Cuando dejó de revolcarse alocadamente y comprendí que había muerto, comencé a moverme. Para mi sorpresa, me puse al lado del cuerpo y sólo atiné a pensar. Qué lastima saber que nunca podría llegar a averiguar nada de aquella masa, no tiene rasgos faciales, mucho menos documentos (todo quedó absolutamente consumido, hasta sus ropas); seguramente ni huellas digitales tiene. Sólo ahí comprendí, qué tan ajenos podemos llegar a ser. Nada nos pertenece realmente.

2010-05-21T15:51:00.000-07:00

http://www.flickr.com/photos/trendevueltaacasa/ Gracias Cata

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Me siento y no lo siento

es que quizás estoy divagando.

Está la misma muralla delante mío

y me da lata pensar que me acompañará

quizás, por siempre.

No deberíamos seguir alabando el pasado

mejor será escupirle nuestras ideas

a falsos ídolos de yeso guardados

en nuestras bibliotecas.

Me molesta pensar que el gris muro

sólo se dará a caer

cuando mis manos ya estén cansadas,

agrietadas de tanto andar.

Pueden quitarnos todo,

más, no pueden quitarnos lo que pensamos.

You can close your eyes but you can't close your ears.

Bukowsky

2010-04-21T21:52:00.001-07:00

Estamos aquí para desaprender las enseñanzas de la iglesia, el estado y nuestro sistema educativo. Estamos aquí para tomar cerveza. Estamos aquí para matar la guerra. Estamos aquí para reírnos del destino y vivir tan bien nuestra vida que la muerte tiemble al recibirnos

No basta vivir por mi.

2010-03-13T16:45:00.000-08:00

A veces siento que la duda es un lazo tan bien sostenido como el de la certeza.

T.R

K.W

2010-02-26T19:59:00.000-08:00

Chica de mirada celeste
de conversaciones infinitas,
quiero decirte algo.
La certeza,
no debe ser absoluta
si no, todos
deberíamos pegarnos un tiro
-casi- todos los días.

Lástima que no sepamos
lo que pasa
por nuestros cuerpos,
al vernos
desamparados
al son de la música.

La certeza no es más
que lo que tú digas
a cualquiera.

Un par de cosas ciertas

2010-02-26T15:57:00.000-08:00

Un par de cosas ciertas,
un par de cosas malas
pueden ser aciertos.

Tener un ojo morado
puede ser bueno,
tienes algo que contar.

No sacar siempre buenos resultados
puede ser bueno,
te mantienes en la medida.

Cantar desafinado
puede ser bueno,
así siempre tendrás tema de conversación.

Ser un mediocre
puede ser bueno,
duermes tranquilo.

Carlos y Angélica

2010-02-22T17:26:00.000-08:00

Aprendí a conocer
a mis viejos
una noche,
caminando por la calle.

Salí de mi casa
sin tabaco, dejando la billetera,
echando chuchás.

Yo los conosco
ellos a mi.
Yo los entiendo
ellos no tanto.

Enumerando sus cagás
recordando las mías.
Agradezco su sinceridad,
sus valores, el bienestar.

Hay gente que te habla
de revolución.
Yo te dije (compañero)
que esa idea, como la ropa,
se lava en casa.

Ellos son los únicos, que,
quizás ciegamente,
se enorgullecen de mis segundos lugares
y, lo más nítido-bonito
es, que me siguen queriendo.

Peace

2010-02-22T11:26:00.000-08:00

En el templo del placer, dijo Lucybell.

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Me fascinas
lástima que siempre que te vea
terminemos peleando.

Me gusta tu presencia
pese a que solo te dediques
a escupirme tabaco y conciencia.

Me encantaría que
vinieras a buscarme
pero estás acabada,
en tu cama postrada.

Me mantengo en una puta balanza.
Soy como un peso más.

Yo creo que me gustaría
ser viento
solo para ver tu cara,
al apagarte el cigarro.

Especímenes del Carrete

2010-01-25T10:08:00.000-08:00

Y aquí estoy, nuevamente, otra noche. Me siento agotado, de verdad que no quería venir; en fin, tenía que acompañar a Christián, no lo iba a dejar sólo, si ni conoce la ciudad, menos ésta discoteque. El punto no es ése, la verdad. Lo que quiero decir, es que me siento pésimo. Debo haber dormido unas ocho horas en los últimos tres días, aparte de que anduve trabajando (obviamente, en una pega que no me gustaba). Si, mi vida es esforzada (introduzca tono de sufrimiento aquí).

Me mantengo sentado sobre esta silla vieja, el escenario es el "Zoom-11", una discoteque del ambiente juvenil. Nada fuera de lo común, no les voy a mentir diciéndoles que el carrete estaba totalmente excepcional, con putas bailando sobre el escenario y la barra regalando alcohol como si fueran sonrisas, no no, pero si se quería, se podía pasar muy bien en un lugar como este. El local estaba medianamente lleno, el problema es que como no tiene ventilación el aire se siente densísimo. Buena música, el animador movía sus hilos haciendo saltar a la gente en la pista. Sí, la noche daba una oportunidad de disfrutar. Cualquier persona corriente que haya venido aquí hoy podría haber dicho a la salida: "Compadre, fue uno de los mejores carretes a los que he ido" y, posiblemente, así sería.

Me mantengo en mi sitio, estancado, descansado quizás. La mirada perdida desde este segundo piso tratando de enfocar a la gente en la pista, abajo. Fumando. Empiezo a analizar a cada rostro que veo. Fijo mi mirada en un par de tipos allá abajo. Es entretenido detenerse a observar a todos los tipos de persona que hay aquí.

Me da risa un pobre hombre, debe tener más o menos mi edad, que trata de engatusar a una joven que baila al compás de la música. Se le acerca, ella lo rechaza. Por la espalda, tampoco amigo. La mira a los ojos y ella se aburre; le dice algo en un tono que se cacha que es molesto, seguramente una sacada de madre y la mujer se va. Hay tantos como él en lugares como este.

También por ahí veo a una niña con cara de intermitente preocupación, apoyada en la barra. Con vaso en mano, y cigarrillo entre los dedos se dedica a lo mismo que yo, observar. Ella lo hace con recelo, mirada furtiva, en todo caso. Analiza a cada persona, cada participante, me gustaría poder decir. Cuando ya diviso uno, ataca. Se le acerca por la espalda el hombre, que estaba bailando perdidamente sólo dentro de la masa de gentuza, le susurra algo al oído y comienza la acción.

Me produce gracia el ejercicio que estoy realizando; cada persona dentro de este local (y dentro de esta noche) tiene su característica propia, como si fueran carta de una baraja; cada cual con su color y número. Veo un viejo que no sabe que está haciendo aquí, tampoco sabe como bailar lo que suena, y eso que no es difícil. Unas cabras chicas pasadas de copas, obviamente en su carnet no marcan más de los 18 años que pide el cartel de la entrada. Los guardias, con sus oscuros ropajes y miradas altaneras de gente agotada.

Veo a un tipo alto, moreno, bailando; muy motivado la verdad. Encendido. Se le nota en la cara que es el tipo de personas "con toque". Seguramente triunfador en la vida. Sus amigos le pasan y pasan vasos y él, solo bebe. Baila con dos mujeres y sus amigos de cerca, mirando. El falso ídolo.

Un grupo de mujeres sentadas en una mesa, alejadas de la vida, de la luz. Bebiendo, riéndose por lo menos; mal no lo pasan. Se ríen del resto de gente, siendo que a ellas les encantaría estar en sus posiciones, en sus pies, labios y pieles. Seguramente ninguna de ellas nunca ha besado, o si lo hizo, fue por error y/o influencia del alcohol. Seguramente nunca han sentido lo que es el verdadero calor humano. Las rechazadas.

Así sigo mi mirada por un grupo de hartas personas, reunidas al contorno de una mesa, cada cual con su vaso (y varios vacíos alrededor). Uno tipo alza una mano y la baja lentamente, luego grita una palabra al aire. Todos los que lo ven estallan en risas y carcajadas. El payaso. Quizás ése tipo sólo es así con tres tragos dentro del cuerpo, quizás.

Me levanto de la silla y me acerco a la baranda. Le doy mi último beso a el Viceroy que mantengo en mis dedos y lo dejo caer desde el segundo piso. Los observo a prácticamente todos los concurrentes a este evento, seguramente más de alguno me estará viendo ahora. Yo los pude identificar y, en una de esas, ellos también. Yo los clasifiqué como lo que eran y ellos; ellos se equivocan al clasificarme como lo que ven. Me ven como el hueón funado del carrete. Y, en realidad, soy el que observa.

Interferencia

2010-01-19T22:58:00.000-08:00

Estoy gris
Me siento,
perdido dentro de mí mismo.
Cada vez que prendo el "YoChannel"
sólo veo, interferencia.

Me siento
como el protagonista
de una novela
que no he escrito
(o quizás no escriba)

Creo que en realidad
todos me quieren sacar del hoyo
pero, en el fondo,
yo no quiero salir.
Y, menos, sacarme a mí mismo.

No, no es monotonía.
No, no es conformismo.
Digamos más bien
Que es simple interferencia
en mi posible radio mental.

Brick by Brick

2010-01-17T21:12:00.000-08:00

Ojalá
que dios
se digne a matarme pronto.

Solo así
podré encontrar
la llave
para romper mi jaula.

Triple perspectiva

2010-01-08T12:44:00.001-08:00

Emilio

Me apesta ese tiempo de gente. Se creen los dueños del mundo solo porque miden 1.87 y son atléticos, claro, pero si les pones un test de cultura general se cagan enteros. El tema no es que odie a Renato específicamente, es más, me atrevería a decir que es mi culpa que no seamos "compatibles"; digamos que mi desdén viene por un ámbito más general, odio su biotipo de persona. Un tipo que piensa que tiene todo asegurado, que su viejo le va a pagar una carrera en una privada (en lo que será, seguramente, el sucesor de su empresa) y su única preocupación es si se agarra menos de dos minas el viernes por la noche porque, oh dios mío, como el Renato Urzúa se va a agarrar menos de dos poh' hueón. Un petulante que trata de demostrar que cuando aplastas a alguien te engrandeces tú, aunque este muy equivocado moralmente.

En fin, ése es Renato Urzúa, el Rena, y la verdad; contra su persona no tengo nada. Pero el tema es que se mete en mi camino o, más que él, su dama me interfiere. Rocío, oh Rocío, no sabes como me cambiado la forma de ver el mundo. Rocío Olavarria es una mujer segura, quizás demasiado segura, esa esa la imagen que demuestra. O quizás demostraba esa estabilidad, hasta esa noche.

Era un viernes cualquiera, estábamos terminando las clases. "Sí, nuestro protagonista es un simple (o quizás no tan simple) estudiante". Yo sé que a Rocío no le había ido bien (escuché que a su viejo le dio una enfermedad; además de sus notas, supongo yo) pero igual salía, y harto. Claro, en el carrete todos cambiamos, nos transformamos en otras personas con otras costumbres y otras actitudes. El ambiente nocturno tiene unas cosas mágicas que si fuera un poco más racional (o quizás, simplemente, serio) las escribiría en una especie de ensayo.

En fin, estaba yo en una casa ajena, echando la talla como si nada pasara con un grupo de personas que no vale la pena mencionar, cuando entra ella de la mano de Renato. "Maldito infeliz -pensé-, seguramente, la hará sufrir". Tragos más, tragos menos; y en una hora ya estaba yo a sus espaldas, a fuera de la casa, escuchando su sollozo. Los había visto pelear, me había hecho el hueón. La había visto gritarle, reí por dentro. Y, también, ví la escena en que la mina salió sollozando del lugar, ocultando su cara, mientras el pedante imbécil ese no hacía más que reírse con sus compinches.

Cuando me acerqué, ella pensó que yo era él.
- Ándate, concha tu madre -me gritó sin si quiera verme.
- Si quieres me voy, pero te aclaro que no soy concha mi madre, nací por cesaria.
- Ah, Emilio -me dice Rocío, secándose las lágrimas con la manga de su chaleco-. Disculpa que te trate así, juraba que eras el Rena.
- Si, yo igual lo trataría así.

Está ebria, lo noto. Ella me mira, pero su mirada no es fija, trata de sonreír pero no puede. Seguramente trato de tirarle una talla fome, ella se ríe por compromiso más que por gracia. Seguimos un rato así, fijo, mirándonos.

Silencio incómodo.

Vuelvo a verla y esta con los ojos cerrados, la busco; ella responde. Nos quedamos así, con ese beso, un par de segundos. Debo admitir que Rocío me sorprenda, sus besos son exquisitos, me dejan en la altura incluso un par de minutos después de habernos separado. Ahí noto que está sorprendida. Quizás, no era lo que esperaba. Quizás, no era lo que quería.

Rocío

Sabía que no tenía que salir con el 'Rena' o, por lo menos, no venir con él para acá. Siempre que sale con sus amigos y conmigo, me termina dejando botada y, la verdad, en estos tiempos no estoy para eso. Necesito que me apoyen, no que me dejen sola.

Al entrar a la casa noto al tiro a los que andan aquí. Tipos como el 'Chalo' Ramírez, el Emilio González o Jiménez. De las mujeres no cacho a muchas, deben ser amigas de la dueña de casa. En fin.

Al principio obviamente estoy con Renato (lamentablemente, también con sus amigotes). Sigo con él hasta que ya noto que empieza a tomar más de la cuenta; no es que yo no beba, igual tomo con él, pero no de esa manera. Cuando veo que la cosa se empieza a despilfarrar, me voy con las damas que están por el otro rincón de la pieza. Al levantarme de la mesa pierdo un poco el equilibrio, esperando que nadie lo haya notado miro por la habitación, todos enfrascados en sus conversaciones, todos excepto Emilio. Nunca he entendido bien a ese hueón, yo creo que le gusto.

El asunto es el siguiente: sí, me curé; tomé más de la cuenta. Sí, él fue un maricón; anduvo hablando mal de mí con sus amigos ¡y conmigo ahí mismo! En fin, siempre pensé que el imbécil era un cabeza de músculo, lo que tengo que reconocer era que no era como los de su tipo en la cama, no era bruto, sabía como hacer la gracia. En fin, cuento corto, me puse sentimentaloide, le lloré un par de estupideces en su cara y en la de sus amigos y salía corriendo de ahí, hacia el patio.

Ahora estoy sentada en este húmedo pasto, sollozando todavía, cuando escuchó un par de pasos, se acerca mucho. Le grito fuerte.

- Si quieres me voy, pero te aclaro que no soy concha mi madre, nací por cesaria -me responde. Ahí noto que, obviamente, no es Rena.
- Ah, Emilio -puta, ojalá que este hueón no cache que ando con la depre-. Disculpa que te trate así, juraba que eras el Rena.

Discutimos un poco acerca de el tipo este, noto el desdén que le tiene ¿Envidia?. Quizás. El punto es que me hago la hueona, yo sé que el me quiere comer, la verdad sí que estoy borracha, pero no creo que sea una excusa válida ¿despecho?, quizás sea mejor que la primera opción ¿no?

Hay un momento, en el que dudo, se me cierran los ojos y me pongo dubitativa. No alcanzo a reaccionar y ya tengo la boca del tipo este encima, pegada a mis labios. La verdad, me veo sorprendida, pero nunca malagradecida. Empiezo a besarle como sé que le gusta a los hombres, jugando un poco con la lengua, labios de arriba y abajo, un poco coqueta con los dientes, sí, estas mañas son fáciles de aprender.

La cosa es que en cierto momento nos separamos, y quedo sin aliento. Él nunca adivinará por qué, la verdad, es que al alejar nuestras bocas, mi cuerpo (o, quizás, más que mi cuerpo) pedía más de aquello. Fue entonces que escuche la voz de Renato, la escuché atenta mientras veía la mirada sorprendida de Emilio.

Renato.

La Rocío anda super rara últimamente, de verdad que no la entiendo. No sé si andará en su periodo o habrá cachado alguna hueá; ojalá que no le hayan contado la volaita con las morenas en Punta del Este si no, pa' la casa Don Rena.

La cosa es que la pasé a buscar temprano, para que conversáramos en el jeep. En vez de meternos en sus rollos, ¡empezó a criticarme la minita! Increíble. Me decía qué por qué veníamos a un carrete donde iban a estar mis amigos, que a ella le aburrían los cabros, blablabla, estupideces. Al final preferí optar por un simpático "sí mi amor, tienes razón, para la otra la hacemos a tu manera".

Llegando al lugar cacho al tiro que está bueno el ambiente, están los tipos que tanto les molestan a la Rocío y un par de pernos también, hay harta mina también, deben de ser amigas de la Flo, que es la dueña de casa.

-¡Wena, Rena! ¿Cómo está mi perro?
-Aquí nomás poh' Soto, vine con la Rocío.
-Hola cabros -responde ella sin ganas.
-Hola -le responden ellos con igual desdén. Se nota que entre ellos no fluye la cosa.

Me siento en la mesa con mis compinches y comenzamos a beber. Invito también a la Rocío "No quiero que te aburras, amor" le susurro. "Muy tarde", me refriega.

En cierto momento, cuando ya veo que la cosa no aguanta más (y la verdad, mi cuerpo tampoco) caigo en el quizás, más grosero error de la noche.

-Sí poh', como el viejo de la Rocío, más muerto que ese otro.

No alcanzo a alzar la vista para ver la expresión de Rocío, cuando ya noto que la cagé. Ella sale foribunda por la puerta que da al patio, y yo me paro para ir a buscarla cuando noto la risa de mis compañeros. Encrucijada. Caigo bien con los cabros o con esta mujer. Solo, atino a reírme.

Me quedo tomando en la mesa hasta que de verdad me costaría pararme y, en efecto, no lo intentaría, de no ser que no noto que Rocío vuelva. "Pa' mí que anda puro maraqueando esa otra" Risas de mis acompañantes. Puta que se siente rico sentirse querido.

Voy acelerado al patio y la noto de espaldas a mí, pero veo a ese otro imbécil de González sentado enfrente de ella, mirándome.

-¿Qué hueá estaí haciendo? -le grito mientras me acerco, apretando los puños.
-Nada -respondes ambos, al unísono.
-Nada te voy a hacer yo -le digo al flaco mientras lo levanto con los puños.
-¡Suéltalo hueono! -me grita Rocío.
-Tú lo pides -después de decir esto lo tiro hacia la piscina que había cerca. Por el sonido del agua o no sé si por mi risa estridente, la gente empieza a salir de la casa para cachar qué pasa.

Rocío me empieza a pegar en el pecho y a gritar cosas que la verdad no puedo escuchar (¿o no quiero?). Cuando veo que se empiezan a acercar mis compañeros de adentro, ya es demasiado tarde. El imbécil de González está al lado mío, y con algo entre las manos. No alcanzo a decir más.

-¿Qué tienes ahí...?

Emilio comienza a golpearme con el objeto a la altura del abdomen, primero lo siento caliente, bastante. Cada estocada se siente hirviendo, hasta que retira el objeto de mi carne. Antes de caer al suelo, logro ver el reflejo de mi sangre en su cuchillo.

Ahora lo veo desde el piso, veo un poco borroso pero sigo observando. Veo como mis compañeros lo han desarmado y cómo lo están acabando y escucho algo... un llanto. ¿Será Rocío? ¿Será por mí? ¿O por él?

¿Poesía?

2010-01-02T10:48:00.000-08:00

¿Poesía,
Es lo que preguntas?

Poesía no son libros viejos,
razonamientos difíciles,
ni cursos en el extranjero.

Poesía es el vaso derramado,
el cordón desamarrado
y el cigarrillo apagado.

Poesía es una bofetada en la cara,
un gancho al hígado,
un escupo a a tu retina.

Poesía, es, en esencia
vida.

Y la vida es,
más allá
de lo que puedes ver.

Light

2009-12-26T12:06:00.000-08:00

Todos los créditos del diseño a JP Armstrong

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Como quedarme encerrado
en una pieza oscura.

Siento que a mi vida le falta
un foco en el que apoyarme
en el que sostenerme, mantenerme.

Vivo la del ciego
¿será que no quiero
abrir los ojos?
Me daría miedo encontrarte
rondando en mi memoria.

Quizás, será mejor
que cambia la ampolleta
y prenda otra luz.

Sonríeme

2009-12-24T08:02:00.000-08:00

Cuando escuches mi canción
Cuando sepas que es mi voz
Sonreirás, eso nada más
Eso es lo que pido yo
No dirás que fue un error
No dirás que estuvo mal
Sonreirás,
Hazme este favor
Dime que lo intentarás

El problema no eres tú
Tampoco yo
Tan solo el momento
No fue el adecuado
Si nos vemos otra vez
Yo se que así será
No pienses en nadie
Más que en mí
¡Sonríeme!

Cadáver Exquisito - S.J - M.B

2009-12-19T20:44:00.000-08:00

Creo que estoy acabado
Masacrado, demacrado, en las últimas
Creo que me queda poco.

Una línea,
otra huevón
Un vaso.
Mátala. A fondo
Ninguna huevá importa
Pásamela yo la acabo
No queda mucho

De mí

El otro día soñé
que te grité:
"Dispárame tu mierda
¡espero que se gasten tus balas!"

Disfrázame, digiéreme.
Me siento lejos,
gritándote
Y tú sorda.

Tu sonrisa es lo último
que quiero ver
cuando despierte de mi pesadilla.
Siento que no sirve mi poesía.

Respiro hondo,
y caigo aún más hondo.
Respiro hondo y caigo.
Quizás más allá de donde deseé.

Belmont y Capel

2009-12-18T13:16:00.000-08:00

Sentado en dos
sillas viejas
a la sombra
de un arbol roído
peinándome con la brisa matinal
discutiendo
de cómo planear el pasado
y recordar el futuro.

Escuchando a Los Tres
buscando tu mirada entre
tus gafas incriminadoras.
Descubriendo tus defectos
notando los míos,
doy gracias por la amistad.

Tu noche

2009-12-15T12:59:00.000-08:00

Una noche
en la que me quedaban
mis tres solitarios cigarros
y tú me gritabas tus canciones al oído.

Una noche
en la que te declaré, todo
bailando, sudando
palabras, ilusiones y lamentos.

Una noche
en que nuestras voces se fundieron
y yo, escribiendo en cuaderno ajeno
(cigarro embargado).
Lloré por mi abuelo,
te enojaste por el socialismo.

Una noche, esta noche
en la que mi humo te manchó
tú te encerraste
en una pieza con otro
y a mi, solo me quedo, vivir.

Dispárame

2009-12-08T11:02:00.000-08:00

Me aburrí
estoy chato
me siento mal
quiero vomitar.

Cada vez que discuto
contigo
es la misma historia.
Me terminas mareando,
me terminas botando.

El asunto es el siguiente:
a ti te carga mis actitudes
y yo no puedo dejar de alagar
las tuyas.

Será, quizás, que me falta calma.

Me tiritan los dedos
se me acelera el pulso.

Me aburrí
estoy chato
me siento mal
quiero vomitar.

Ahorra los motivos
y dispárame.

NTVG - No necesito nada

2009-12-05T17:07:00.000-08:00

No te preocupes, no necesito nada

Dedicado a todas

2009-12-05T16:59:00.000-08:00

Dedicado a TR, SJ, JF, FA y a CR :)

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Sobre un viejo árbol escucho a dos amigos pelear
Mientras fumo un cigarro robado me acuerdo de ella
Quizás esté cerca, quizás este lejos
Lo único que sé -y que me importa- es que no la tengo a mano

Sigo escuchando el ruido de la distracción
Suenan los Gun's a todo pulmón

Vamos, recuérdamela, llámala
a la mia o a la tuya, da igual la verdad
Nos pasaremos toda la noche gritándole a la luna
Que no pudimos aceptar que los kilometros
o la distancia corporal/sentimental nos alejaran de ellas

Se acaba el cigarro, lo tiro
Suena Queen, y esta es la noche
mi noche.

Under pressure

Fin del Mundo

2009-12-04T09:07:00.001-08:00

El día del fin del mundo
será limpio y ordenado
como el cuaderno del mejor alumno.
El borracho del pueblo
dormirá en una zanja,
el tren expreso pasará
sin detenerse en la estación,
y la banda del Regimiento
ensayará infinitamente
la marcha que toca hace veinte años en la plaza.
Sólo que algunos niños
dejarán sus volantines enredados
en los alambres telefónicos,
para volver llorando a sus casas
sin saber qué decir a sus madres
y yo grabaré mis iniciales
en la corteza de un tilo
pensando que eso no sirve para nada.

Los evangélicos saldrán a las esquinas
a cantar sus himnos de costumbre.
La anciana loca paseará con su quitasol.
Y yo diré: “El mundo no puede terminar
porque las palomas y los gorriones
siguen peleando por la avena en el patio”.

Pequeña Confesión

2009-11-29T17:47:00.000-08:00

Calipso - Las Pastillas del Abuelo

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Si, es cierto, gasté mis codos en todos los mesones.
Me amaron las doncellas y preferí a las putas.
Tal vez nunca debiera haber dejado
El país de techos de zinc y cercos de madera.

En medio del camino de la vida
Vago por las afueras del pueblo
Y ni siquiera aquí se oyen las carretas
Cuya música he amado desde niño.

Desperté con ganas de hacer un testamento
-ese deseo que le viene a todo el mundo-
pero preferí mirar una pistola
la única amiga que no nos abandona.

Todo lo que se diga de mí es verdadero
Y la verdad es que no me importa mucho.
Me importa soñar con caminos de barro
Y gastar mis codos en todos los mesones.

"Es mejor morir de vino que de tedio"
Sin pensar que pueda haber nuevas cosechas.
Da lo mismo que las amadas vayan de mano en mano
Cuando se gastan los codos en los mesones.

Tal vez nunca debí salir del pueblo
Donde cualquiera puede ser mi amigo.
Donde crecen mis iniciales grabadas
En el árbol de la tumba de mi hermana.

El aire de la mañana es siempre nuevo
Y lo saludo como un viejo conocido,
Pero aunque sea un boxeador golpeado
Voy a dar mis últimas peleas.

Y con el orgullo de siempre
Digo que las amadas pueden ir de mano en mano
Pues siempre fue mío el primer vino que ofrecieron
Y yo gasto mis codos en todos los mesones.

Como de costumbre volveré a la ciudad
Escuchando un perdido rechinar de carretas
Y soñaré techos de zinc y cercos de madera
Mientras gasto mis codos en todos los mesones.

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Pronto serás una canción, espero.

Quizás

2009-11-29T17:44:00.000-08:00

Quizás me aburrí
de perder la respiración
de leer los mismos libros
de escuchar las mismas canciones.

Quizás me aburrí
de fumar siempre solo
de discutir contra el mismo imbécil
que me mira desde el otro lado del espejo

Es que tal vez, y, solo tal vez.
Seguimos sintiéndonos solos.

Así que así te vistes.

2009-11-20T15:53:00.000-08:00

saTanás Piraña en Puerto Varas

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Así que así te vistes
cuando vas a prometer cosas
cuando vas a usar la convicción propia
para tus fines.

Así que así te vistes
cuando repartes sonrisas falsas
entre la gente que no se entera
de que estás provocando una farsa.

Quizás piensas mucho en como posar
como besar, como pasar
en cada foto y discurso.

Quizás seas el más indicado, tengas las mejores ideas
pero la verdad, en este país
no se puede ser presidente sin besar un millar de guaguas.

Yo que por sobre todo, cuerdo y loco

2009-11-20T14:34:00.000-08:00

Todo una persona pintoresca.

Créditos a la Cata :) http://www.flickr.com/photos/trendevueltaacasa
/

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Yo que por sobre todo, cuerdo y loco
gusto de la verdad en la impaciencia
y consecuente hasta la incongruencia
estrújome la lengua, nunca el coco,

cuando en materia de mujeres toco
mi trompetilla, pierden su elocuencia
los maestros del arte y de la ciencia,
los pongo de perfil, fuera de foco.

Con la libreta de la carne en mano
miro fijo a los rojos comensales
y me la paso por los recojones;

las tengo allí -he cortado por lo sano-
fichadas por sus datos genitales
y con sus respectivas direcciones.

Murallón

2009-11-07T10:51:00.000-08:00

Ya estoy chato de escribir, seguiré las palabras de un mentor

"Cuando tú mismo te pones la vara alta... quizás hay que retirarse un rato".

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No importa cuánto grites, cuanto llores.
No interesa cuánto lo intentes
siempre estará esa barrera.

Siento que me aburro
quizás me frustro.

El asunto es, estimado / estimada
que el ente negro, inexpugnable
imparable, inexorable
nunca caerá.

Quizás, es un murallón
una de esas paredes, que se niegan a morir
que no se quieren extinguir.

Es el prejuicio
es el asco
es la bazofia,
...

quizás señores, no es mas que la sociedad.

Society, you're a crazy breed.
I hope you're not lonely, without me.

Ya me aburrí de no poderle ganar
de no poderle acabar.

De no siempre estar a la primera
de no ser el mejor competidor.

Quizás me aburrí deverdad de lo que era
y quiera empezar a ser otra cosa.

Ya no seguiré normas establecidas en mi cabeza.

Ya no seré esclavo de una regla autoimpuesta.

I'm mine.

Quizás deba dejarme llevar, let it be.

Instinto

2009-11-01T11:31:00.000-08:00

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Hay veces en que me olvido
de lo que estoy haciendo,
quizás de lo que está pasando
de lo que está ocurriendo.

Me gusta sumergirme en este mar
de dudas e incertidumbres.
Me gusta no tener certeza de las cosas,
a veces así me logro concentrar.

El problema es cuando ya no me controlo.
Cuando no hay norte, ni luz a seguir.
Ahí llega el síndrome
ahí llega la abstinencia.

Quizás hay que desocuparse un poco,
prender un tabaco
mirar el cielo.
Tomar un lápiz
escribir un par de mierdas.

Escucha esta voz y dime que lo hago mal
escucha este verso y dime que doy asco.
Solo así me convenceré
de que lo hago de verdad.

¿Crees que me hace bien?
Demuéstramelo.

Hard Sun

2009-10-29T18:41:00.000-07:00

Créditos a la Belén por la foto.

Siento que me estoy quedando
parado y olvidado.

Siento que lo que estoy haciendo
se está quedando
fome y estancado.

Siento que es momento ya
de olvidar el pasado,
de quedarse con lo bailado
de agarrar esta guitarra
y ponerse a caminar.

Muchos me reclaman
"busca un trabajo" "haz algo de tu vida"
yo les digo que mejor se preocupen
de hacer bien sus camas
y no esmerarse con sus sueños.

Quizás es que ya se aburrieron también
de escuchar a un hombre como yo.
Será que en realidad se hartaron
de todo lo que se ha hablado.

Siento que es momento ya
de olvidar el pasado,
de quedarse con lo bailado
de agarrar esta guitarra
y ponerse a caminar.

El sol quema tu espalda
el viento mueve tu pelo
siento el camino, siente el destino
acepta el desafío, como si no importara nada.

Say no more

2009-10-27T19:09:00.001-07:00

Solo mire

Tururú (8)

2009-10-24T16:07:00.000-07:00

Créditos a la Negra por la foto.

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Aprendí a descubrir las estrellas hace relativamente poco. Antes, no podía ver. Quizás es que me hago el ciego, no me gusta dejarme guiar por las primeras impresiones. Siempre trato de encontrar segundas oportunidades en las cosas, en la gente.

Esas personas que veo por la calle. ¿No serán algo más que esa polera de Metallica? ¿algo más que esa pataleta del cabro chico y el reto de su madre? Quizás hay que aprender a mirar más allá.

Aprendí a descubrir las verdaderas cosas hace relativamente poco. Hasta ahora, no podía ver. Quizás, es que necesite usar más seguido mis anteojos.

Olor a Tabaco y Mierda

2009-10-12T14:36:00.000-07:00

Algo insípido; a lo Tomás Ruiz.

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El otro día creí ver tu cara en la calle.
O quizás fue otro cualquiera.

Una polera de Pink Floyd por ahí
unas trenzas sucias.

Todos esos rostros huyendo, ¿de qué?
Todos esas mentes sufriendo, ¿el qué?

Un buen cigarro se me prende frente a las narices.
Me entran ganas de inhalar cáncer.

Le pido fuego a una mujer que iba por ahí
pensé que te estaba hablando a ti.

Se da vuelta, con miedo
puedo verlo en tus ojos.

Quizás te gusta ocultarte,
sentirte segura, entre la multitud.

Pues, querida, debo decirte
tú, la indiferencia, siempre estarás presente
entre los transeúntes de estas calles.

Pues, querida
querías manifestarte ausente
entre los recuerdos de mi cabeza.

Preguntas

2009-10-05T18:29:00.000-07:00

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¿Qué tal
si te pregunto
un par de cosas?

¿Oye...
te gusta caminar?
Que pena no tener piernas.

¿Oye...
te agrada ver el cielo?
Lástima por los ciegos.

¿Oye...
te gusta sentir la lluvia?
Hay enfermos terminales muriéndose en sus ventanas.

¿Oye...
a veces sales por la noche?
Ten cuidado al doblar la esquina.

¿Oye...
fumas?
Prepárate para el cáncer.

¿Oye...
tocas música?
Llorarás por tus dedos.

¿Oye...
tomas mucho?
Cuidado con no despertar al día siguiente.

¿Oye...
te desanimas rápido?
Entonces ahorra el tiempo.

¿Oye...
te gusta vivir?
Pues prepárate para morir.

Vamos nena Prende mi Fuego.

2009-09-29T19:47:00.001-07:00

Come on baby light my fire (8)

-----------------------------------------
Siento que te estoy necesitando
de a poco.

Creo que te estoy extrañando,
Quizás me vuelva loco.

Me siento
'afuera de ningún lugar'.
A veces, a mi mismo me miento.
Debería quedarme a esperar
aunque eso, me llegara a matar.

La clase irreverente en un escritor de clase.

2009-09-29T19:34:00.000-07:00

Ensayo sobre 'El inútil de la Familia', de Joaquín Edwards Bello.

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“La hipocresía es el homenaje que el vicio tributa a la virtud”
François De La Rochefoucauld

Como dijo Jorge en alguna entrevista: "Nunca se decía el tío Joaquín, a secas. Siempre era el inútil de Joaquín” . A través de esta frase se notan las diferencias que tenía Joaquín con su familia, ya que siempre fue catalogado como un desadaptado y descarriado a los ojos de la alta sociedad a la que pertenecía. Los Edwards Bello nunca aprobaron la forma de vivir de Joaquín, nunca aceptaron sus parrandas, sus conductas ludópatas, su adicción a la “mala vida”, su relación (muchas veces amorosa) con estratos sociales más bajos, pero por sobre todo su miserabilismo siempre exhibido en bares, prostíbulos y garitos de mala muerte. Salvo excepciones, como el primo Andresito, que le aconsejó en momentos claves de su vida; Luis Emilio, su hermano, que le brindó todo su apoyo y asistió a la ceremonia cuando Joaquín decidió casarse con Mayita; su familia se mantenía indiferente ante las acciones y omisiones de la vida de Joaquín.
En su juventud, Joaquín tuvo que enfrentarse junto a su familia a una situación complicadísima, la muerte de su padre en París. Joaquín en esos últimos días de vida del progenitor, había tomado conciencia de la mala situación en que se encontraba, demostrando cierta indiferencia, la cual se dio, quizás, por su edad. Finalmente muere Joaquín Edwards Garriga, después de haber tenido un diálogo con su hijo, en el cual le deja una pistola como legado.
Luego del velorio, Joaquín le comenta a su hermano Luis Emilio, el episodio que vivió junto a su padre y la pistola. Después le pregunta, sin mayores preámbulos, cuánto creía él que iban a heredar entre los dos. Él responde… poco,… es ahí cuando nace la idea de parte de Joaquín de jugarse la herencia, al intentar doblarla, o simplemente quedarse sin nada; esta conducta fue una de las primeras que darían un indicio de una actitud ludópata que llevaría Joaquín toda su vida. Esta tendencia suya, lo llevó a la derrota muchas veces (lo primero que se cuenta en el libro es una desgracia ocurrida en el hipódromo, varios años después), así como a la victoria, otras tantas (en un buque camino a Brasil; llegó a ganar cifras astronómicas… para luego perderlo todo). Esto último es para sentirse cercano al chile popular al que siempre perteneció en pensamiento, pero que no demostró en su diario vivir excepto en contadas ocasiones (al final de la novela, Joaquín termina viviendo en la calle Santo Domingo, en el centro de Santiago, lugar ocupado por personas de una condición socioeconómica media, pero…. feliz). Esta característica suya lo impulsó a relacionarse, muchas veces, con estratos sociales más bajos, sintiéndose a gusto con esta gente.
Durante toda su vida Joaquín se sintió disgusto con su estrato social alto, por esto tendió a buscar una estabilidad social que solo podía otorgársela la clase baja. Esto se representaba por los lugares mal vistos que visitaba constantemente (como por ejemplo en el capítulo VI, cuando él se asoma en el “Popular” y se deja notar que no es primera vez que concurre a este garito clandestino). Acciones que Joaquín realizaba y que eran, sin duda, imperdonables para un hijo de la aristocracia criolla de ese tiempo. Él no necesitaba las damas refinadas de las castas altas de Chile, no necesitaba los protocolos escritos en el siglo anterior; sino (como ejemplifica en el mismo capítulo, de forma muy asertiva) que disfrutaba de la compañía de las damas de la noche, esas mujeres de muslos flácidos, o quizás, de alguna campesina robusta, de prominentes atributos, comiendo marraqueta dura con pebre y leyendo algún libro de corte socialista.
El “inútil” como lo denominaba su familia, tenía ideas muy transgresoras para su tiempo. Se declaraba: ateo, socialista, bohemio, un desgraciado de mala fortuna, idealista del Chile antiguo; pese a que estos temas los analizaba y conversada sólo con gente fuera de su núcleo social, usualmente periodistas, anarquistas desdentados, jefes políticos derrocados o poetas urbanos. Así es como se deja ver que Joaquín quizás nunca tuvo el suficiente valor para hablar estos mismos temas con gente de su alta alcurnia, personas que comúnmente visitaban su hogar. Él, no fue capaz de enfrentar cara a cara a estos jefes sociales del pasado Chile, no fue capaz de exponer todas sus ideas revolucionarias en pos del pueblo en alguna reunión de esa época. Debido a esto, se nota que Joaquín era una persona hipócrita, una persona que de la boca hacia afuera podía hablar mucho, una persona que en un núcleo que en el cual se sentía seguro podía explayarse sin problemas, pero cuando tenía la oportunidad de enfrentar a los supuestos “dueños de Chile” para lograr implantar una idea en sus cabezas, prefería evitarlos… huir.
Pero la única relación que Joaquín mantenía hacia su antigua casta, de la cual renegaba, era a través de lo que salía de su pluma. Cuando Joaquín publica su primer libro (“El inútil”) no es el pueblo el cual llega a reclamarle o a comentar su trabajo a sus espaldas, es su ex clase social la que analiza cada mensaje que está presente en el libro, cada ideal que Joaquín escupe a los chilenos de ese tiempo.
¿No habrá sido ésta, una forma de llamar la atención para tener un reconocimiento que quizás anhelaba? No, porque nunca buscó vivir en un palacio, nunca anheló ganar grandes premios literarios ni mucho menos, ser admirado y ser recordado a través de la historia chilena.
Eduardo Briset es el personaje principal de su ópera prima. Como se plantea, a principios del capítulo X, Joaquín siempre se representó a través de su literatura, pero más enfáticamente en sus personajes. Podríamos decir que cada andanza de Eduardo era una confesión disimulada de la vida del creador. A raíz de esta publicación Joaquín decide dejar el país hacia Brasil, por la reacción que dejó su primer libro. Haciendo un paralelo entre el disgusto que generaron las críticas de Joaquín en los estratos sociales altos; encontramos la indiferencia de la clase baja. Después de las publicaciones, Joaquín siguió siendo el mismo para la baja sociedad. Se mantenía como el apostador rico, usualmente bien vestido que sabía gastar sus billetes. El pueblo nunca supo (o quizás sí, pero no le importó) el escándalo que Joaquín creó. No sabemos si fue porque no les interesaba, porque se sentían ajenos o, porque simplemente, no entendían esos ideales vanguardistas del autor. Edwards siguió visitando los antros de mala muerte como si nada, siguió apostando, tomando y gastando. Él nunca se preocupó de desarrollar sus ideas abiertamente al pueblo, solamente las dialogaba con personas de su calaña; siendo estas visitantes usuales de los lugares a los que Joaquín concurría, no muy distinto a los barrios bohemios del Chile de hoy.
Joaquín solo pudo plantear las ideas que él tenía en sus publicaciones. Como ya declaramos anteriormente, su pensamiento no lo demostraba en público y encontraba una salida a través de la literatura. Joaquín fue un cobarde, hipócrita, una persona que predicaba pero no practicaba; sus supuestas declaraciones solo podía realizarlas desde un escritorio, impresas en algún diario o de lleno en sus novelas, crónicas y ensayos.
Como Jorge plantea en “El Inútil de la familia” “Las novelas de Joaquín son casi siempre autobiografías ficticias, memorias más o menos inventadas. Hasta Teresa, Teresa Iturrigorriaga, la protagonista de La chica del Crillón, es Joaquín. Pedro Plaza, el de Criollos en París, así como el Pedro Wallace de El chileno en Madrid, son Joaquines casi calcados, autorretratos parciales” ; dentro de todos los libros de Joaquín siempre había un personaje que lo representaba cabalmente. Él necesitaba personificarse para expresar sus ideas ya que no tenía la capacidad de decir las cosas sin una máscara, tales cuales eran. ¿Acaso esto no es posible en los artistas y sus obras? En el caso de Joaquín nunca se puede tener certeza, como se aprecia en el personaje del Azafrán en el libro “El chileno en Madrid”, a quien Jorge conoce al paso de muchos años en su departamento y con esto se corrobora que este contraste con la realidad es posible con cada una de sus obras.
A través de este texto hemos plantado muchas veces que Joaquín fue un hipócrita, esto debido a que en su cabeza rondaban muchos ideales por los cuales jamás llegó a combatir o enfrascarse en una pelea. Como se deja ver claramente en el capítulo IX, a su regreso de Brasil (donde vivió austeramente por un tiempo, yendo a favor de sus ideales. Pero que finalmente, cae en la ayuda de sus contactos sociales), no se reunió en primera instancia con la clase baja de ese tiempo; sino que fue recibido por su madre y su normal núcleo social. Se ejemplifica bien en ese capítulo su recibimiento, siendo celebrado con mucha concurrencia de los aristócratas de la época, a excepción de “Cuevitas” y “Negro Jaraquemada”, quienes no fueron invitados por la madre de Joaquín. En esa reunión él y su familia no intentaron dialogar ni tampoco poner sobre el tapete todo el escándalo producido por su primera novela, dando cuenta así también de la hipocresía de la clase social a la que pertenecía.
La única época en la que Joaquín fue consecuente con lo que dijo y pensó, fue al final de sus días luego de casarse con “mayita” (su ex nana) y acoger un hijo que nació fuera de su matrimonio con los cuales convivió en una casa humilde ubicada en un barrio modesto de la capital. El resto de la vida de Joaquín está plagada de contradicciones respecto a su actuar y sus ideales. Es también el último periodo de la vida de Joaquín el único que él califica como feliz y placentero; pero es también el inicio de su decadencia.
Sumando y restando a través de la vida de este hombre, podemos afirmar que, en gran parte, fue un hombre falso, un cultor consuetudinario de la hipocresía como soporte vivencial.

Muerto Varas

2009-09-26T20:30:00.000-07:00

Hasta mi gato escribe mejor poh' weono.

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Oh, ciudad
que nos otorgas confort y bienestar.

Oh, 'gigante' de cemento
que trates de apagarnos con tus lamentos
ajenos a nosotros.

Hay días en que me gustas
me incitas, me engatusas.
Otros, más
me aburres, me molestas
y me hartas.

Pasando tanto tiempo entre
tus RE QUE TE CONTRA
conocidas calles
y tus RE QUE TE CONTRA
recorridos valles.

A veces, extraño,
sí, extraño
tus apacibles tardes.
Tus (al parecer) interminables noches.

...

Lástima, esto solo ocurre
cuando no te tengo cerca.
Cuando no me tienes entre tus brazos.
Quizás me molestan tus lazos.

Por eso, cuando estoy a lo lejos
me detengo a observarte,
uso unos minutos en contemplarte.
Te extrañaré solo cuando no te tenga.

My life be like

2009-09-26T10:19:00.000-07:00

Temazo

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It's times like these that make me say,
Lord if you see me please come my way.
Leavin bread crumbs for when I stray
Rely on sacrifice and the price you paid
Feel me like a fingertip
(flow fingertip flow fingertip)
Sometimes I fall I slip
Got a heartfelt desire be more like you
Trying not to quench your fire by the things that I do

I'm on an island by my lonesome stranded
Low key and stayin' candid
Reflectin on the things I try my hand at
Search for the equations to persuasions I'm used to
Findin comfort in the zones of closet bones I get loose to
A mountainous fontaine,
Spinnin and monsoonin
Grinnin its high octane
This worlds out wacky
Rollin down the hills cause lifes a hassle
Encircled by my folly like a moat surround a castle
Stay afloat,
Catch a second wind thin is the air I breathe
Teary-eyed nose runnin, wipe the snot on my sleeve
I'm callin on my savior to be all that I need
Please forgive me my behavior had me lost at light speed

The fear of never falling in love
And the tears after losing the feelings
Of what you thought love was
Like the dirt still up under the rug
(My life be like)

The joy of new birth and the pain of growing up
The bliss between giving my all and giving up
The highs and lows,
Paths and roads I chose
In the cold I froze
Trying to ease my woes
In this world of sin
Clothes to thin to fend
So to God I send
Words of help to win
In grumblings so deep letters could never express
So the sounds of Ooh Ahh beneath my breath projects

My life be like

My life be like ooh aah ooh
Dum dum diddy
Here comes that boy from the capital city
Last up on the Grits new ditty
But eight bars of the truth will do, eh
I believe there's a pride thats stunning,
And I believe in the kingdom coming
I believe if you seek the truth,
You don't need to look far cuz it's gonna find you

So why, oh why, do I trip and stumble?
And ooh ahh as commitments crumble?
I can't believe that I'm hear again

Completos Desconocidos.

2009-09-11T16:14:00.000-07:00

Se nos viene el primer lugar primer lugar primer lugar (8).

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“Ah si, me acuerdo de ella” me dije a mi mismo apenas vi el cadáver. Era rubia, ojos color azabache, seguramente de alta alcurnia. Yo la conocía, al menos, la había visto más de alguna vez. “Bueno, en este cochino pueblo todos se conocen, la verdad”. Quizás me enamoré de ella, quién sabe. Ayer estuve junto a ella, y mucha más gente. Comenzaron a sonar Los Bunkers en mi mp3 cuando escuché la voz de Álvaro López: “Despertar en las mañanas no me hace demasiado bien, mirar por la ventana ver el cielo oscurecer”. “Sí Álvaro, a mí tampoco me hace demasiado bien”, reflexioné mirando el cadáver. Procederé a narrar los hechos como me fueron ocurriendo:

Salí de mi casa anoche apenas llegó Vargas a buscarme en su Corolla del ’96. Junto a él recorrimos las apacibles calles pueblerinas en su auto. Veníamos conversando temas de sobre mesa:
-¿Así que terminaste con la flaca, Benja? –me preguntó.
-Ya era hora creo yo. A nadie le gusta comerse un chicle pasado y estirado –respondí.
-O sea que no te daba la pasa’ la pobre.
-Jaja, aparte. No me caía bien el suegro. Muy milico el viejo.

Risas. Divisamos nuestro destino desde lejos. Avenida Santa Lucía con 12 de Mayo (justo detrás del Líder), la casa del Flaco Ramírez. El Flaco era lo que se puede llamar un anfitrión de lujo. Ponía a disposición su casa para fiestas semanales o distorsiones varias, entre ellas muchas juergas que terminaban en visitas de los pacos. En fin, tardaría horas y páginas describiendo todo lo que hemos hecho entre esos muros, pero les ahorraré la lata.

Llegamos con mi compañero al lugar. Había un par de personas en la calle, tal como al Flaco no le gustaba. Dato aparte, había muy pocas reglas en esos aposentos, pero las pocas se respetaban. Reconocí a Vicho y a la Gaby apenas estacionamos. Vargas apagó el motor.
-Buenas cabros. ¿Qué pasa? ¿Por qué andan acá afuera? –le pregunté a Vicho.
-Nada Benja, acá degustando un cigarro y conversando una cosa poca. A todo esto esto, ¿por qué no fuiste a entrenar hoy? –me pregunta él.
-Tenía otras que hacer compadre, sorry. –le respondo.
-Claro, si yo te vi con la Estela por ahí –recrimina la Gaby. “Puta –pienso- en este pueblo de mierda todo se sabe, uno no puede ni dar dos pasos sin que la gente ande cahuinando a las espaldas”.
-Eh sí… estaba con ella. A propósito, ¿está acá? –pregunto, escondiendo el interés.
-No no, no sé si vaya a venir –me responde la dama que tengo al frente.
-Seguro que vendrá –interrumpe Vargas- si es igual de carretera que tú. “Tal vez demasiado, creo yo”.

Nos despedimos de la pareja de tabaco-dependientes y nos internamos en la casa. Aprovecho la ocasión para describir el lugar, mal que mal, aquí sucede gran parte de mi relato. La casa da directo a la calle, únicamente dividida por una vereda que de vereda tiene poco y de ante-jardín mucho. Generalmente ahí se estacionan los autos de los asistentes, aunque también, cuando la ocasión lo amerita, lo hacen en el consultorio adyacente. El patio no es muy extenso, aunque, inclinado en su mayoría. Posee un par de árboles, aunque si hay que destacar algo es la hamaca, ya en el fondo de la estancia. Me ahorraré detalles de ese objeto, puesto que, cuando la anoche lo amerita, y la compañía lo acredita, ocurre magia (de la cual, adivinarán, he sido protagonista más de alguna vez). La casa misma está divida en dos. Al entrar te encuentras con un pasillo usualmente lleno de gente. A la derecha, el living; espacioso, ideal para el revuelo. A la izquierda del pasillo yace la cocina, con una mesa central que supera la altura establecida en una casa “normal”. Siguiendo por aquel espacio hay una pieza (la del anfitrión), discreta y oscura. Y un baño, ad hoc para la decadencia. Al fondo del pasillo central de la casa hay una división, pero no ahondaré en eso.

Presentado el escenario, faltan los personajes. Usualmente hay dos tipos de público para los eventos en este lugar. El primero, “los de siempre”, generalmente es mi generación del Salesiano, con algunas excepciones (Félix, el músico del grupo, era del Liceo de Hombres y siempre andaba con nosotros). Nuestro grupo, podría decirse. La segunda división no era tal. Tú te preguntarás, lector, qué o quiénes abarcan esa clasificación. Burdamente te diría “todos”, pero en vista de que ando más asertivo de lo común te declaro, los que quieran llegar; no nos cerramos a nadie. Llegan los que escucharon del evento en la plaza (donde parte esta obra magna), tienen buen trato con el dueño de casa y, por último requisito, tienen dinero en sus arcas. En fin, sin más preámbulos, esos serían los elementos de cada noche. Ahora, aquella velada tenía los siguientes factores: era una noche de invierno, pese a que no asomaba lluvia alguna; era el primer fin de semana de vacaciones por lo que había mucha gente de otros lados; la gran mayoría traía buena pasta, así que cigarros y alcohol no iba a faltar; y, por último (pero no menos importante) iba a ocurrir un asesinato.

Me interné en el hogar dejando a Vargas de lado en la entrada, que estaba saludando a un primo suyo. “A final de cuentas, en este pueblo todos, o se conoce, o son primos”. Saludo a un par de compañeros de colegio y sus pololas, del Inmaculada Concepción. Por ahí veo a Felipe, un genio para las matemáticas que no puede dejar de lado su tequila semanal, también a Toto, el próximo ‘10’ de la selección Chilena según muchos y que, por suerte, juega en el Salesiano. De grupo en grupo me encuentro con Clara, que estaba sentada cerca de Félix (el músico que nombré con anterioridad) en un sillón, fumando Viceroy, sus favoritos.
-¡Buenas mi wacha!
-¡Benjita! ¿Cómo estás mi amor?
-Todo bien preciosa, ¿y tú Félix? ¿Tocando Pearl Jam?
-Como siempre nomás pues, estimado –me responde el joven de la prominente barba-. Supe que terminaste con la Estela perro. “Y volvemos a lo mismo” –me dije.
-Sí… pero bue, no la he visto por acá. ¿Sabes si vien…?
En ese momento se posó mi mirada en un grupo de damas que estaban cerca de la mesa del copete, sirviéndose un vodka. “A lo mina”, pensé yo. Mi acompañante notó mi desdén.
-¿Qué pasó campeón? ¿Te quedaste pegado? –pregunta Clara.
-¿Quién es ella y de dónde salió? –pregunté sin despegar la mirada de aquella mujer de pelo rubio intenso e impactante sonrisa.
-Jaja, es la Daniela Ruiz-Tagle, del Alianza. El Flaco las invito porque la Vivi está de cumpleaños mañana y prefiere salir con todo su grupo de amigas. –Notando mi mirada al escuchar el nombre del colegio de qué proviene mi mejor amiga me responde. –Tranquilo hombre, weca no es.
Quedé impactado ante tal ser. Prefiero retirarme ante la invitación a conocerla, aún no estoy listo. Le pregunté a Félix antes de salir de ahí si la mesa estaba libre, a uso público. Solo me mostró su vaso. Cerveza llena. “Y pensar que este imbécil prefiere la Heiniken a cualquier cerveza”.

Me acerqué a la mesa y comencé a servirme tres dedos de Dominican y dos hielos. Mientras sirvo la escucho. Algo sobre música, conciertos en Chile. Escuché Radiohead por ahí. Muy buena elección, has hecho puntos conmigo, Daniela.

Comienzo a escrutar el ambiente. Veo por ahí a Pipe, un compadre de la infancia, me detengo a saludarlo y a su acompañante, una tal Cami. Me pide un poco de mi vaso, yo le amago y le digo que vaya a buscar. Siguiendo por la jungla del carrete nocturno me encuentro al fin con el dueño de casa, Ricardo Ramírez, mejor conocido como El Flaco.
-¡Perro! ¿Cómo anda todo?
-Bien bien Benja, ¿Tienes un cigarro que me convides? –me pregunta.
-Pero por supuesto. –Le tiendo la cajetilla de Lucky y aprovecho de tomar uno yo. El prende ambos cigarros con un encendedor negro con calaveras rojas. Bastante característico de él.
-‘Ta que arde esto, ¿ah? –le comento al jugador local.
-Espérate un poco a que pongan música. Les dije que tenían hasta las 1 para poner reggaeton y hueas así. De ahí me pongo yo a mezclar.
-Jaja, digno me parece. –Justo cuando termino mi oración, empieza a sonar. One, two three, four – Uno, dos, tres, cuatro.
-A lo que nos convoca, perro –dicho esto, dejo a mi espectador sosteniendo mi vaso. Vacío.

Comienzo a bailar por ahí, los movimientos se apoderan de mí. La verdad, nunca he sido bueno para moverme en la pista, Estela siempre me lo recriminaba. “Si es por ti, bailaría con un tronco” solía decirme. Ahora mismo, me da igual lo que piense ella. Me acerco a Clara y sus amigas, le susurro al oído mi cometido “¿Y si vamos por una pelolais?” Risas de mi compañera, nos acercamos a donde está bailando ella con Jano Ortúzar, un hueón de su colegio. Clara se va con Jano, y yo me quedo con Daniela. Comenzamos a bailar justo cuando cambia la canción. Juan Luis Guerra y su “ojalá que llueva café en el campo que caiga un aguacero de yuca y té”.
-Del Alianza eres, ¿entonces?
-Sí, tú eres Benjamín Torres, del Salesiano. –Me impresionó de frentón, me cacha, por lo menos.
-¿Y como tiene el desagrado de conocerme, señorita?
-Nah’, si tú eres el pololo de la Estela.
Ese comentario me cayó como patada a la boca del estómago. Retrocedí, derrotado. Solo le dediqué un par de sonrisas más en toda la noche. Podría haber sido nuestra, nuestra noche; pero lo arruinó. Me quedé el resto de la velada achacado, apoyado en una pared y bebiendo ron como solamente yo sabía hacerlo; posando el vaso entre mi pulgar y mi índice. Parado ahí, viendo como todos se divertían me dí cuenta de dos cosas. Uno, nadie se acuerda de los payasos y personajes emblemáticos cuando están derrotados, a un costado. Y dos, estaba chato de que me recordaran a Estela con cada frase. Decidí irme de ahí. Vargas ofreció llevarme al ver que me ponía mi chaqueta y salía, pero lo rechacé a cambio de que me obsequiara un par de cigarrillos para el viaje. Lucky Silver, mis favoritos.

Fumando y caminando. Pensando y reflexionando. Ya cuando el trecho se acababa, llego a mi casa. Ya sin ganas de nada, abro la puerta, dejo mi chaqueta colgada y subo a mi pieza. Dejo las llaves, los cigarros y el celular, programo la alarma. 6 A.M.

Me despierto a la hora estipulada, sin saber nada, sin poder quitarme de la cabeza a la tal Daniela. Me pongo un short, no sin antes oler la ropa del día anterior; copete y cigarrillos, mala combinación para un tejido. Salgo de mi casa portando únicamente mi mp3, reproduciendo Los Bunkers. Cuando llegué a la esquina la divisé, botada, allá a lo lejos. Pensé que no era ella, rogué porque no fuera ella. Al estar a menos de dos pasos escucho el verso solemne de Álvaro López a través de mis audífonos y reflexiono. “Lamento no haberme dado la oportunidad de conocerte; lamento no haberte dado la oportunidad de reírte de mí… como todos”. La volteo y descubro dos tajos a la altura del abdomen. “Pendeja cuica” deberán haber pensado los asaltantes de aquella niña que contemplo muerta ahora, y la vi bailando, gozando… horas antes. “Pobre Daniela”.

Pastillas para no soñar.

2009-09-11T16:12:00.000-07:00

Gracias Marcelo por mostrarme este disco.

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Si lo que quieres es vivir cien años
no pruebes los licores del placer.
Si eres alérgico a los desengaños
olvídate de esa mujer.
Compra una máscara antigás,
manténte dentro de la ley.
Si lo que quieres es vivir cien años
haz músculos de cinco a seis.

Y ponte gomina que no te despeine
el vientecillo de la libertad.
Funda un hogar en el que nunca reine
más rey que la seguridad.
Evita el humo de los puros,
reduce la velocidad.
Si lo que quieres es vivir cien años
vacúnate contra el azar.

Deja pasar la tentación
dile a esa chica que no llame más
y si protesta el corazón
en la farmacia puedes preguntar:
¿Tiene pastillas para no soñar?

Si quieres ser Matusalén
vigila tu colesterol
si tu película es vivir cien años,
no lo hagas nunca sin condón.
Es peligroso que tu piel desnuda
roce otra piel sin esterilizar,
que no se infiltre el virus de la duda
en tu cama matrimonial.

Y si en tus noches falta sal,
para eso está el televisor.
Si lo que quieres es cumplir cien años
no vivas como vivo yo.

Manifiesto del Disconforme.

2009-09-10T12:53:00.000-07:00

"Todo porque no tengo gracia" - pensé alguna vez.

He decidido rebelarme. ¡Sí señores, rebelarme! Ir contra los cánones establecidos; ir contra los planos dispuestos. Este acto pueden tomarlo como de insubordinación, indisciplina o cualquier palabra de mierda que empiece con “in” (aunque me sienta bastante “out”) y me hayan escupido a la cara con anticipación… por mí, me da exactamente lo mismo.
Explicaré los motivos de esta manifestación a continuación:
Siento que realmente las estructuras están hechas para romperse; en realidad no debería haber pautas a seguir. Si a ti te dijeron que debías aprender a leer antes que escribir, aprende a escupir antes que hablar. Si te dijeron que aprendieras a gatear antes que caminar, aprende a bailar antes que huir.
El motor de la vida debería ser la espontaneidad. ¡Imaginemos ese Edén, compañeros, si todos no analizáramos con lupa nuestros actos! Si cada persona que pone un grotesco pie en esta polvosa esfera que llamamos planeta fuera ella misma, y no la máscara que se recapacita ser. A través de la explosión, las palabras al viento, la espontaneidad misma nos demuestra de qué madera estamos hechos. No hay que planear un cumplido, tiene que nacerte. No hay que premeditar una patada por la espalda, debe responder a un impulso. No nos deberían recordar que hay que demostrar cariño, deberíamos decir más seguido “te amo”.
Me dan asco los aspectos reglamentarios y normativos de esta vida. Me apestan las figuras literarias. ¿¡Por qué chucha tengo que hacerle caso a un escritor del siglo antepasado empapado en olor a polvo de biblioteca barata y hoja de borroneo!? Esas es frases estructuradas, esas demostraciones de sentimientos calculados, esas estrofas calcu LADAS A TRA PA DAS. De verdad que me apesta la literatura que se estanca.
El ejercicio de aprender a través de la vida está en el superarse a sí mismo. Está en el escribir con lápiz pasta y sin corrector, en rayar mil veces una canción. Quizás, cuando todos nuestros poemas estén tachados y los blogs llenos… seremos más maduros.

Puerta Giratoria

2009-09-09T11:08:00.001-07:00

Supongo que hay que pulirlo.

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Siento que todo se me devuelve.

No puedo quedarme en un sitio,
estático, analítico.

Quizás estoy dando vueltas
y no me doy cuenta.

Te creí ver pasar el otro día,
pero entre cristales no hay mucho que hacer,
solo un guiño y una sonrisa.
Siento que voy a perecer deprisa.

Siento que todo me da vueltas

Como un borracho más,
hablando, solo.

Quizás será que todo se
me devuelve.

A veces, me gustaría poder parar
todo con una patada.

"Romper los cristales, llorar, esperar"

Siento que todo se me devuelve,
que todo me da vueltas
y no veo motivo por el cual no entrar
o salir.

(Cadáver Exquisito)x2 = T.R - M.B

2009-08-20T19:50:00.000-07:00

Tardes de ir a la línea y fumar Lucky.

Solo necesito algo que me haga olvidar... algo que quite el malestar.

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Cadáver 1

Te miro a través
de mi memoria
con un revés

Quizás, no sepa tu
nombre. Quizás te
disfrazaste como lo hacía yo.

Pero aún así,
te sigo contemplando
mirando.
A veces me pregunto
si encontrarás la salida
de mi cabeza.

Estoy loco, momentáneamente,
por la "diva que se fue"

Pese a todo
seguimos caminando
fumando, respirando.
Sobreviviendo.

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Cadáver 2

Llevo mi sombra
a cuestas cruzando
las murallas del tiempo.

Es como un peso
ese maldito infeliz
que conoce mi desliz.

Me comenta que tal
mi día, me
gustaría comentarle
que tal va ella.

Él no sabe que responder
para no herirme.
Opta, inteligentemente
por mentirme.

¡Va de mil
maravillas, hombre!
Agacho la cabeza
nuevamente
¡Solo pido una
entre mil!

De nuevo, se queda inerte
parado, quizás sentado.
Entonces, calla
me toca hablar.

Palabras, pensé, sobran
Miro el cielo, pienso en el infierno.
Se derrumba el muro.

Declaraciones

2009-08-18T21:44:00.000-07:00

Te amo, no hay mucha vuelta que darle.
"Me amó", deberás pensar en un tiempo más.

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Confieso un par de cosas que no te dije, quizás por: falta de tiempo, omisión de terceros, mala memoria etcétecera etcétera; pero, en ningún caso, miedo.

El listado es el siguiente:

-Me encanta que me llames por teléfono. Me hace sentirme querido.
-Me fascina sentir tu respiración en mi cuello.
-Soy un picota y la gran mayoría de las tallas pesadas que alguna vez me dijiste se me quedaron grabadas.
-Tengo una infinidad de frases guardadas en el celular que pasarían perfecto por mensajes romanticones.
-También, hay un par de frases que alguna vez te dije y no son de mi propiedad.
-Si uno calza con una idea creo que es dueño de adeñuarse de ella, ¿no?
-Es una debilidad para mí tu sonrisa.
-Odio con todo mi ser cuando cuelgas o lo hago yo. Generalmente me quedo mirando el vacío pensando en ti un par de segundos.
-Y pensar que alguna vez clasifiqué esto como "edén en llamas". JAJAJAJAJA
-Me has echo mejorar mi memoria notablemente.
-Siento que he aprendido a querer a mi arte gracias a ti.
-Wasón me contó alguna huéa vergonzosa.
-La canción "La llama" de CDC calza perfecto.
-"Te vistes y te vas" solía hacerlo.
-Luchaba (hasta hoy) con el hecho de que te avergonzaba mi compañía.
-Has inspirado millares de ideas que han terminado en más de alguna manifestación.
-Le caíste mal a la Negra en más de alguna ocasión.
-Y a la Shefa igual.
-He tenido millones de imágenes de encuentros nuestros que no fueron, o simplemente fueron distintos.
-Me encanta cuando me pides un beso, que te diga te quiero o que te demuestre cariño.
-Lamento con todo mi ser haber tenido razón el día que te ofrecí dejarlo todo e irnos a Tenglo.
-Disfruté caleta el "Sur-Terráneo"
-Me encanta hacer el payaso cerca tuyo.
-Me carga verte, estar contigo, y no sentirte. Creo que cuando te siento soy felíz. Y tú sabes a qué me refiero.
-No lamento haber perdido una infinidad de minutos disparados al aire parado en una esquina únicamente para verte pasar en auto a gran velocidad, sólo si tú me regalabas una sonrisa; valía la pena.
-Me hubiera encantado que me hubieras dicho más seguido frases que demostraban lo que sentías; para bien o mal mío.
-Lamento haber creído que el tiempo era inagotable.
-¿Pistola o pastillas?

(Chiste mediocre... JAJA)

Hasta mañana, espero.

2009-08-17T18:02:00.001-07:00

Y llegó el momento
el inevitable lamento.
Está despejado.

Trato de ser lo más
distante posible
pero yo sé, sí, lo sé
que tu encanto es inevitable.
Pensar que te veía inalcanzable.

Intentaré que no te des cuenta.
De pensar que tu indiferencia
no es intencionada,
no es provocada.

Es increíble como con tu simpleza
me devuelves la sonrisa a la cara.
Admirable es tu certeza,
cada pregunta mía una respuesta tiene.

Me persigue esa canción,
quizás sea mi intención.
"Si te vas, ¿me llevarías contigo?
Estoy chato de hablar por el teléfono".

Nos acercamos al lugar
y el reloj no hace más que avanzar
no se demora al pasar.
El tiempo es implacable,
y nuestra despedida inevitable.
No me detienes
en el fondo creo que no quieres.

Te regalo mis últimos versos
mis últimos cigarros
mis últimos besos.

"Me voy, chao".

Contengo, aguanto.
No cedo, no caigo.
Pero, desgraciadamente,
el cielo llora
y yo estoy parado ahí,
contemplando.

2019

2009-08-02T13:47:00.000-07:00

Be Yourself - Audioslave

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De aquí a 10 años
algunos quieren ser artistas,
otros, acalorados comentaristas.

De aquí a 10 años
unos se ven como comediantes
y otros como simples protestantes.

De aquí a 10 años
unos piensan en familia, hijos e hipotecas
otros, en pichangas, carretes y becas.

De aquí a 10 años
algunos vivirán en otras naciones
otros se preocuparán únicamente de sus pasiones.

De aquí a 10 años, mucho puede pasar.
Yo solo digo que seremos iguales
quizás, más gordos algunos
más ácidas otras;
con un lento andar
y una barba por rapar.

-

2009-07-26T20:17:00.000-07:00

Asqueroso, ridículo y lento. Digno de una patada en las weas y un escupo en la cara.

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Jaja

El otro día te vi. Andabas en la biblioteca, discutiendo, para variar. Me habían dicho que andabas por allá, así que rehuí de mis deberes para verte, aunque fueran solo un par de minutos, aunque fueran solo un par de respiraciones cercanas y tu voz.

Al llegar me sorprendí, puesto que pensé que estarías sola, más, no fue así. Rodeada de tus pares frente a un erudito quizás. Debatías. Yo, ni tonto, tenía un plan en el caso de verte ocupada: preguntaría por el concurso de poesía entrante, tal cual bohemio necesitado de billetes.

Mi impresión no fue menor al darme cuenta que no estaba la encargada del concurso. "Mierda -pensé-, improvisa hueón". Me acerqué al cubículo adyacente al que había revisado y, al notar levantarse la mirada de su ocupante, pregunté: -"Disculpa, ¿tienes 'Sobredosis', de Fuguet?". Espera, y el devenir de la señora dentro de los estantes del fondo. Espera, y una mirada al salón. Espera, una mirada de reojo, y escucho. "Ese es el problema de la educación pública, ¿ves?. No, no veo, no escucho. Solo pienso pero ni sé en qué. Te veo, y tú, ni percatas mi presencia. Te veo y pienso si alguna vez me verás. Sigue la espera... No, no me notas.

Al volver la bibliotecaria con el roído volumen, me retiro del lugar. "Help" de los Beatles comienza a sonar en mis audífonos. "Sí John, yo también necesito ayuda" reflexiono mientras atravieso la puerta de vidrio y escucho una risa, seguramente femenina, a lo lejos.

Te vistes y te vas.

2009-06-25T19:33:00.000-07:00

Tomando en cuenta que no hay nada que decir no me preguntes más. Pensando un poco en lo que has visto ya de mí te puedes arrancar

Tú sabes como me gusta a mí, un par de copas antes que ti. Te crees algo muy especial; te vistes y te vas. Nada más que hablar

Te he visto abrirte sin dudar de par en par después de anochecer. Me has dicho todos tus problemas a pesar que no me enteraré.

No esperes nada más para ti un beso y ya te alejas de mí. Te crees algo muy especial; te vistes y te vas. Nada más que hablar - nada más que hablar y no vuelvas más.

Tú sabes como me gusta a mí un par de copas antes que ti. Te crees algo muy especial; te vistes y te vas. Nada más que hablar - nada más que hablar y no vuelvas más.

Relaciones Humanas en la Lluvia

2009-06-16T16:53:00.000-07:00

This one goes out to the one i love
This one goes out to the one i've left behind - R.E.M

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Ella ríe
se da la vuelta
y sonríe.

Yo también río
sin notarlo
sin pensarlo.

Ella me seduce
hasta caer
en su juego,
hasta perder.

¿A quién engaño?
Mentiría si dijera
que a nadie le
gustan las drogas.
Dañan pero alegran.

Yo trato de evitarlo
pero no puedo
¿o no quiero?

En el fondo
todos queremos
estar abrazados
cuando llueve.

Chocamos las miradas
en el frio
con incertidumbre.
Ella, temiendo el derrumbe
de su palacio creado.
Yo desvío la mirada
sin admitirlo.

En el fondo
a todos nos gusta
sentir a la gente
cuando llueve.

Seis Cuerdas

2009-06-06T23:19:00.000-07:00

No me gustó mucho, más, lo recomiendo. No por su narración si no por la historia misma.

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El cacharro avanzaba cruzando las calles de Valparaíso. La cara de mis compañeros denotaba preocupación. Dani, el conductor, iba con un semblante serio; más no sereno. Mario, que siempre trataba de calcularlo todo tenía la mirada perdida en el horizonte. El “Pato” intentaba calmar los nervios fumando. “Lucky” rojo, su predilecto. Éramos cuatro y, gracias al vehículo (ya prácticamente acabado) avanzábamos hacia nuestro destino. Éramos cuatro y, gracias a la maleta de la Van transportábamos nuestros sueños, nuestras herramientas para transmitirlos.

A través de las nocturnas avenidas de la ciudad porteña viajábamos. No había mucha gente a la vista y los pocos que se lograban vislumbrar se notaban pesimistas. Caras desganadas y desmarcadas mostraba el entorno.

Mi reloj disparaba las 20:58 cuando vi el destino al bajarme de la Van. Rodeamos el edificio y entramos por atrás. “MILICOS CULIAOS” rezaba un graffiti en la pared del establecimiento. Sin más, tomamos nuestras herramientas, estuches negros, e ingresamos al local.

Al entrar notamos el ambiente un poco pesado. Mario dijo algo sobre los tipos que estaban encima del escenario, creo que fue un comentario como “su bajista es buenísimo” o algo por el estilo. Escuchamos atentos, junto al resto del público, lo que el quinteto tenía que contarnos. Trovaban historias sobre esperanza y desesperanza, de actos económicos y gente que vencía al claustro del estado. Eran bastantes buenos debo admitirlo. Sin darnos cuenta nos íbamos acercando a la barra.

Mi muñeca ya marcaba las 21:04 y todavía no veía rastros de Sara. Me dijo que estaría acá por las nueve, pero nada. Ni un pelo de su cabellera roja, ni un destello de sus ojos miel. Nada. Ya resignado, le pedí una copa a Tomás, el cantinero. Este bar ha sido de Tomás por muchos años y antes de él, de su padre, y así por las generaciones hasta el primer “Tomás” que les servia cervezas a los marineros del puerto. Me caía bien Tomás. Era un tipo que tú podías contarle todas las noches la misma historia del borracho y siempre sonreía y asentía: “¿En serio Félix? Bueno yo supongo que lo diste vuelta a puñetazos, ¿no?” Era uno de esos tipos que no se aburren, listo para la pega de cantinero. Sin muchas palabras le pedí una cerveza con cuello, a la alemana. Dani me acompaño, pero sin tanta espuma como yo. Mientras mi compañero y yo degustábamos aquel brebaje y el “Pato” seguía fumando (pero ahora, del otro lado de la barra, y hablando con una niña que jamás antes había visto), Mario intentaba adivinar los acordes que tocaban los tipejos de arriba. Era un chiste verlo. Presenciábamos a un virtuoso, tal vez demasiado. Y teníamos suerte de tenerlo entre nosotros. El podría haber echo con su vida lo que hubiera querido, tenía todas las capacidades para todo lo que pudiera imaginar o intentar, pero decidió meterse con “malas influencias” como nosotros. Ja ja.

Dani seguía bebiendo, también esperando a su pareja, cuando yo me volví a fijar en el reloj. Las 21:09 –“A estos tipos les debe quedar una canción, dos como mucho”– pensé. Entonces, me fijé en el escenario y vi al vocal. Era un tipo de rulos, rubio, buena pinta. Seguramente que salió de colegio privado. Según yo, no entendía el por qué de esto. No tenía por qué estar aquí.

-“Por favor, me voy a tomar este espacio para dar un mensaje. En primera, me encanta este bar, creo que representa todo lo que nosotros queremos para nuestro Chile. No una tierra gris ni oprimida, si no libre, libre de expresar y decir lo que cada quién quiera, con muchas formas, colores y sabores. Y, en segunda idea, ya sé que la gran mayoría de ustedes estarán criticando nuestra situación económica. Desde las ropas que llevo puestas hasta el color del auto que nos trajo hasta acá. Pues bien, yo les quiero escupir en la cara y decir que en realidad no importa cuanto gane mi viejo, a qué colegios he ido ni tampoco la marca de mis instrumentos, si no lo que hay debajo de todo esto: las ideas”.

Mierda, hasta ahí, el cagón me había cachado y negado totalmente. Veamos qué más tiene.

-“Por eso, es que yo, Emiliano, les quiero dedicar esta canción a todos los putos clasistas de mierda, los que discriminan tanto para abajo, como para arriba. Y esto se llama ‘Mi tierra’”-

Comienzo a escuchar esa guitarra sorda, cruda y real. Arpegios que empiezan a ser acompañados por un bombo, y luego, por una voz raspada. Hablaban de una nación la cual ha sido oprimida, pese a que nunca abandonó su espíritu real. Pero, en la tierra de los desaparecidos y los callados, de los caídos y los maltratados, ¿cabía esperanza? Este quinteto demostraba que sí.

Termina la sonata y el reducto estalla en aplausos, rechiflas y aceptación. Estábamos felices, bastante la verdad. Si un grupo de niñitos cuicos demostraba que quedaba esperanza, nosotros, que supuestamente estábamos peor, debíamos dejarlos boquiabiertos.

Antes de que el jolgorio acabara y el aplausímetro bajara sus decibeles, subimos al escenario a instalarnos. Dani probaba los platillos, el “Pato” continuaba fumando, pero con su guitarra ya cruzándole el pecho, mientras Mario estaba ya sentado frente a sus teclas. Yo todavía estaba emocionado por el discurso del chiquillo ese, de verdad que me había tocado con sus palabras. Parado frente al micrófono, con la acústica que me caracteriza. “Esa fue una de las primeras japonesas acá en Chile”, solía decirme mi viejo. Para mí valía más que por eso, porque es fiel, y sirve como puente entre mi cabeza y mi boca. Un pedazo de madera, seis cuerdas y una voz.

-“Buenas noches a todos los engendros que han decidido osar pasarse por este queridísimo lugar. Me presento, mi nombre es Félix Hormazábal y nosotros somos ‘Sublime Violencia’. Ahora, no utilizaré más letras para describirnos si no que espero que nuestra música hable por nosotros mismos”-. Antes de acabar de hablar, trato de encontrar la mirada de Sara alrededor del antro. Un vistazo, dos, quizás tres. Nada, ni rastro de la niña. En mi búsqueda, mi mirada se cruza con la de otro ser. El vocalista de la banda anterior me mira fijamente a través del aire, sentado cerca de la barra. Una sonrisa, y eleva su trago.

-“Y, no quiero soltar este micrófono sin pedir un gran aplauso para la banda que nos antecedió, el reconocimiento que se merecen estos cabros debería ser enorme, ya que representan el espíritu rebelde e intransigente de esta nueva generación”-.

Más aplausos y vítores llenaron la atmosfera. Una sonrisa del lado del escenario, una sonrisa de la barra. Y comenzamos a sonar.

Lo primero es una canción que habla de la propia revolución, que va por dentro. La revolución del arte. Venzamos el candado impuesto a nosotros al nacer que nos ordena a no expresar, o a hacerlo dificultosamente. El arte, señores, el arte es la puerta que libera las expresiones. A través del arte quemamos ciudades, construimos independencias y manifestamos libre albedrío. Y la nota final queda sonando en el aire, mientras estallan las voces de aprobación.

Feliz y un poco exaltado miro a mis compañeros. Están felices, esperando; a que dé el golpe seguramente. Para allá vamos, pero primero, necesito verla. Sentir su presencia, por lo menos. Con eso solamente me basta.

Las luces iluminan completamente el escenario y logro distinguirla. Ahí, entre medio de esos borrachos enardecidos y pseudos comunistas, entre los literarios de la época y revolucionarios actuales, ahí está ella. La llamarada de mi pasión. Levanto mi muñeca y busco los números entre la oscuridad del escenario. 21:23 -“23 minutos atrasada, que vergüenza”- pienso para mis adentros.

-“Me alegra que les guste, aprovechando el envión acá les va otra, directamente desde este encerrado mundo que llamamos Chile. Se titula ‘Ella espera’”

Comienza con una de Mario, golpea las teclas suavemente-duro. Como si fuera lluvia. No una lluvia tierna, si no que la sientes, pero no te daña. Te golpea, pero no te hiere. Luego el “Pato” y unos armónicos que crean atmosfera, bajan las luces y mi apertura.

La historia de una dama que se enfrenta a la desolación de que su amado partió, que quizás no vuelva. Incertidumbre, quizás que le pasó, se lo llevaron ¿lejos? No lo sabe. Quizás esté a dos cuadras de su casa, amordazado sin poder hablar, sin poder gritar. Ella no lo sabe, y se desespera, llora. Más, ella recuerda sus palabras. “Acuérdate, que cuando caiga, tú serás fuerte. No te dejarás caer, ni roer; te sentirás con un temple intachable. Más que por tu honor ni el mío, por los ideales, que van más allá de tu carne y la mía, más allá de tu recuerdo de mí.” Ella es fuerte. Sabe que afuera hay un mundo esperando por escupirle, gritarle y matarle. Ella es fuerte, no se deja caer… no se deja roer.

-“… se fuerte, Sara”-.

Aplausos y risas, más, yo la observo. Ella es fuerte, se mantiene. Le sonrío. Ella me devuelve el favor. El “Pato” prende otro cigarro, se me acerca y me dice:

-“Félix, ‘tamos en la hora. Desde abajo Tomás nos dice que nos bajemos por lo del toque. Toquemos una y nos vamos”.- Verifico mi reloj. 21:51. Estamos justos.

-“Que sea ‘Ideal’, entonces”- le respondo. Él asiente. Le dice a Dani mientras Mario asume. Contamos; un, dos, tres. Y el caos se apodera de nuestras almas y cabezas.

Una batería veloz destroza el aire, y se le une inmediatamente la guitarra arrasadora. Mario crea ambiente con unos acordes justos. Presionando a este sistema, presionando a los contemporáneos.

¿Estás ahí? ¿Me escuchas? Bien, no me gusta hablar solo. Dí mi nombre, ¿no puedes? ¿Escúpeme en la cara, quieres? Soy la opresión y te vengo a acabar.. Yo sé que piensas, pero también sé que no tienes medios. No lo haces, no por que no quieras, si no porque no puedes. Y estás ahí, impotente. ¡Vamos, levántate y pégame!

Pausa… caos.

Sí, sí puedo acabarte. Eres un ente creado por nosotros mismos. Tú estás ahí porque nosotros lo decidimos, si no, te sacaríamos. Sí, puedo pensar y razonar. Sí, puedo palabrear y basurear. Sí, puedo aburrir y descubrir. No, no tengo medios. No, no tengo tiempo. No, tú me cierras las puertas. A veces, y sólo a veces, las cosas son mucho más simples de lo que parecen. Mientras tenga seis cuerdas y mi voz, se escuchará mi canción.

De repente, nuestra música y la atmósfera que abunda en el lugar es cortada por una sirena. Unas puertas se abren de golpe, por atrás y por delante. Gente gritando, mesas dadas vueltas. Alcanzó a ver para atrás en el momento en que Dani se tranza a golpes con un uniformado. Mario se para sin comprender y trata de ayudarlo. “Pato” perplejo.

Miro hacia la barra. El tipo de los rulos era llevado contra su voluntad hacia fuera del local. Tomás estaba en una discusión verbal calentísima con un paco, seguramente alegándole que aún no era hora del toque de queda. Y en ese momento, la veo. Está con sus ojos clavados en mí. Esperando, seguramente. Tomo el micrófono y pienso: “No la defraudaré”.

-“Compañeros, recuerden bien esto. Mientras tengamos una voz y Seis Cuerdas, podemos gritar nuestras ideas en la cara de quién se niegue a escucharlas”-. Entonces, un golpe por la espalda, el frío de las baldosas y la oscuridad.

"Influencia" Mercury

2009-05-16T15:05:00.000-07:00

La idea era buena ... pero no está bien desarrollada, lo titularía Beta

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Te conocí el día
que cumplí
mi mayoría de edad.

Nos presentaron unos amigos
que siempre decían ser eso,
amigos,
pese a que no siempre
buscaban lo mejor para mí.

Al principio no te preste atención
fuiste como cualquier otra estación.

Con el tiempo nos encontramos
más frecuentemente.
De repente en los pasillos,
callejuelas y castillos
de arena que nos escondían;
que nos atrapaban.

Yo, no quería admitirlo
te quería.
Si no estaba contigo
te extrañaba,
te buscaba,
te necesitaba.
Si te veía
me hacías feliz,
me hacías sentir.

Con cada encuentro
se nos hacía más fácil
desenvolvernos.

Para nosotros era común.

Un día,
harto de los comentarios
le confesé al mundo
nuestro amor.

Y, como era de esperarse,
el mundo me escupió en la boca
por ser un drogadicto.

Diálogo entre una niña y un decadente.

2009-05-03T19:22:00.000-07:00

Agradesco a la Negra [http://abstractaobjetividad.blogspot.com] por la foto.

Puta que salen weas buenas a través del efecto del alcohol.

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Y solamente riete pese a que a través de mis ojos te vea doble.

Me rio, me rio... Veme doble, veme triple, pero veme.

La sensación de verme no deve ser importante. Si no, más bien, de reirme y sentirte mientras te veo.

Entonces riete y siente mientras me ves.

Asiente dirías si fueras una bohemia "más". Pero no. Eres una del montón, almenos, parcialmente.

Sí, una del montón. Y solamente riete, pese a que a través de mis ojos te vea doble.

Semana ¿"Santa"?

2009-04-26T18:46:00.000-07:00

Dia Uno

Hoy, un día común hace dos mil años, murió un profeta. Por suerte se llevó su cruz al cielo, si no, lucrarían con ella.

¿Por qué tengo yo que escuchar sus cantos de redención? ¿Por qué tengo yo que comerme su perdón? ¿Por qué tengo que abstenerme de hacerme lo que quiero y decir lo que pienso por una tradición de antaño de carácter común/social?

Estoy harto de sus rezos por micrófonos; estoy harto de sus suplicas incandescentes; estoy harto de sus peregrinaciones y caras de dolor.

Jesus die for somebody sins, but no mines.
Patti Smith.

Dia Dos

En el día de los aparecidos, celebré. Con alcohol hurtado unos descarados quisieron arruinarme la noche; con la presencia de la dama que me da cuchilladas la velada empeoró; con el cambio de lista de un amigo que valía a los que no valen, y de vuelta; sin alcohol y con rabia, escuchando "Confortably Numb" y viendo al adicto que pensaba en la ciudad del cemento, comienza a sonar el teléfono: "Aló" exclamo. -"Buenas Noches, ¿puedo ayudarlo?" -responden del otro lado de la línea. "¿Cómo? Usted llamó" -pregunto extrañado. -"Claro, pero eso no quita lo que pregunté. ¿Puedo ayudarlo en algo señor?" -Reflexioné. -"La verdad sí... ¿me podría dar un manual para vivir?"

Dia Tres

Al tercer día resusitado entre los vivos, descendió a las alcantarillas y ya no tiene ganas de escribir. Por los siglos de los siglos. AMEN POR LA LENGUA LATINA.

Cambio Radical Facial

2009-04-26T17:49:00.001-07:00

Para Romina Siebert, con quién he vivido cosas importantes.

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"¿Qué te ha pasado?" me preguntan del otro lado del salón. Sumergido aún en mis divagaciones sin notar alteración pregunto con desconcentración. "¿Ah? ¿Qué cosa?" "Qué si te pasa algo. Si estás bien" Ya olvidando mis pensamientos me centro en la pregunta. "Eh, no... que yo sepa" "Weón, te pasa algo, 'toy segura" "La firme, estoy bien" Conscientemente sólo estuve mirando el vacío. "Loco si paso algo cuéntame, sabes que puedes contar conmigo" "Romy, te digo que estoy bien, que no pasa nada y que estaba pensando simplemente". Mi interlocutora, ya harta, exclama: "Barahona, lo noté en tu cara, te pasó algo" Aah, pensé, con que era eso. Satisfecho para mis adentros. "Con que era eso Romy. Sí, hice algo... estaba sonriendo"

La carta del suicida.

2009-04-15T19:38:00.000-07:00

Recordando tiempos de antaño, de esplendoroso jolgorio y tardes de escritura en foros enardecidos por el idealismo.

El texto no es mío, es de un tal "philip", usuario de algún foro perdido en el universo de los bites.

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Junto al cadáver de un suicida se encontró una carta explicatoria diciendo:
Sr. Juez: No culpe a nadie de mi muerte, me quito la vida porque dos días más que viviese no sabría quién soy en este mar de lágrimas, y sería mucho martirio. Verá Ud... Sr. juez.
Tuve la desgracia de casarme con una viuda, ésta tenía una hija, de haberlo sabido, nunca lo hubiera hecho.
Mi padre, para mayor desgracia era viudo, se enamoró y se casó con la hija de mi mujer, de manera que mi mujer era suegra de su suegro, mi hijastra se convirtió en mi madre y mi padre al mismo tiempo era mi yerno.
Al poco tiempo mi madrastra trajo al mundo un varón, que era mi hermano, pero era nieto de mi mujer de manera que yo era abuelo de mi hermano.
Con el correr del tiempo mi mujer trajo al mundo un varón que, como era hermano de mi madre, era cuñado de mi padre, y tío de sus hijos.
Mi mujer era suegra de su hija, yo soy, en cambio padre de mi madre, y mi padre y su mujer son mis hijos; además, yo soy mi propio abuelo.
Sr. juez: Me despido del mundo porque no sé quien soy.
El cadáver.

Ella.

2009-04-05T19:49:00.000-07:00

A veces, y sólo a veces, las cosas son más simples de lo que parecen.

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Me encanta estar junto a ti.
Eres como un sustento para mí.

Siento que puedo reir,
llorar, sentir
reflexionar, dicernir
contigo, a tu lado.

Estando cerca tuyo
me siento protegido.

Creo que puedes acompañarme
a cualquier dirección que desee ir
-transversal
izquierda
derecha-.
Al menos, hasta cierto punto.

Me encanta tu temperamento fuerte.
No te dejas caer
no te dejas roer.

Me fascinas e incitas
pero sé, en el fondo
que no eres infranqueable.

Hay algunos, pocos
que te pasan por encima.
Y tú no puedes hacer más
que mirar despavorida.

Te conosco, y mucho.

Ella, tú...
ella, mi fémina...
ella... mi pared fiel.

Mansión Realista

2009-04-05T19:17:00.001-07:00

Y sigue el mismo imbécil, con cara de embobado y baboso mirándome a través del espejo. A veces me aburre encontrarlo siempre a él gracias a mis ojos.

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Despierto sobre exaltado, mirando a todos lados mientras la pintura de mi pieza se destiñe. Los rojos se convierten en vino, vino que gotea en mi velador, acabando con la copia de "La Utopía" de Moro.

Al levantar la sábana y comprobar que no dormí no-acompañado siento un peso atroz sobre mis hombros. Murió algún político sin importancia en alguna nación que busca su democracia. Pongo los pies sobre un par de CDs, Dark side of the Moon y algo de los Doors.

Al salir de mi habitación y comprobar que los androides invisibles continúan su batalla interminable con los filósofos del pasado me doy el tiempo de un gusto. Bostezo tragando todo el caos que hay a mi alrededor.

Al ir caminando y cortándome con los vestigios de la batalla campal que acabo de presenciar, noto que Jesús debía ser realmente un tipo con fuerza; no por nada acarreó una cruz de madera nada liviana durante todo un carrete para terminar en un cerro. LLegando al baño veo hacia atrás y me doy cuenta del camino de "Hansel y Gretel" que acabo de ejecutar con sangre.

Me miro al espejo esperando ver a un épico de la época. Un Morrison, Cobain o quizás un Dickinson. No, sólo veo un Soto, un Ruiz y tal vez un González. No me desanima. Soy latinoamericano que vive en Chile. Soy pensador que nació en esta tierra. Soy vida que fluye en sus hogares. Soy una persona que no se avergüenza de ambientar en un país de políticos polémicos y angosta extensión.

Al salir del oscuro calabozo, veo que estaba mi hermano sentado a la mesa. Me acerco y logro apreciar su piercing de loro verídico. También veo una persona desconocida sentada en mi lugar:
-¡Madre! ¿Quién es éste que está dónde yo debería?
-Es el Sr.Hgong Av -después de notar que Hgong Av es anagrama de Van Gogh y descubrir que a este señor le falta una oreja, lo empiezo a masacrar. Lo tumbo y a través de golpes y golpes en su horrible cara de contemporáneo comienza a surgir una sustancia amarila. Cuando ya me aburro de él, y ya sé que este hecho le costará una visita a algún cirujano plástico, me largo de la casa de cuadros que me observan.

Ya afuera y tras ver a mi cabra tocando un acorde de "God Save the Queen" veo la casa explotar a través de un ojo de caleidoscopio.

Estoy Chato.

2009-03-26T12:41:00.000-07:00

Agradesco a [http://jorgogi.blogspot.com] por la foto.

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Estoy harto de la gente que no sabe leer. Que con suerte pueden unir dos vocablos para terminar con un "weón".

Estoy harto de los dolores musculares. Siempre ahí, hinchándome la vena e impidiéndome el frenesí.

Estoy harto de la gente que no se inscribe en los registros de votación. Inculto pueblo que desconoce su poder si se une.

Estoy harto de los ejecutivos de corbata y terno. Hipócritas del nuevo milenio.

Estoy harto de las cervezas en lata. Obtienen un sabor no característico de ellas y pierden toda la magia.

Estoy harto de las incapacidades. Hay veces que uno desea hacer algo y simplemente NO PUEDE por culpa propia; y no es algo que se elija, como una idea o un pensamiento, es algo con lo que se nace.

Estoy harto de la gente inconsecuente. Aprendan a vivir vidas reales.

Estoy chato de ti.

Buscando mi Tesoro

2009-03-16T17:42:00.000-07:00

¿A quién no le ha pasado que le gustaría saber qué pasa consigo mismo? Quizás, descubrir un mapa propio. Sí, un mapa de cada uno de nosotros sería útil. Un instrumento con el cual guiarte, saber cuándo tienes que pasar por un mar de soledad, quizás un desierto de indiferencia, a veces cruzar selvas de desesperación o valles de alegría, pampas de descontrol, ciudades de carrete, suburbios del caos, cafés de bohemia, tocatas de mosh... todo y cada uno de estos lugares-experiencias para lograr llegar al tesoro tan deseado, el tan anhelado norte. Pero, ¿cuál es tu norte? Eso te lo dice tu mapa, ¿cuál es tu tan deseado tesoro? Quizás... y solo quizás, tu tesoro cambia a través del viaje.

Primero, hay que partir del punto básico de que hay un norte, sólo así puedes emprender esta gran travesía qué es la vida. Si no posees una meta (por muy minúscula o gigantesca que sea) estás cagado, cagado sobre mierda. Ahora, asimilando eso, debemos guiarnos por nuestro mapa-ruta-de-la-vida para llegar al punto qué queramos llegar, el cuál, supuestamente, es el norte. Pero, ¿qué pasa cuándo tu norte está difuso? Y ni siquiera por la infinidad de trabas que tuvimos que pasar para llegar a esto, si no tal vez... porque al abrir el cofre de tu tesoro, ya has cambiado de ideal con la experiencia de vida que has presenciado.

Poesía

2009-03-15T12:32:00.000-07:00

Esto se lo escribí para mi primera polola.

Pasó el tiempo y me ví en la necesidad de modificarlo. Primero va la génesis y luego la mejora. Una tarde en la línea le pedí que me lo prestara para reescribirlo y convertirlo en una obra de arte.

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Busco desesperadamente
a una persona de nombre
que no me atrevo a decir,
su rostro puede iluminar
más que la misma luna
en la noche más desolada,
y su risa puede animar
al más deprimido ser.

Sus bellos ojos,
reflejan su alegre persona
y su encantadora voz,
llena el vacío de mi alma.

Su cabello brilla
junto a su inagotable esperanza
y su simpatía,
encanta hasta al más deprimido ser.
Aunque yo la amo
sé que no será mía.

Zeldrey D'Sleyer 2006

Busco desesperadamente entre las calles
entre los muros, los baches
de mi corazón
una persona que me entregue la razón.

Su rostro puede iluminar
mis tardes al pasar
y su sonrisa es el mejor calmante
al dolor incesante.

Su mirada decisiva
lenta e inquisitiva
cohibe hasta los bohemios
a los locos y desaforados.

Pese a sus virtudes
y encantantos
me atrae y me repele,
en este juego infinito
y decisivo.

Pese a que la deseo
sé que ya ha sido mía, al menos
momentáneamente.

Elías Almeyda 2009.

Noche de Campanas.

2009-03-07T12:08:00.000-08:00

Lo escribí para el Cuento Varas del 2008. Quedé súper conforme con el resultado, pero a los jueces no les pareció.

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Doce Campanadas. Estoy esperando en este pequeño espacio, pensando en por qué estoy aquí, por qué no estoy. No logro encontrar respuesta. Busco la salida, muchas paredes, muchos barrotes.

Once Campanadas. Es de noche y siento frío. La celda de piedra es húmeda, aparte que tiene una ventana con fierros al descubierto. Puedo ver a través de aquella mirilla, hermosa luna que se cierne sobre nosotros.

Diez Campanadas. Había una mujer, estoy seguro. Era rubia, bonita sonrisa y mejor presencia. Sentía algo por ella ¿o no? ¿Amor? No logro discernir. ¿Qué era de mí? ¿Pareja? No sé ¿Hermana?

Nueve Campanadas. También había un hombre. Me parecía que tenía una apariencia arrogante, aire de que se creía con la capacidad de ganarle a medio mundo, aunque no tenga ningún título en el cuerpo.

Ocho Campanadas. Seis pasos a la ventana, mirada afuera, viento en la cara; seis pasos devuelta. Hablaron de hacerme pagar. Putas lacras con armaduras brillantes, ¡¿qué fue lo que hice?!

Siete Campanadas. Mucha rabia, ira capaz de maltratar, de herir… de matar. Me doy cuenta de las heridas en los brazos, son cortes no tan profundos que aún no cicatrizan… sangran.

Seis campanadas. ¿Hay una iglesia? Ahí, a través de la ventana, junto a la plaza. También hay una estructura de madera ahí. Pilares paralelos que son cruzados por otro poste, una cuerda baja. Las nubes lo cubren todo.

Cinco Campanadas. Quiero correr Quiero correr Quiero correr Quiero correr Quiero correr Quiero correr Quiero correr Quiero correr Quiero correr Quiero correr.

Cuatro Campanadas y el sol salió. Se acaba la noche y otras esencias también.

Tres Campanadas. Los pasos comienzan a surgir y la vida en mi penitenciaria igual. Los barcos llegan y se encayan al puerto, las gaviotas comienzan su vuelo otra vez, los comerciantes ponen sus matutinos puestos de venta… Cómo si nada cambiara; como si un nacimiento no modificara en nada, como si una muerte modificara todo.

Dos Campanadas. Hay seis pasos a la ventana desde la cama. De la cama a la pared, cuatro y medio. De esa pared a la otra, cinco y tres cuartos. De mi celda a la del lado hay 68 kilos de concreto. De mi celda a la sala del oficial, apenas 28 pasos y dos guardias armados. De esa sala a la plaza, tres escalares de 12, 14 y 12 peldaños y 62 pasos. De mi actualidad a la libertad… no hay distancias.

Una Campanada y me acabo de dar cuenta que estaba contando hacia atrás las horas.

La puerta se abre y entra el soldado, me encadenan y arrastra por el estrecho pasillo; mientras veo los pálidos rostros del resto de los reos aferrados a sus barrotes. Ya afuera, los rayos del sol me queman los ojos mientras recibo los escupitajos de e improperios del público presente.

Ya cuando estaba con la soga al cuello (pero antes de que el piso se me fuera) recordé que la dama se llamaba Amelia, que yo fui su novia tres años al escondite; por su diferencia social conmigo. El petulante bastardo tenía de nombre Manuel, el imbécil que le correspondía según su casta… le dí dos estocadas y tres tiros con pólvora ¿Ella? Solo fue necesario un gatillazo en la sien.

Y ahora que lucho contra el no-aire que trata de entrar a mis pulmones, me doy cuenta de que soy libre y no hay razón para combatir.

Manual para vivir tu vida.

2009-02-09T19:08:00.000-08:00

Agradezco a Maria-Paz Godoy por la foto. Muy buena captura.

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Manual para vivir tu vida.

El presente escrito no tiene como fin convencerte, inducirte ni incrustarte un pensamiento ni un ideal. Solamente tiene la utilidad que tú puedas entregarle. La visión del autor es crear una guía para vivir de manera plena y feliz. Dale el enfoque que quieras. Es TU vida.

Primera regla, el tiempo actual es presente. Debes tener esa consigna y ninguna otra relacionada con el espacio temporal. No te preocupes por lo que hiciste, o lo que puedas llegar a hacer. No te preocupes por lo que hicieron o te pueden llegar a hacer. Ten en cuenta lo que pasa y está pasando. Si no ha ocurrido, no vale la pena darle importancia. Si ya fue, no merece la pena lamentarse.

Segunda norma, disfruta cuanto puedas. Si la asociamos a la regla uno -debe importarte el presente por sobre otro tiempo- entonces el disfrutar dicho momento es lo primordial. Siempre con una sonrisa y una broma en la cabeza. Con un trago o un instrumento; todo sirve. Que la energía y onda positiva pase de mano en mano, como cantando Kumbaya. Que tu karma no sea un cerco de la felicidad ajena, ni del disfrutar grupal.

Tercera regla, goza el arte. Alabado sea el hombre conservador, mujer comunista y garrapata intergaláctica que es capaz de expresarse mediante las letras, notas, pinturas, gráficas etc. Que en cada trazo, frase, prosa o acorde deje algo de su alma. Que en cada lector, oyente o crítico haya un pedazo de alma ajena, de visión propia. Vamos a llenar el mundo de colores y sentimientos.

Última consigna, y no por ello menos importante. El cielo es tu techo, no hay más límites que aquel que te propongas. Escapa del miedo, del pudor y de la vergüenza. Que esas maldiciones no toquen tu vivir. Apunta alto y que tu flecha le de en el culo a Dios.

A lo Cobain

2009-01-23T08:40:00.000-08:00

La ecuación más simple, música + bohemia = creación.- Martín Loncón.

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A lo Cobain.
Así que anoche te ví
debajo de esa luz.

Estabas bailando,
o al menos intentándolo.
Tus pies no soportaban
ese incesante vaivén.
¿Borrachera?

Un humo de Lucky me contó
que las botellas vacías
abandonadas y roídas
igual querían bailar
danzar.

Hoy

2008-11-23T14:17:00.000-08:00

Gracias a http://6artificial6.deviantart.com/ por la foto.

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Así que hoy me levanté otra vez, como cualquier otro día, como si nada pasara.

Así que hoy miré por mi ventana, y se estaba incendiando mi patio. Como si fuera normal, queriéndolo serlo.

Así que hoy murió Rick Wright ... y nadie le importo. El Dark side of the Moon sigue sonando en mi cabeza, pero nadie se sabe la letra de mi canción.

Así que hoy me acordé del acorde que tocabas mientras estabas sobre esa nube ... aún no logro vislumbrar una salida.

Así que hoy Caszely si hizo el penal, Darrel no murió y el Transantiago funcionó.

Así que hoy me sigues mintiendo, pero ahora tu mentira es mi mentira, y tu engaño es la verdad.

Así que es hoy es viernes... que raro, pensaba que era jueves. ¿Vamos a carretiar?

Un Mundo Infelíz.

2008-09-18T15:40:00.001-07:00

Tiempo sin actualizar, no sé, no me motiva subir cosas si nadie lee. Me siento como haciendo un monólogo ...

Nagasaki antes de la explosión

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Un Mundo InFelíz

Al fin llega el timbre de las siete, el término de una jornada escolar. Todos recogemos nuestras cosas y nos vamos, acabó esta monotonía diaria. Siyu me ataja en la salida del salón B-7 del Liceo para Hombres de Nagasaki.

-¡Hey, Ryuzaky! ¿Qué te parece si vamos al Parque Central? Podemos llegar a tiempo para usar la cancha, igual que el jueves pasado –pero ya sabía de antemano que esa oferta me era inmune-.

-Disculpa Siyu, para otra será.

Dejo a Siyu con cierta incertidumbre mientras me adelanto al pelotón de alumnos que van intentar dejar la sala. Me inserto en las vivas calles de un primaveral Nagasaki, el problema de la guerra sigue latente en las mentes de muchos nacionalistas y ciudadanos, aún así se respira un aire nuevo… como de cambio, quizás extremo para una ciudad conservadora. Sin preocuparme mucho de todos estos asuntos políticos y militares, me dirijo hacia el Instituto de la Santa Piedad.

El Instituto en si, es un edificio tosco, en medio de nuevas construcciones. Data del siglo pasado, por ende, es como una monja en medio de científicos, fuera de lugar y horrible estéticamente. Pero, en él yace mi amada.

Oh, Amane, la joven de los cabellos dorados, la de la dulce voz que asemeja a un susurro de cedro en el medio del temple voraz de la tormenta de tundra. La conocí hace un par de meses, creo que unos siete. Desde la semana pasada que estamos saliendo en estas especie de citas casuales. Estoy demasiado feliz con ella, me hace volver a sentirme vivo. La requiero, constantemente delirio al no tenerla y tocarla, sentirla. Afortunadamente… terminó esa espera, por lo menos, momentáneamente.

Llego al recinto, parece que salieron hace poco de clases, me anoto mentalmente preguntarle a Amane a qué hora termina sus lecciones diariamente. Veo un par de chicas cuchichear cerca de mí, aún así me mantengo al margen, apoyado en un poste. De repente, la diviso entre la estampida de estudiantes.

Venía con su uniforme (como era obvio), una teñida no menos excitante, su pelo, largo y rubio reposaba sobre su fina espalda, y su figura era resaltada con una bellísima sonrisa.

-¡Ryuzaky, qué tierno haberme esperado!

-Los caballeros suelen hacer cosas así, supuse que tendría que imitar a alguno.

-Jaja, siempre tan gracioso. ¿Qué te parece si vamos al monte Hagi? –Me pregunta ella- A esta hora ya no alcanzamos a hacer nada más que ver el atardecer, además con todo esto del toque de queda –el bendito santo y seña de esta nueva época, la fastidiosa alarma para volver a los seguros hogares-.

-De acuerdo, pero para la siguiente mi voto es para un café –agrego.

Caminamos juntos un par de cuadras. Hagi es un famoso monte en toda la región, ya que cuenta una leyenda antigua que ahí se creó la primera espada, desde los mismísimos dioses de la montaña, patrañas de antaño. Al principio, íbamos caminando juntos, sin ningún contacto más que nuestras palabras que rozaban el aire que nos comprendía. Pero, de improviso, una carreta pasó a toda velocidad por la esquina, casi agarra a Amane en su desaforada carrera pero, por suerte, logré retenerla sosteniéndola por la mano y asiéndola hacía mí. Pasamos un gran susto, desde ese momento no le solté la mano ni ella a mí hasta que llegó la despedida.

Al arribar al monte nos dimos cuenta de algo, que la belleza y sencillez (sintetizadas) no tenían límites. La inmensidad de un simple pedazo de tierra, roca y minerales, surcado por los años y el desgaste, todo aquello contrastado por un sicodélico atardecer rasante nos dejaba atónitos. No necesitábamos palabras para expresar lo que estábamos viviendo, era como si ese único momento nos valiera por el resto de nuestra existencia, como si hubieran estallado doscientos soles y nunca su irradiante fuerza pudieran dañarnos, éramos invencibles… éramos dueños de nuestros propios pensamientos y sentimientos.

Llegó la hora de irnos, lo noto ya que la gente comienza a desaparecer de las calles. Me apeno, antiguamente a esta hora uno podía seguir viendo a niños jugar por las plazas, equipos practicar para las temporadas venideras de sus deportes preferidos, guerra de mierda y tu puta injusticia incondicional e indiscriminada.

Me levanto y la ayudo a incorporarse. Pareció un transe todo el tiempo que estuvimos sentados contemplando aquel gigante de granito. Comenzamos a caminar, y junto con nuestros pasos, una refrescante brisa. Más que refrescante, helada, demasiado para primavera. Mal presagio. Adelantándome a la situación, me saco mi chaqueta y se la sedo a mi acompañante de plata. Al dejarla en su casa… ella no sabía que dentro de la chaqueta había una carta. Antes de que la despidiera en su puerta me dijo que mañana se iba muy temprano a Nigata, por lo que no la iba a ver en una semana, le dije que se quedará la chaqueta hasta ese entonces.

Después de aquel episodio camino hacia mi casa, que queda al otro extremo de la ciudad, hay toque de queda, pero me siento con suerte. Comienzo a recapacitar acerca de mi situación y me doy cuenta que realmente estoy viviendo bien, mientras la tenga a ella, mi protegida y ángel guardián simultáneamente, estaré bien. Lo sé.

Al día siguiente una luz mortecina me acuchillo por la ventana. Era sábado, 11:43 de la mañana, así que no tenía clases, pero mi madre me pidió que fuera a buscar a mí hermano pequeño, Kogy, a su particular de arte. Sin más, me ducho y parto hacía la academia.

Era una despejada mañana, radiante de vida, lista para que uno descubriera todas las oportunidades que entregaba. Cuando estaba a un par de pasos de la academia, contemplo una extraña figura en los cielos, una especie de punto. Luego, los aires se tiñeron de blanco, un blanco como de vacío y muerte, las sombras nunca volvieron a proyectarse, y un estridente sonido destrozó nuestras pieles dejándonos inanimados por siempre en la eternidad de nuestros escombros.

Ahora, me pregunto si habrá leído mi carta después de aquella noche, o, si siquiera la vio antes de aquella explosión.

El 9 de Agosto de 1945 se lanzó sobre Nagasaki la segunda bomba atómica. El bombardero estadounidense “Bockstar”, en busca de astilleros, divisó la fábrica de armas Mitsubishi. Sobre ella, dejó caer la artillería aérea “FatMan”, la cual dejó una cifra de 140.000 personas muertas, entre civiles y militares.

Clasificación

2008-03-03T10:04:00.000-08:00

No sé, cómo que últimamente he estado pensando harto en este tema.

"Yo soy un pokemón" "Yo, un emo"... no entiendo como las personas pueden dar una clasificación a su forma de ser. Lo encuentro... tonto, más que tonto, de la época de las cavernas.

Creo que la juventud está indecisa, y por ende tiende a buscar un patrón común entre sus semejantes. Osea, "si él es un poke, me llevo bien con él"... PORFAVOR!! Despierten, por la mierda. Las personas están creando una barrera que divide pensamientos y existencias por el solo hecho de una imagen de superioridad.

Muchas veces este tema me ha dado para hablar. Detesto fervientemente estas divisiones sociales qué se hacen en el chile de hoy. Siento que se está forjando una cultura de intolerancia y no entiendo como la gente no se da cuenta.

Lo penoso de todo esto, es que el pueblo lo acepta. SI HASTA EL MINISTRO DE EDUCACIÓN 'TA VIENDO UNA LEY PA' DEJAR ENTRAR A LOS POKES CON SU PELO AL COLEGIO!!!! ... osea que no se les reprimera el "ponceo" ... o, ahora último "sobajeo".

Jaja, que chistoso debe ser ver a dos pokes corriéndose mano en el metro.

De todas maneras, creo que es tonto empezar a "auto-clasificarse".... procedo a explicar.

Hace un par de meses... me creía "metalero" más allá, lo divulgaba a diestra y siniestra como si fuera mi segundo nombre... "Hola, soy Matías y soy metalero" Últimamente he estado pensando que es una estupidez andar diciendo cosas por el estilo... porque en primera, los metaleros murieron hace ya tiempo [dígase de paso, con los punks] y en segunda, porque el único hecho de tildarte de algo ya desmedra tu identidad. Osea que ya no eres un individuo, si no que pasas a formar parte de un grupo, quiéralo o no, con esa frase.

Pienso que lo mejor que tiene la humanidad como raza es su individualidad, el hecho de las creencias y pensamientos distintos es la prueba irrefutable de que somos personas.. y, cuando uno se encasilla, no, mejor dicho... se clasifica pierde dichas virtudes.

Por lo mismo prefiero decir simplement. "Hola soy Matías y me fascina el metal".

P.D: Espero poder escribir una canción sobre esto.

Untitled

2008-01-01T15:38:00.000-08:00

Cuento que no pude encontrarle título, la verdad, si alguien me coopera con uno agradecido estaré.

Días de aburrimiento, escucho Anthrax mientras leo Juanelo y me digo si esto deverdad es verano, unos putos días nublado ¬¬º.

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Y por último me encontraba botado en la sucia tina del cuarto, empapado con mi propia sangre, con un dolor fulminante acuchillándome la espalda y con un órgano menos.

Todo comenzó hace tres días, mi novia me había echado del departamento en el que vivíamos el mismo día en que mi jefe en la fábrica descubrió que era un vago sin futuro. Así que ahí estaba yo, un joven de unos 28 años, sin comida ni techo y las únicas monedas que yacían en mis arcas no superaban los ocho mil pesos. En una situación así uno piensa en la familia, ya sabes, ese grupo de personas que te ampara y te alimenta hasta que tienes edad suficiente para trabajar, entonces te tiran a la calle como un par de zapatos que ya pasaron su vida útil.

Mi familia no era muy convencional, la verdad, era caótica y errática. Mis padres murieron en un accidente de auto cuando yo tenía seis años, lo que dejó repercusiones en mis hermanos. La pequeña Amelia, que en ése entonces tenia dos años tuvo pesadillas todas las noches de su existencia, supongo que aún las tiene. Ella está tras barrotes con un chaleco blanco y ajusto en el manicomio de Stephenson, en Ñuñoa. Mi hermano mayor, Manuel, buscó el congojo en Dios y la iglesia, lamentablemente se transformó en un fanático más, se unió a una comunidad y vivía allí, quedaba en Huachuraba. Así que junté un par de relucientes orbes y me subí en una de estos nuevos transportes verdes, eran lentos, pero no me importaba… necesitaba pensar.

La micro se balanceaba de un lado a otro en la gastada calle. Observaba los cansados rostros de los ocupantes del vehículo, eran personas normales, viviendo una vida normal, con familias normales y un trabajo normal. No se preocupaban de la existencia de otros, no les interesaba que millones morían por un simple billete, putos hipócritas monótonos.

Vi un anciano al fondo, me recordó a mi abuelo. Cuando pequeño, mis hermanos y yo vivíamos con él y la abuela, él era un borracho que maltrataba a su esposa. A veces pienso que por su culpa fui un pútrido ebrio ocho años, hasta que Manuel me metió en rehabilitación. Yo creo que esa época desde los 16 hasta los 24 años fue mi periodo oscuro. Me la pasaba de bar en bar, la bebida era un regocijo un escape para no abalanzarme hacía el cielo y gritar con toda mi garganta que querría morir. Hasta que mi hermano me salvó.

Él me levantó un día, ebrio y todo, y me llevó a un centro de rehabilitación. Al principio fue atroz, pensaba que todos, al mirarme, me criticaban. Pero luego la conocí a ella; era una borracha, al igual que yo; y bebía para olvidar, de la misma manera que yo ¿su diferencia? Ella aún tenía sueños. Ella creía que todo se podría sobrepasar, que los grados de alcohol y las noches sin recuerdos podían terminar. Ella soñaba con poder mantenerse, y al ir al supermercado, que ninguna botella de vidrio caería en su carro. Y lo logró.

Luego de estar un año y tres horribles meses en ese lugar, salí como un civil normal. Fue cosa de tiempo encontrar trabajo, arrendar un hospedaje y comenzar a vivir, comenzar a aspirar a más. Un día me la encontré en el metro, fue corta la conversación, pero quedamos de vernos el sábado. Detengo mis pensamientos y salgo de esa nube de recuerdos un momento, he llegado.

Mientras bajo del enorme armatoste, recuerdo cuando fue la última vez que vi a Manuel. Fue para la misa de navidad. Así es, su héroe también va a misa. Estaba ahí con Rachel, ¡ah! Se me olvidó comentarlo, mi amada posee un nombre ingles. El punto es, sin más vueltas, que Manuel se acercó al terminar la ceremonia y me abrazó, luego dijo a mi oído:

-Lo lograste…

-No –le corté –lo logramos.

Y sonrió.

Estaba yo enfrente de la misma iglesia, ocho meses después, con un par de monedas en mis bolsillos y sin techo bajo el cual caer. Me dirijo hacía la enorme puerta y toco; no hay respuesta. Intento otra vez, esta con mi aliento y mi voz.

-¡Manuel! Soy Enrique, déjame entrar.

Nada, es imposible que se hayan ido, los monjes nunca abandonan su iglesia. Oigo pasos, alguien se acerca y abre la barrera de madera. Una cabeza con un sombrero negro y una cara de pocos amigos se alza:

-¿Qué escándalo haces, niño?

-Necesito ver al padre Manuel Praderas, por favor- le imploro.

-¿El padre Manuel? Él se fue a mediados de este año de este monasterio.

-¿De aquí? Y adónde iría ¿sino a una iglesia?

-Hijo, el padre Manuel se fue a Birmania en misión.

No lo podía creer, ese fue verdaderamente un golpe bajo, diría yo, un puntete en las pelotas. Mientras estaba boquiabierto, el monje cerró la puerta diciendo algo como “vaya con dios” o alguna estupidez por el estilo.

Así que estaba solo, fuera de una iglesia que no me acogía, en medio de una familia muerta y dividida y acompañado por una mujer que no me quería si no traía lukas a la casa. Así que caminé; no tenía ruta a seguir, solamente odio por la desdicha que se me dio y una lluvia que me lavaba la cara. Caminé y caminé, la lluvia dejó de caer y el sol se escondió, seguí caminando hasta que lo vi, tras una vitrina, a través de un televisor… se alzaba mi perdición.

La noticia mostraba a un muchacho que no pasaba los 25, anunciando algo acerca de un incendio, lo que me sorprendió; el lugar. Era nuestro departamento, dónde vivíamos Rachel y yo, pero un texto por debajo me alteró, me distorsionó.

NO SE ENCONTRARON SOBREVIVIENTES.

No podía ser cierto, no era cierto. Capás salió, a comprar, con sus amigas, a un prostíbulo ¡dónde mierda sea! Pero no, me equivoqué, ví esa imagen, era ella; no había duda. Su calcinado rostro siendo introducido en un saco negro, luego, lo cerraron unas manos.

No me controlé, es más, la furia fue la que hizo ese trabajo. Sentí como si mis ojos se cortaran y en su lugar pusieran hierros hirviendo al rojo vivo, como si me sangre se evaporara y de mis dedos emanara rabia. Agarré la piedra más cercana y la lancé con todas mis fuerzas, hice pedazos el cristal y entré a la vitrina. Levanté sobre mis hombros el aparato y con un desesperante grito lo tiré a la calle. Luego salí de ahí.

Cuando ya había caminado unas cuadras noté que tenía un par de cristales incrustados en los hombros, como quien tiene un par de gotas en la espalda, los retiré con ferviente fuerza. La sangre brotaba lentamente, se chorreaba por mi ya malgastada chaqueta, no me interesaba buscar ayuda médica o consuelo de los amigos que no poseía. Sabía bien lo que quería... más aún, lo que necesitaba.

Caminé por la adormecida ciudad hasta encontrarlo, entre vagos botados y gritos. Entré al antro y me dirigí directo a la barra, saqué todo el dinero que poseía y se lo lancé al cantinero.

-¡Un escoses, si es suficiente!-

Lo último que recuerdo es hablar con una muchacha, decirle que yo era mucho para sus sensuales piernas dieciocheras y luego su beso.

Ahora estoy aquí, en una inmunda sale de un motelucho. Con un tajo sin cerrar y un órgano menos.

La verdad, no sé a quién le cuento esta travesía, sí sé bien que allá arriba no hay ningún Dios que se apiade de mí.

Cuento aún sin título

2007-08-10T12:15:00.000-07:00

Aquí les dejo un cuento que he escrito para el Cuento Varas de este año. [Para los que no sepan, el concurso en el que el año pasado me gané 90 lukas xP].

Sin más, y esperando alguna recomendación pa'l título...

Las nubes ya se cernían, el aire era algo frío, pero no algo que no podamos enfrentar. Primero me reúno con dos de ellos, tienen caras preocupadas, se nota que nunca han hecho esto, se les nota el estrés en su temple, más entro con uno de ellos al escondido recinto.

Ya dentro nos sentimos algo nerviosos, si esto no resulta, todo se irá al demonio, todo nuestro plan se verá destrozado si este primer paso no es efectuado. Pasamos por el angosto pasillo poblado de diversos elixires populares, corona, kustmann y otras más. Cerca ya del mostrador alzamos nuestra voz al ser que tenemos delante de nosotros. Pedimos cordialmente lo que venimos a buscar, el brebaje que nos quitará las penas, que nos alivianará la realidad. Más fácil de lo que creíamos nos entregan nuestro apreciado objeto, sin antes darle su paga, y salimos de aquel sombrío lugar al mismo tiempo que otros moradores de la noche venían entrando.

Siempre es bueno conocer un lugar dónde se pueda conseguir algo prohibido fácilmente.

Sin más haber salido del estrecho pasadizo nos reunimos los tres en el portal. No podemos creerlo, ha sido tan simple y sabemos que será grandioso el hecho de haberlo conseguido.

Nos sentamos cerca de aquel conocido lugar, saco de mi bolsillo el celular y marco. Tono de espera, vuelvo a probar, no hay caso. Intento otro número… hay respuesta.

-¿Alo?

-Alo, nico wn, pásame con Gary.

-Oka…

……………….

-¿Qué wuea?

-Loco, ya compramos el copete, estamos al lado del Santander…

-Yaaa…

-Te tinca que nos juntemos en la esquina en… ¿20 minutos?

-Dale, vamos con mi viejo.

-Oka, y prende tu celular… chabela.

Siempre que los amigos dicen que se demorarán 20 minutos, es porque recién a los veinte minutos empezarán lo que les pediste.

Sin más, sus tres servidores se sientan en las escaleras de un banco cerrado. Chistes van, chistes vienen. “Cacha wn, ¡mi vieja!”, jah… si nuestros padres descubrieran lo que estamos haciendo, claro… almenos no es mi primera vez.

Esperamos y esperamos, el tiempo comienza a pasar pero no lo sentimos así. Son como las clases de historia, por más que trates de esperar y que el tiempo pase, sabes en el interior que no han transcurrido más de 10 minutos, con suerte.

Algo aburrido, me aventuro al interior del banco. Tal vez esté cerrado, pero hay una sala pequeña en la hay dos cajeros eléctricos, siempre abiertos a cualquier cliente, cualquier hora. Ya en el interior de la susodicha sala empiezo a hacer cosas que me identifican, simple y puro wueveo. Uno de mis amigos me advierte.

-Oye loco, hay cámaras en esas wueas.

-¿Y qué tanto? ¡Que me la masquen los gerentes wn!

Levanto mi dedo corazón hacía dónde debería haber una cámara, es una costumbre mía… pasar por alto la jerarquía de poderes, por lo mismo que creo que un cabro chico podría tener un cargo mucho más importante que un adulto, la inteligencia no se mide con la edad.

-¡Cacha wn!, los pacos.

Sin poder creer lo que dice mi camarada salgo de la sala. Así era, una cuca estaba pasando por las calles, con su sirena iluminando su pasar, su hilarante sonido a arrogancia y su andar de cabrón.

Odio los pacos, siempre lo he hecho. Ellos son los que “resguardan nuestra paz”, pero creo que dicho poder se les subió a la cabeza. Sin otra cosa que hacer les digo a mis compañeros.

-¿Y si los vamos a saludar?

-¿Pa’ qué?

-¿Y por qué no?, ya poh’ será divertido.

-No wueí… wn, ¿esa no es la camioneta de Gary?

Y así era…

Siempre que tengas la oportunidad de hacerte el payaso, aprovéchala. No sabes cuando volverás a reír, sonreír y alegrarte de ese modo. Más aún si estás en la calle, llena de desconocidos a tú alrededor y nadie más que tus amigos a tu lado.

Nos subimos al vehículo mientras este continúa detenido en la nocturna calle. No podía dejar de pensar en ella, todo me recuerda su persona. La luna, escondida entre las lúgubres nubes, a su hermoso rostro, el reflejo de la luz en el apacible lago, su calmada actitud y su plena risa. No me podía contener, quería gritar a los cuatro vientos que la amaba, que de verdad me apestaba el hecho de estar peleado con la persona que más quería. Esos pensamientos llegan a su fin abruptamente… hemos llegado.

Lo de siempre, “chao tía, muchas gracias” bla bla, mucha palabrería. Pero, un comentario me llamó la atención.

-Y no tomen, cabros chicos nomás.

Jaja, justamente ero era lo que íbamos a hacer.

Tocamos la fría puerta, esperamos mientras escuchamos el motor de la camioneta alejándose. Nos abre un ya conocido hermano, Saludos, estrechadas de manos y abrazos, Tiempo que no veía a este wn, ya hacía tiempo que no echábamos una charla con lágrimas en los ojos y alcohol en nuestros cuerpos mientras peleábamos por superioridad.

Trata de verte con tus amigos lo más seguido que puedas. Mientras estés en el colegio no los dejes olvidados, ya que ellos son lo principal para mantenerte vivo y cuerdo. Pero, si estos ya se ha ido de tu lado, trata de frecuentarlos, aunque sea una vez a la semana, un fin de semana al mes o una vez al año.

Presentamos a nuestros nuevos camaradas a nuestro ya viejo hermano de crónicas.

-Chalo wn, te presento a Tino…

-No, si a este wn ya lo cachaba de antes.-se adelanta Gonzalo.

-Sí poh’, ya nos conocíamos.- Agustín responde.

-Filo, entonces este es Twister, y el wn de allá que se parece a Caco se llama Nico. –Digo mientras apunto a nuestro camarada.

-Oh, la dura que se parece a Caco.

-Por algo le decimos Cacodos.

Risas. Atravesamos la casa saludando a la familia. Los típicos “Kiu tía, ¿Cómo va la vida?”, en fin, llegamos al patio.

En medio de algo que podríamos llamar “garaje”, se encuentra el auto. Gonzalo se mete dentro de el y saca el freno a mano mientras exclama.

-Ya wns, ¡empujen!

Mientras Tino, Gary y yo empujamos el auto, Twister y Nico van a buscar la mesa. La colocan en el medio y la abren, una perfecta cancha de ping-pong.

Ya tenemos la mesa, el copete y los amigos, ¿qué nos falta?, ¡la música pues! Cuando Chalo con Gary van a buscar vasos, yo voy en pos del aparato. Lo encuentro dónde me dijeron, encima de la cama de Gonzalo, tomo un par de CDs que traje de mi casa y los llevo hacía al garaje junto con la radio.

Al llegar veo como Tino se está sirviendo manquehuito en un vaso justo arriba de la mesa que Gary y Nico usan para jugar ping-pong, Twister toma desde la misma botella de ron mientras Gonzalo le dice que todos queremos tomar así que se digne a usar un vaso. Apenas llego todos dirigen su mirada hacía mí.

-¿Qué me miran tanto? ¿Acaso les gusto wns?

-¡No me gustan los gays!- se escucha desde el fondo.

Jah, con personas así da gusto convivir. Instalo la radio en un enchufe de una pared y pongo un CD. La música comienza a llevarnos en el mar de la discordia. Primero se oía el impulso de una guitarra, Nico la emula con sus dedos en el aire, jaja, pensar que recién comienza a entender si quiera como tocar una, aún así le pone empeño.

La canción la conocíamos bien, era sobre un prisionero, un prisionero que se sentía un hombre libre. Mientras me sirvo un vaso con pisco entono el coro.

-Not a prisioner, I’m a free man…

-… and my blood is my own now- alguien continua con mi estrofa.

Van pasando las horas, y con ellos las botellas se van acabando. Aún jugamos ping-pong, conversamos de lo injusto qué es la vida, en especial yo. Debo admitirlo, el alcohol te suelta la lengua.

-Wns, ¡estoy chato! Siempre me cagan las minas.

-Es porque erís mucho corazón y poco cerebro, piensa que te has enganchado caleta con ellas.- me responde Chalo, de verdad que este wn me conocía, por algo era mi hermano.

-Eso es porque yo digo lo que siento.

¿Ó no?, y si ¿de verdad yo era muy sentimental?, ¡que me importaba!, no iba a cambiar porque las mujeres me dejarán… ya habrá alguna que me acepte tal como soy. De repente, una canción nace entre nuestro albedrío, una canción que muchos conocíamos, y si no, tendrían que aprenderla. Gary alza su voz.

-¡Cacha wn! ¡Es el himno nacional del Tío Jano!

Tino pregunta casi sin preocuparse.

-¿Y ese wn quién es?

-¿Quién es?-respondo yo – ¡es el papá del metal chileno poh’ wn!

Himno nacional, qué buena canción. Es un cover del propio himno chileno, pero hecho por Alejandro Silva, por ende, mucha parafernalia con la guitarra. Comienza la sonata, todos entonamos nuestras voces de pie, algunos con la mano en el pecho, otros… en la botella.

Acabamos y no lo podemos creer, estamos muertos de risa. Cantar el himno nacional mientras tomamos, que buena forma de concluir la noche.

Ya no me importa que ella vuelva, no me interesa desahogar las penas en alcohol o drogas, ¿para qué? ¿Para qué, si tengo compañeros, como estos con los que puedo contar?

Mientras me pongo en la mesa para otra vuelta de ping-pong mexicana, agarro la botella de pisco, o más bien el concho de lo que queda y escucho la melodía. Era una canción de Gamma Ray, un tema sobre algo de que el cielo podía esperar… para otra noche más.

Los amigos son lo mejor de este mundo. Siempre puedas contar con ellos para todo, desde juntarse a tomar, hasta cantar el himno nacional acompañado de una buena guitarra y unos grados de alcohol en el cuerpo.

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Y les presento el "MetalHimno".

C'Ya

Largo tiempo

2007-06-29T17:09:00.000-07:00

Uff, tiempo sin escribir nada, pero NADA!, hasta olvidé lo difícil que era sentarse frente al PC, abrir Word, juntar las ideas y dispararlas a través de mis dedos a estas pobres teclas de plástico que enfila el teclado.

No sé, me siento vacío últimamente, algo no encaja, más que no encaja, falta. ¿Amor? para nada tengo a mi perezosa conmigo, entonces ¿qué?, ¿éxito? puede ser, si bien me ha ido pésimo en cuando a calificaciones [en mis PSS me he sacado hasta ahora puros 4, tengo que salvar con la de historia] también no he tenido mucho brillo como portero.

Entonces, ¿estado equivalente? estoy feliz con mi Fran, pero fracaso en lo demás [si llegas a leer esto, te dedico las siguientes líneas]. No creas que esto es tu culpa, ya lo conversé hoy contigo y lo peor que podrías pensar que tú eres la causante, porque no eres tú.

Filo, lo que debo recalcar, es sobre las notas. Wn, tenía promedio sobre 6.0!, años que no tenía sobre 6.0, y llegan las PSS y me cagan el promedio ¬¬º [Para los que no cachan, PSS=Prueba Síntesis Semestral]. Me siento mediocre, puros 4.0 y parecidos, muchas veces me he dicho que no valgo mucho [o quizás nada] y esto me lo demuestra. Profes, mis viejos, e incluso amigos me han dicho muchas veces que este no es mi nivel, que puedo dar más, que si no fuera por mi flojera sería más que un mejor alumno, una mejor persona. Pero puta, igual me da lata, ya que esta es mi personalidad, y una de las peores cosas que podría hacer sería ponerme una máscara y fingir ser algo que obviamente, no soy.

Pienso y espero, que esto es una etapa, esto de fracasar constantemente, pasarán los meses y se llevaran esta nube negra que se cierne sobre mí, solo espero que no se lleve ese rayo de luz de nombre Francisca que logra pasar por dicha nube y darme el animo para seguir.

Una canción me llega a la cabeza últimamente…:

(8) Why am I born
Will I fall to rise again
Another crusifixion for
Another holy war
Can't stop what going on (8)

… y ni tengo idea porque, simplemente me resuena en la cabeza y no puedo dejar de pasear esos verso por mis labios, ¿corazonada? qué sé yo!.

Bueno gente, me despido, tiempo que no actualizaba el blog y quería darle un nuevo aire, el cual verán en la siguiente entrada cortesía de la nao [la cual agradeceré enormemente si hace dicho favor xD].

C’Ya.

Novela sin nombre

2007-04-26T16:47:00.000-07:00

Así es ... 'toy haciendo una novela, y como bien dice el título aún no tiene nombre.

No quiero aburrirlos con TODA la wuea ... así que voy a publicar una página, la primera.

Y eso más que nada ... es cortito así que lean y no flojeen >_>.

Risas, llantos, rostros, olvidos todos adornados por el tenue arco de la música. Bailen, bailen pobres mortales, su final se acerca, el gran amo extiende su manto dispuesto a castigar a los infieles, regocíjense, rían y lloren… pues eso será lo ultimo que harán, simples mortales.

Despierto entre sabanas mojadas, ¡carajo! otra vez tuve una pesadilla, mi sudor se escurre por la desolada cama, siento el peso de la discordia en mi lecho y pecho, ni modo. Me levanto de la fría cama y me dirijo a la ventana, una hilarante lluvia que golpea mis aposentos, tal parece que no podré dormir. Me dirijo hacía la cocina, camino hacia allá tropiezo con una extraña mancha en el piso, debe ser cerveza de ayer, la casa es un asco, no lo negare, parece que estuvo bastante buena la fiesta anoche, ya ni recuerdo que día es o que paso, no importa, solo debo apagar mí sed por alcohol.

Locura, besos del pasado, disparos sordos de las desoladas acompañantes de plomo, cuerpos al suelo, discordia. Los ojos se te hunden simple mortal, siente el frío lamento de tu alma ya muerta mientras ve el Apocalipsis tus propias manos.

¡¡Mierda!!, de nuevo he vuelto a caer en un sueño, me encuentro en el piso de la cocina, medio asfixiado, con las manos sudando y en cada una yace una simple pistola, jah jah, ¿así que estas son mis compañeras de plomo?, ni modo. Logro levantarme entre la incertidumbre, dejo el par de pistolas sobre una mesa no muy especial, a decir verdad, era muy común, no tenia ni mantel, lo único que resaltaba era que sobre ella habían unas pastillas, en un envase blanco, jah jah jah, mis fieles pastillas, leí detenidamente la etiqueta (Tomar una cada dos horas), ¿será por esto que tengo esas visiones?, las malditas puertas del tártaro donde se alza la perdición, ¿mí perdición?, ¿la de la humanidad?. Busco un vaso entre el desastre de la cocina, logro encontrar una copa con un rastro de vino, perfecto, pienso, tomo una pastilla y la introduzco en mi boca… me siento débil, demasiado, sin más… me desmayo en mis aposentos.

Reflexión: Desconocido

2007-03-29T18:22:00.000-07:00

En clases, obviamente no pesco mucho y me pego un par de voladas ... esta fue una de aquellas.

Reflexión: Desconocido.

¿Será verdad que le tememos a lo desconocido? ¿a lo que no conocemos o que simplemente ignoramos, por nuestro propio bien… quizás? en cierta forma, la sociedad asocia lo desconocido con el peligro, peligro a qué, dirá usted atento lector, a lo que podría afectarlo, claro esta. Le tememos al cambio, y eso es verdad, pero, los que logran acostumbrarse a él cuando menos esperan que llegue son los que a fin de cuentas… prevalecen. En la situación que sea, amorosa, social o de cualquier índole, el cambio es que el que afecta, no lo desconocido: “no le temas a la oscuridad, témele a lo que se esconde en ella”.

Muy bien, recobremos el tema principal, lo desconocido. Muchas veces se teme a lo desconocido por un motivo no aparente, pero si bien hay gente que le teme y a veces se atemoriza ante la simple idea de un pequeño cambio en su “cotidiana vida”, también hay gente que le gusta tanto el cambio que, muchas veces, lo usa como pretexto para cambiar sus monótonas vidas.

¿No sería mejor mostrarse exaltado? esperar con ansias la siguiente sorpresa que te escupirá la vida a la cara y te hará temblar el piso y te devolverá las ganas de vivir. Así que desde aquí hago un cántico, un cántico que entonaré para decirle a ese aburrido mundo lo que pienso, dejen su monotonía, dejen el vivir diario y la rutina cotidiana y entréguense a su caos sin medida para poder ser libres de mente y de ansias.

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Algo off topic ... hoy ví un video que me gusta mucho y hace tiempo que había, el video en si no importa [bueno, es uno de los animes que más me gustan] pero la canción me recordó una wuea... en un campamento con un amigo, a costa de no tener mp3 o alguna wuea pa' reproducir música, tuvimos que cantar, o sí... cantar durante siete días con la garganta pa' la caga... pero igual cantamos, por qué?? simple ... era la canción, esa canción era la que nos encantaba a ambos y con la que nos identificabamos ... Hard rock, hallelujah!! (8)

Cuento: Navegando hacia el final

2007-03-01T17:15:00.000-08:00

Bueno, acá les dejo un cuento que escribe recientemente, no pido a todos los que lo vean que me posteen o se den el tiempo de leerlo, pero bueno... si realmente me aprecian, o nisiquiera a mí, si no a esto que puedo llamar arte, sé que lo haran.

-¡Vamos, un poco más!- gritaba Rebecca con un animo sobrenatural.-falta poco, vamos a lograrlo. En el fondo lo sabía, no llegaríamos a ninguna parte, puesto habíamos muerto en el momento en que nuestras escuálidas pieles tocaron la fría agua. -Ya no puedo más, tendré que quedarme aquí…- le digo entre un braceo y otro atravesando las frías aguas. -No te rindas, vamos, la meta está cerca.- dijo Rebecca- es más, la diviso desde aquí… ¡ahí está! “al fin, justo cuando empezará a subir la marea” pienso, sintiendo todo el desgaste de mi cuerpo. Podemos aferrarnos a la boya de plástico apenas duras, es más, se hundía con el peso de los dos. -No nos sopor... ta- digo, tragando agua. -Tendrá que hacerlo, prefiero morir contigo al mismo tiempo que en un par de horas. Yo lo sabía, Rebecca se estaba congelando, posiblemente tendría neumonía, ¡y quien no la tendría nadando en estos mares! -Tendre… mos que aletear para mantener la bo… ya a flote. No puedo creer como sobrevivimos esas horas, era de noche, madrugada podríamos decir, nuestros cuerpo habían nadado varios kilómetros en temperaturas sobrehumanas y aún así nos manteníamos aleteando en aquella boya, ¿Cómo?, el amor… las promesas de un amor futuro nos mantenían tan aferrados a la vida que aunque nuestros cuerpos padecieran nuestra pasión se mantendría en dicho mar. Empezó a subir la marea, Rebecca no lo sintió, pero yo si, en un par de minutos nos taparía por completo. ¡Los maldigo!, maldigo a esos inhumanos que nos tiraron por la borda, ¡racistas de mierda!, ojala se pudran en un infierno forjado por su propia amb… espera, ¿es eso una sirena?, un bote, un bote de pesca, significa que estamos cerca de la costa, esta neblina nos jodio, pero aún así podemos llegar al bote, almenos uno de nosotros. -Scott… ¡escucha Scott!, una sirena, es un bote pesquero, ¡estamos salvados! -No, aunque alcanzaras llegar hasta all… allá se te habr…ía acabado el oxigeno. -Enton… ces, ¿que hacemos? -¿Hac…emos?, nada… tú lo hac…es. La marea nos tapo, los dos estábamos muertos, uno podía vivir. Nos sumergíamos más y más, ya no le quedaba esperanza a la pobre, no me quedaba otra salida, una vida por otra, intercambio equivalente. La agarre por los hombros y puse mis labios sobre los suyos, un último beso, una última esperanza, y mi último respiro. Ella me echo una mirada final, y luego nado a la superficie mientras yo me sumergía más y más. No sé que paso después, no sé si ella sobrevivió o la mataron en el pesquero, la verdad, me da lo mismo, ya que yo no era más que un muerto.